Tejedora de Ilusiones

My Nest

2011-12-07T04:50:00.001-08:00

Tonight nobody’s your nest

but your nest is in everybody’s

chest.

If your soul embodies in a tree,

may it leave the ground,

may it be the ground

and be, surely see

what’s left of your flesh.

Fancy the weather in a little bubble.

You won’t remember

where the storm started from.

And like a promise it raises

the question

Will anyone be my nest

tonight?

Will I be everybody’s nest

tonight?

Be the sun for me

in a tiny moment

of oppression.

Be the sun for me

in a tiny moment

of suspension.

Whenever it’s always,

and always becomes the right time,

adore me,

adore being me

as I adore being your

iris.

Adore me,

as I adore being your

nest.

And be my nest tonight

as I am everybody’s nest

in everybody’s chest.

In your chest

and in a pulse

of rest.

In the life of a breath

I long for

and protest

and weep

and build afar

my sacred silver

nest.//

My Feelings

2011-12-07T04:46:00.001-08:00

(Princess for a Day, Thomas C. Fedro)

these are myfeelings).

The

intention is

NOT

clear.

(whatever youthink,

please forget)

- Nobody knowswhat the

wind will bring

But I will giveyou

All

I I I

know. have. am.

(because I’m inlove

witheverything)//

Huir del Tiempo

2011-12-07T04:42:00.001-08:00

Unaluz intermitente

quesube a los montes,

ybaja como desafío a la luna,

mostrandolos cuerpos que solo pueden

ordenarse,uno tras otro,

enun cuentadías frustrado.

Laciudad se ha vuelto

campode termitas.

Sesiembran luces intermitentes

encada esquina.

Yen cada esquina, un nido de palabras

quese remite al futuro.

Soloal futuro.

Admitirla voz no es la cuestión:

lacuestión es poder ver

bajola lluvia de luces.

Ladesidia,

cuántospresos bajo el mar,

cuántasplayas escondidas.

Yentre el perdón estipulado

yla lluvia que se anuncia

bajaráuna luz pequeña,

sonoray humilde

quesolo pocos podrán ver

sihuyen del tiempo.

Solosi logran huir de nuestros tiempos.//

Moments of Being

2011-11-16T05:11:00.000-08:00

Bajo una lluvia personal
pienso en ti cuando no estás.
Y la distancia puede ser numeral:
un par de horas, unos tres siglos
para empezar.
Pero es siempre una pequeña brisa,
algo así como pequeños remolinos
de pequeñas cosas
en las que me disfrazo
para no extrañarte tanto.
Y cuando una pequeña idea
me lleva a volver a ser el aire,
te espero entonces a cierta hora no dicha
para que me guardes dentro,
para que me respires lento
sin siquiera saberlo.
Pero hasta ese momento espero,
otro día entre las cosas del mundo,
el piso, dos centímetros sobre todo
lo que quiere atraparme
y trazarme la silueta que debería
pero no quiero
contener.
Calma es poco lo que me pides
entre besos completos, calma
es poco lo que me pides
con tus brazos abiertos.
Y poco lo que entiendo cuando la lluvia
diluye las palabras en un soplo,
en un soplo ladrón de emociones
y colores.
No quiero esperar, la distancia
puede ser numeral, pero no me consuela
ser yo en este momento
si no eres tú el que puede decirme
eres el sol
en esta lluvia personal,
en esta batalla de voces
eres mi voz principal.//

Cajas de Recuerdos

2011-11-16T05:01:00.000-08:00

Hay pequeñas cajas de recuerdos
bajo mi almohada,
hace 22 años atrás
cuando nací
y el primer rayo de sol ya me advertía
que el viejo blues siempre acechaba
siempre acechaba las rosas recién cortadas
y las cosas por nacer.
Y en esas cajas de recuerdos
donde no quiero olvidar,
siempre quiero retener
como rocas
al fondo del mar, guardar
un espacio donde quizás fui feliz
o donde quizás alguien me quiso
en otro universo. Igual al mío.
Pero alguien me quiso.
Alguien me ama ahora,
y cada pieza de su dulzura
la conservo en mis cajas,
cada vez que me dibuja
melodías aéreas. Allí las conservo
como un almanaque mínimo.
Y mi primera cosa, un pequeño barco
de papel celofán,
o quizás un maullido de gato,
sé que está allí
y me ayuda a soñar cada noche,
cada paso y cada respiro,
cada una de esas cosas
soy yo en mi tiempo.
Y también estás tú, si me
hiciste daño o si diste a mi día
controversia para un pensamiento,
una balada breve de aliento,
o un siglo en que saber nada
y que vale el intento.
Hay listas de cosas donde
cabe más que nada todo
lo que pisa el aire.
Hay pequeñas cajas de recuerdos
bajo mi sombra.
Bajo mi piel cientas más.
Detrás de mi trayecto por las calles de Santiago
en cada sitio que comparto,
en cada palabra que regalo,
en cada abrazo
que cumplo
y voz que encuentro,
recuerdo.//

Dos Bailarines

2011-11-16T04:58:00.000-08:00

Dos bailarines,
al filo de un pétalo,
al filo del equilibrio
perpetuo.
Dos bailarines
encauzados en un cielo,
encauzados en un siglo
de silencios.
Si han de quedarse, si han
de seguir bailando,
pierden eco sus luces,
chocan contra sus pieles
lo no-dicho, y lo dicho
entre dientes, y lo dicho
a mares de gritos.
Lo que hiere pero sala
hasta las noches más blancas.
Dos bailarines
de pies gastados.
Arremeten contra el ritmo,
se tocan sin creerse
enemigos.
Dos bailarines
de pies atascados.
Piensan a cuentagotas,
aman a océanos bravos,
pero no se dan cuenta
que de sus sombras son
esclavos.
Si han de detenerse, si han
de seguirse amando,
lo mejor es cerrar los ojos,
poner las manos
en el pecho del otro
y con los latidos del otro
bailar.

El movimiento paralelo
no hace movimiento sincrónico.
El movimiento paralelo
no hace movimiento unísono.
Dos bailarines juntos
no hacen verano
si no se ven a los ojos
ni se abandonan a sí mismos
bailando.//

Séptima Luna

2011-11-16T04:56:00.000-08:00

Cuando la impasividad
me agota las pestañas
y mis ojos ya no pueden respirar,
los colores se funden
en un solo plano,
and I keep falling falling falling
como una pequeña bestia azul
desterrada de su silo,
un topo al que le duelen los ojos
ante tanta luz, ¡tanta luz!
Tanto alzar de copas que no entiendo.
Es la impasividad, es este cuerpo
que agota sus posibilidades
en tan poco aire.
Sé que estos ojos no podrán festejar
más banquetes si no
converso con una de las siete Lunas
y le cuento
cuál fue mi último canto
antes de dormirme junto a un hombre
y soñar ser un hombre, pero despertar
siendo una niña pequeña.
Y puedo pedirle que no me robe al menos
por esta noche a mi amante,
porque sé que eres más bella,
¡que eres más bella!
Y que cuando no hay luz tú guías
las voces perdidas y las llenas
de lujuria.
Pero no te lo lleves esta noche,
porque mis ojos no respiran como antes,
se mantienen en un solo color,
todo es unicolor,
todo es como una madeja de lana
donde me pierdo, se me pierde el cuerpo,
y él me pregunta la hora,
pero yo solo soy un topo azul
perdido en el tiempo,
y sin tiempo
de perseguir el alba
como cuando niña.
Pero debo conversar contigo, Séptima,
y pensar que mi cuerpo es tuyo,
y pensar que mi paz pagana es tuya,
y pensar que mi amante es tuyo
solo para ser salva
en este pestañar de mares,
en este circular de voces,
en este pasar de caricias,
en esta carga de impasividad.
Y si esta noche decides
romper mi maleficio
quién sabe si podré entonces
ver y ser flor de la tierra
y volver al tiempo
en que podía en realidad
volver.//

La Sal y los Sueños

2011-09-28T06:55:00.001-07:00

Lejanas a mi cuerpo se van
las lágrimas de cristal salado
a construir su propio castillo
donde yo no pueda seguir a mis sueños
ni verte en ellos.
Allá donde se separan los mares
y la sal detiene el aire,
y el tiempo contempla el suspiro
último antes de dormir.

Un faro se despierta celoso
tras el castillo, algo habla
muy lejos.
En mi barca espero que la tormenta
se aleje tras mis párpados,
y así poder ver
lo que a mi pena vino a
proscribir.
No te culpo si has seguido
mis huellas de cristal.
Me ha costado algunas lágrimas
llegar acá, dividirme en el viento
y hundirme en un pequeño sueño
de colores inciertos y puertas
abiertas.

El secreto del miedo
es todo lo que está brillando
en medio de las tinieblas.
Mi secreto proscrito, la sal
perpetrada, mi cuerpo infinito,
pálido de coartadas
y caricias de manos secas.
Manos de sal.
Lágrimas de cristal.
Castillos de sal.
No me sigas hasta aquí,
amado.
No me sigas hasta donde nace
el tragaluz.
Donde el faro se pierde en su
altivez
y viene la lluvia y derriba todo
y mañana habrá otro castillo de sal
en este mismo lugar
a esperar el invierno
una vez más.

No me veas, amado, en mi barca,
esperando fuegos estelares
que de súbito me hacen temblar,
a piel descubierta, a piel abierta,
a piel crepuscular.
Seré una sirena en el nuevo amanecer,
surcando el océano celeste
con sueños plateados,
y volveré y entraré en tu cama
con una nueva piel y nuevos ojos
para vigilar tus sueños
y recorrer tu alma con mis
nuevas manos,
para que así tus sueños nunca,
como los míos,
se llenen de sal.//

Ballad for Two Lovers

2011-09-23T08:40:00.000-07:00

Your beloved is golden
under the glass ceilings.
Your beloved is eternal
under the shades of oaks.
Keep her warm when the rain comes,
keep her warm when the Spring's gone.
Keep her in your pocket
till the storm's all over
and then rejoice:
this is your first victory.

This is your first victory,
the first beam of Summer sun.
This is your first victory,
the first time you embrace the odds
and kiss goodbye the back of bad fortune
forever.
This is my first victory, you say, glad.
This is the first time I've got a lover
in my arms.

Your beloved is silver
under the changing seasons.
Your beloved is magical
for some playful reasons.
Keep her warm when the music's off.
Keep her warm when the winds won't blow.
Keep her in your seaside
till the fire's all over
and then rejoice:
she’s your first victory.//

Muéveme

2011-09-09T08:46:00.000-07:00

Muéveme a cantar,
muéveme a moverme como los gatos
en lugares donde no me quieren,
para que mi luz zarpe hacia otros
lugares donde quieran
bailar también.

Muéveme a volar,
muéveme a ser tuya
y a que la primavera me vea
cruzar sus campos como si fuera
mi casa, y ría sin recelo ya,
porque siempre vuelvo a ella
como a mi mamá.

Muéveme a buscarte,
muéveme a buscarte aún
si eres la estrella distante
y mi cuerpo, la materia inerte
de mi porfía silente
cuando se me vaya
el sabor de los labios,
y llore.

Pero, igual, muéveme a llorar,
muéveme a llorar a las
aves muertas, las palabras muertas,
porque solo así, rota,
mujer rota en su pequeño esquema
me recostaré a tu lado
para que me ordenes el pelo
y me muestres otra canción.//

We are the living, we are the dead

2011-09-09T08:42:00.000-07:00

A donde los muertos van
es donde las anémonas tejen su deseo,
y también entonces se vive de nuevo
un despertar.
Los bordes de la piel, y los bordes
de la fe, son uno cuando se seca la luz
entre las tormentas, y todo se pierde.
Todo se ve perdido.
Pero no, siempre queda un pequeño ensueño
tras el rocío y la partida.
Lo que fuimos y seremos,
los muertos que dejamos tras nosotros
en un nuevo amanecer,
mientras los verdaderos muertos,
los vaporizados viven a nuestras espaldas
en burbujas
de pequeña alegría.

Mis muertos y tus muertos,
tu tierra perdida y mi pena,
la inmensa pena del anhelo sin aguas
donde flotar.
La vida son varios pequeños océanos
inconexos, solo anexos
ante los ojos de Dios.
Y si tiro una roca, solo Èl sabe
si tu mar toca
y te des vuelta a mirarme.

Son tus muertos y mis muertos,
son las teorías y los concensos,
los miedos al frío y al invierno
al borde de un umbral de nubes negras
con ojos de vacío, pero sabes,
hay anémonas de piel de flor
y unas manos más grandes
que te mecen al son del viento.
Eso sé yo al borde de mi océano.//

The Woman and The Veil

2011-09-08T12:36:00.000-07:00

Precisely from where the veil is weaved
to where it is torn,
from where it is worshipped
to where it is blown,
the woman in blur excites the seas
to throw herself into the wind.

And to the wind the veil is thrown,
the veil, the body of the untouched,
the possibly wounded voices
the wind keeps for keeps
and blow by blow
it weeps.

Marching side by side,
uncanny sunbeams, smiles,
the similarity of the male foundations
of pain, retires,
escapes from her body
unwounded, torn apart.
And the veil waves in the wind
as in euphoria
and bliss.

Where the woman goes, where the veil flies,
where the wind will make them lie,
don’t know the solitude of the seas.
This is from where they flee
embraced by the wind,
the double-faced wind,
the dice wind,
who will soon deceive
in black textures the woman
to give her the veil back
and silence her body for keeps.
For keeps.//

En Paz

2011-08-26T08:12:00.000-07:00

Jugaremos bajo los aromos
hasta la próxima venida
del viento padre.
Pero no me digas nunca más
que tienes un miedo infinito.
Que nunca más se cierren los caminos
de tus ojos, porque siempre
podemos jugar hasta tarde
con el sol y las cosas.

Porque siempre recuerdo la noche
en que las luces se fueron porque sí
a esconder en las secretas líneas
del cielo.
Y me sentí perdida con mis zapatos
en la ventana,
mientras debajo de mi cama
las luciérnagas dormían.
Antes de que mis lágrimas volasen
tu beso en mi frente
dibujó de nuevo el amanecer,
quizás sin querer,
en todo nuestro mundo.

Entonces no me digas
que no eres luz de cometas.
Porque mis manos se hicieron como las tuyas
bajo las lluvias de verano.

Solo ven a jugar conmigo,
como siempre, que mis ojos te esperan,
mis colores esperan enredarse con los tuyos,
para olvidar quién era ayer
y ser contigo bajo un aromo, una estrella,
un buen recuerdo.//

El Último Novelista

2011-08-26T08:04:00.000-07:00

El último novelista
descansa en la última silla
que vio el último amanecer.
Y cuando la última palabra
cierra el último capítulo
de la su última novela,
es entonces que repara
en la última estrella,
que con su último rayito
desciende al último pensamiento,
al último sueño que tuvo
en la última noche en que pudo soñar.

Y recuerda ésa, la última noche,
la última amada a quien quiso
como último deseo antes de.
Antes de dormir le dijo la última cosa:
que nunca dejara que su última memoria
fuese la última lágrima que liberase
en la última nostalgia.

El último novelista
descansa en el último paisaje
que conserva el último viento
que acaricia sus últimas páginas.
La última novela yace en las últimas manos
que tocarán alguna vez el último libro
que existió en la última noche.
Y siendo él los últimos ojos brillando,
la última mente latiendo por los miedos últimos
pensó en sus últimos personajes
y en sus últimas acciones
que fueron como las últimas cosas
que uno piensa al despedirse.
Aunque él no pensaba en estas últimas cosas
sino en las penúltimas
que son las más tristes por anteceder
a la conclusión, al último punto.

Y el último novelista
entonces se repliega al penúltimo pensar
al despedirse,
que pasa a ser el último pensar
que pasa por la última mente palpitante
en el último cielo.
Que tiene al frente las últimas cosas,
se deleita en ellas,
pero al mismo tiempo no son,
se mezclan con el último segundo venidero,
en que ya no serán más.
Son ingrávidas.
Y en esa sensación
alguien más cierra la novela
y el último novelista
vuelve a su primera página,
a su primera palabra,
cuando le tembló la mano
y vio el primer rayo de sol
bajo los primeros campos
que pudo imaginar.//

(..."but the fool on the hill / sees the sun coming down / and the eyes in his head / see the world spinning round" .-The Beatles.)

Ebria de Luz

2011-08-26T07:58:00.000-07:00

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo aire que tarda en despejar
las dudas,
pretendo enclaustrar mis modos de porfía
y ser una ebria más de luz.
Entregándome a la palabra furtiva,
a la fuerza de los que adoran la fe,
quiero ser con ellos una sola pisada
que haga eco en todo el universo.

Pero, ¿qué será necesario, Dios,
de hacer para que silencien el bombardeo
de cartas en cuanto horizonte ven
las sombras?
¿Será necesario el abismo, o salir del abismo,
o pasear por la luz hasta darle
encuentro a la eternidad?

Entonces para qué el sereno vivir
si hemos de explotar
ebrios de luz
y crucifijos de felicidad.

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo sol que me dijo no,
no caminarás más,
pretendo unirme a las nubes
en marchas de vapor
y ser una ebria más de luz
entregándome al clarear de las almas
mientras espero al límite de mi garganta
el eco de la sola mirada
que haga uno todo el universo.//

White Words

2011-07-19T14:30:00.000-07:00

White words slipped out of my mouth,

and in different trips they stayed

in different parts of the world

to heal, deceive and steal,

to embrace, covet and smile.

If those are your twisted words,

can you tell which color are they?

In the storm they looked quite different,

but when the dance starts

the colors fade

to become absent white.

When white words reach my cords

all I can bear is bare pureness

without any double meaning,

hidden meaning, hidden possesion,
hidden domination.

And with its bewitching power

I can pick up flowers

and stick them in your jacket

so you feel the beat

in its whispering scent

in these

my white words,

my white words.//

Wind (A Trip to Chiloé)

2011-07-15T10:49:00.000-07:00

The wind made its ways through

your body and mine.

And even though it was too cold, almost

an unbearable mixture of melodies

and memories

that were frozen, and made our noses

leak,

it slipped free, and made us free

in the shade of a mistery mountain.

And there's nothing like holding hands

in a pocket

and kissing the darkness

like it never really happened.

And celebrate we're one.

The wind made its way through

that muddy path in which we were walking,

delighted after seeing all the things we longed

to see

long ago.

After all, we were among a dream

we had seen in other dreams

we hadn't really caught before.

And those dreams passed away

leaving other dusts of other miseries.

But we were finally there

there

in the muddy path

walking our life away.

And there's nothing like holding hands

in a pocket

crossing forests without pictures

and leaving our footprints

down at the sea, up in the wind

and within our brains

to remind us

we're just one.//

Caleidoscopic Eyes

2011-06-01T08:20:00.000-07:00

Keep me thinking about the sweetest things
as I sail into your eyes
and get lost in the infinite waves of feeling
of yours.
Keep me there, trying to find my way out
unsuccessfully.
Keep me there drowning happily,
filling my lungs with the things you love
and dying there without dying,
because it is like waking up
from the best dream I could ever have.

And I get deeper, deeper, deeper
into myriads and voids and squares and mirrors
that it's impossible to be kept thinking
about normal things in a common time.
And I am thinking of you instead,
dreaming like you at the very moment
I take my leave from the real world
and look into your eyes
to seek for intensity.

Keep me thinking about the sweetest things
as I get out of your eyes
and get into the infinite waves of confusion
in the world.
But keep me there holding me closely,
filling my mind with the things you love
and breathing there without breathing,
because it is like building up
the best dream I could ever have.//

La Extranjera

2011-06-01T08:19:00.000-07:00

Extranjera en tu cama
que se equilibra apenas con sus garras
para entender la cosmología
entre tus sábanas.
Extranjera de pieles lunares
que tacta el territorio beligerante
donde se halla prístina
para ser abordada por otro lenguaje
que deberá aprender entre aullidos
pendiendo del éxtasis
de otro cuerpo.

Y me sé foránea solo al calcular
mi forma entre los sueños
que te recorrerán esta noche.
Que no son los mismos, es más,
caerán entre mi piel y rodarán
por cada uno de nuestros ángulos
cuando decidas transformarme
en la parte esencial del hechizo trazado
esta medioanoche.

Y cuando el hechizo esté completo
ya nunca más seré extranjera de tu lecho
sino que seremos de la misma raza
hasta el momento en que me vista
y no me vaya más.//

My Lover

2011-06-01T08:05:00.000-07:00

My lover's like the mist rolling down
each one of my darkest dreams.
My lover's like fire, like a deathly thunder
in one caress, in a kiss in the neck
at the back of my crimes.

My lover's like every complete star,
like any forgiven space between tears
and like all broken fevers resting in
a simple silent word as love, and eternity.
My lover's like blue magic fumes
in boxes without bottoms.

My lover's the sea, and the storm,
and the frailty of birds just
getting out of the nest
and thrown out to voids
so they can fly.
And they do.
So is my love for him,
which is all lover's love
delivered
in just
one breath.

And all my life is there
at my lover's feet.//

Principado Fórmico

2011-04-04T08:03:00.000-07:00

Con filas inagotables como

espesas mareas negras

el Principado de las Hormigas versa bajo tierra

y quién sabe qué designios marcan

bajo su implícita norma de reinado.

Asumo que bajo tierra, años luz bajo tierra

se mezclan entre el Hades y los recuerdos

de pueblos arcaicos

y escuchan a Orfeo cantar

mientras construyen, avanzan la subterra,

avanzan, construyen la subterra.

Y Plutón les confía

los detalles de su última gresca

con el Sol.

El Principado de las Hormigas,

asumo, es un comunismo monárquico

de trabajo de sol y sombra ni descanso dominical.

Con viejos trucos de magia militar

y escaramuzas bajo tierra, jeroglíficos

de caminos entrecruzos, hilados, entramados

de vías túneles débiles y guardando en su

fórmica memoria

cada pequeño paso,

viven o mueren.

Y justo más arriba del Inferno

y de la cabeza de Virgilio, nadan

entre arena y fósiles húmedos,

papeles quemados, roca y oro,

a sus ciudades satélites donde tributan

a la gran holgazana realeza

de infinita descendencia

y ojos infinitamente grandes.

Las hormigas guardan los misterios subterráneos,

asumo.

Las hormigas sabesn si bajo tierra se guardan las almas,

asumo.

Entonces

no volveré a masacrar hormigas jamás.

Dejaré que abran una sucursal en mi almohada

para que naveguen mis sesos

y me soplen los secretos

que guarda su Principado.

Pero no voy a divulgarlo.//

Duendes

2011-04-04T07:46:00.000-07:00

Garugando juegan los duendes

entre las nubes, mientras rezan las aves

como esperando

volver seguras a casa.

Y si miro al cielo lo suficientemente

mágica, veo cómo colorean los caminos

los duendes, como jugando a captar

quién va dónde, y quién llega primero.

Habiendo visto esa tarde

y muchas otras tardes entre manos cerradas, puños apretados

y tiestos de recuerdos,

quiero bendecir este segundo

planeando una feliz y perfecta huida

al siguiente.

Así, con la nariz helada y tieso

el respirar hondo, mientras las gotitas

se hacen su lugar entre mis ojos

te llamo bajito

con las palabrasmediojuntasycodificandonuestralengua

te llamo y detengo al mundo.

Lo detengo. Y los caminos lineares que la gente

dejó tras de sí con prisa

y que los duendes tiñeron jugueteando

son más claros, más claros, más sencillos,

intrincados. Todos se enredan en cierto punto

como una madeja de lana con la que juegan los gatos

entre mis sueños.

Intrincados.

El mío apenas se ve, y se diluye en la garuga.

Un duende en medio del bloqueo me dice

córtala.

Nosotros también queremos jugar.

Mientras el segundo siguiente triza el hechizo,

ya nadie ve nada

y debo apurarme,

la gente me empuja, la gente

se moja un poco y no les gusta.

La gente corre a paso redoblado,

riendo y llorando.

Debo apurarme.

Es casi la hora de nuestra cita

y tengo tanto que contarte.//

Llévame

2011-04-01T12:35:00.000-07:00

Cuando todo termina por desmembrarse

al paso de infamia del plenilunio,

busco el último soneto de tus ojos

bailando entre mis sombras

y buscando mi pequeña estrella.

Yo no deseaba bajo ningún holocausto

rendirme bajo las raíces del cielo,

como no solían hacerlo en ningunos otros reinos

las más grandes soledades de la historia.

Pero grande es mi pena, siempre,

grande el silencio que deja

el sol cuando abandona mi piel ardiente.

Y cuando el último grano de música cae

blanda, trémula al precipicio

mis gemidos claman, imploran tu conquista.

Todo yace en un vacío perfecto

donde caben precisas las cosas que puedes crear.

Y mientras la última luna deja paciente

la última calle de música de Santiago

me aferro a ti antes de ser náufraga

de mi propia ilusión.

Yo solo dejo que me lleves

sin ver antes ningún previo esquema.

Puedes llevarme donde quieras.//

Presencia/Distancia

2011-04-01T12:19:00.000-07:00

Sé que los ladrones

de mis códigos binarios auscultan mis pasos

bajo tu ausencia. Sí, por alguna razón

hoy no estás

y no puedo conciliar el habla

entre las calles llenas de papeles

por llenar con mis discursos.

Pero los signos se mueven con rapidez.

Hay fiestas entre las sombras

de las torres más discretas, los edificios

más grises.

Me es fácil retenerte cuando alrededor

tu presencia/distancia se escabulle

en un futuro inmediato y perfecto

de alegrías.

Te extraño entonces.

La frase dura y copiosa me asalta

como la música y la lluvia que se combinan

binariamente

para producir mi discurso.

Te extraño mucho, y entre lo que resulta

de todo el bullicio

sé que amarte es la primera reacción

ante la luz que me embriaga.

Todo está claro entonces.

Mis ojos se aclaran mientras los ladrones

me devuelven mis palabras a voluntad.

"Te esperamos en la misma esquina", se despiden.

Sencillo. Vivo tu presencia/distancia

danzando entre cuerdas, y te haces

intermitente,

constante,

pero intermitente.

Entonces solo prométeme

que me abrazarás pronto

aunque sean mil soles de distancia.

Que entonces yo te espero

con todo en orden entre mis calles

para que nuestro abrazo sea

perfecto.//

Plastic Bags

2011-03-07T04:59:00.000-08:00

Birds are being replaced

by plastic bags.

Anytime you look at the sky you see on of them

swinging with the city airwaves

with a peculiar dancing language

impossible to decipher.

Anytime I look at the sky

I just don't see birds,

as if killer bags battled fugitive doves

suddenly, and now doves just travel

on foot.

These shapeless birds

are the daughters of the city.

Yes, I don't know of anyone meant it,

like it to be this way,

but now they dance in the sky,

and their simple dances awake glances

of lovers of simple things.

Just like you and me,

I guess.

Just like me and you.//

Princesa de Momentos

2011-03-07T04:43:00.000-08:00

La princesa arregla pequeñas combustiones de burbujas

a los pies de palacios de gobierno

y torres desnudas que se agitan al viento

vigilando cada segundo.

Ella se viste de mañanas nubladas

y de rastros de estrellas para mirar a los ojos

a quien desee ser desprendido del aire.

Y sin flores penetra los portales anegados

de bestias sin alma que se visten de gente

solo para insultar al que pasa desprevenido.

Si convierte este trazo de voz en plenilunio

quisiera verla mentirme sobre el silencio

con sus mejillas encendidas

y su candidez de alma en pena.

La princesa sabe que mucha luz

aturde los corazones, que hay heridas abiertas

que no deben ser vistas por ningún antecesor,

pero se las arregla para regalar en vasitos

un sol personal y una lluvia portátil

para cuando haga falta, replica con gracia.

Para cuando hagan falta.

Y la princesa que no es princesa, porque no luce

belleza heredada ni castillo ni corcel,

pero sí es princesa porque su reino es más grande

que todas las palabras de los poemarios juntos,

corre siempre tras quien quiera admirarla por breves segundos

para luego preguntarse si es verdad

el instante mágico de alegría inesperada

que ella le acaba de regalar

solo porque sí.//

Main aim. But who knows.

The Magician

2011-03-07T04:36:00.000-08:00

The magician writes his spells on the walls

so they won't vanish from his brains

He is neither young nor old, but

he's seen a lot of the sunshine and dawn

behind the seas and behind the clouds.

He talks in tongues and decodes the wind.

And every single step we make means something

to him. He's someone's ghost, everyone's ghost,

the shade of forgotten lovers

and the secrets of every fall.

He has no land. All lands belong to him,

all cities are his. But he has no home.

And trees move when he goes by,

but they simply can't tell where he goes.

He can name your moons but you'll never see

his moons. They are saved in roses

at the end of the road.

He has a number for every building,

every skin and every bird in our thoughts.

He simply knows all lovers and he blesses them

if they are true to each other,

white and earthly at the same time.

He's neither good, nor evil,

but he will leave a number at your feet

and you will always wonder

what it means.

But you will be pleased trying

to figure it out.

Give it a try,

he will whisper

Give it a try.//

I guess you have to somewhat. Can you tell?

Crepúsculo Central

2011-03-04T10:31:00.000-08:00

De alguna forma el crepúsculo central

se vuelve movimiento de luces en un

frenesí velado, de olas, de pertenencia

y de violencia.

Pienso en estas cosas mientras converso

con gatos callejeros que buscan besar

mi aura con ojos pequeños, increíblemente

pequeños, increíblemente violentos.

Y cuando se esconden a la sombra de Dios

ya me siento yo una pura voz como eco

de la puesta de sol.

Y el crepúsculo central se vuelve parte

de la nueva niebla que pisa mi frente.

Entre los edificios se posan cronómetros multicolor

con mariposas kamikazes en su centro.

Pienso en las paciencias que el alba me regaló

y que carezco ahora al final del día.

Iluminada, igual, iluminada por el vacío,

por el rugido silencioso del centro,

las luces que me desvían y me atraen

y los abrazos que se crean

en los pequeños espacios que se dan

únicamente

en el crepúsculo central.

Y cuando tomo mi retorno

los gatos me saludan, la brisa se rompe

pero de alguna forma

existo junto a todas estas cosas

y estoy tranquila al no tener nombre

y ser solo en breves segundos

una fracción de movimiento.//

La Nomenclatura de las Abejas

2011-03-04T10:28:00.000-08:00

Balbuceando la nomenclatura de las abejas

comparto el sol con las rocas

que atan mis pies antes de que las burbujas

pidan mis pies para llevárselos

a otra galaxia.

Pero el daño esta hecho

y este ya no es mi hogar.

Escucho recuerdos que hilvano con lentitud

para venderlos en la calle

como premios de juegos sin fin.

Y quisiera que mis alas crecieran

pero simplemente no hay suficiente aire

que contenga el vuelo que invento

desde mi pupila concebida

bajo el alero de mi madre.

Pero el daño está hecho

y de cualquier manera volaré.

Y aunque sea com mi propio idioma

de dos sílabas recorreré el poco tiempo

que me dejan los clavicordios de mis oídos

para privarme de piso y sentido.

Mientras suenan, suenan y me siento más sola

entre notas y música que no son mías.

Cuando la gente habla, musita, masculla

y yo pretendo entender, pero no.

Y te digo:

el daño está hecho.

La soledad apremia

y yo ya no soy de aquí.

No lo soy.//

2

2011-03-04T10:22:00.000-08:00

Y a veces, frente a frente,

confrontando sueños y verbos

es que siento en el alma que creo entender

esto de amar.

Así como el mostrarte

fuegos artificiales dentro de mi

propia pupila, es así como de pronto

me desafío, y me pregunto si todo esto

será real.

Como en una porción de mi piel

te escondiste para capturar mejor

la luz de las estrellas más distantes

del jamás.

Y como cuando te miro profundo

y en un par de respiros, uno, dos,

soy tú y tú eres yo y todo un infinito

en un mar.

Y a veces, ya en el suelo tras haber

saltado nubes lluviosas en el alba

aves de papel me saltan a la cara

y me hieren las sonrisas en sus pétalos

de ambrosía.

Y grito tu nombre en la mente

desperfecta.

Aunque herida me queda el tesoro

de un momento, un nuevo plan

y un nuevo viento

entre el aire que recorres

y nuestras manos juntas

en promesa

en presente

y en certeza

de que todo en realidad

está bien.//

I'm happy. Honest.

Avión de Nube

2011-03-04T10:18:00.000-08:00

Victorias entregadas en sacrificio

a un aire meretrizado, ¿es eso justo?

Pierdo mis nociones al borde de una fuente

con monedas de plata en el fondo. Y lanzo

la última de mis bolsillos

como acto reflejo, como paso perplejo

y como lo que queda por hacer.

Quisiera irme en los aviones de nube

para nunca más volver.

Cuando pase entonces la camilla recogiendo

las mariposas muertas en la peor pesadilla

de tus tiempos, que te oiga el cielo clamar

por un rayo de sol más entre la piel

y perdonar todo. Perdonarlo todo.

Quisieras ya irte en los aviones de nube

para nunca más volver.

Pero espera. Espérame.

Primero abre bien los ojos

y da la vuelta bailando, llora, grita

y retira lo dicho.

Es que ya te marchas en un avión de nube,

es que toda tu vida en realidad

es la trayectoria de un avión de nube.

Afírmate del latido

un segundo más.//

Dream Aloud

2011-03-04T10:16:00.000-08:00

Dream aloud.

Al borde del balcón

del rascacielos más alto que pude encontrar

con un megáfono.

Gritando sueños.

Y algunas inverosimilutudes.

Si a alguien le importan

quizás quiera rectificarlas

entre mis labios.

Dream aloud.

Dondequiera se encuentre mi alma

ahí saboreo el fondo del mar

en un instante sin espacio ni sonidos.

Ahí sueño porque puedo precisamente

gritar sin gritar

y ser sin necesariamente soplar.

Dream aloud.

Y descansando entre respiro y respiro ajeno

nado con la simple vocación

de las medusas. Y dejo que mis sueños

carcajeen a sus anchas, sí, y puedo

parecer orate, pero quién dijo

que el loco es el infeliz del cuento.

Atrévete a señalarme

y mis sueños gritarán aún más fuerte.

And will get as far as they can get

when I'm dreaming aloud./

(la ultima linea no fue ex profeso)

Late

2011-03-04T10:06:00.000-08:00

Entonces rayo una pared, una puerta,

un poco de cielos de otros mundos y ya.

Canto despacio, despacio, cosa que nade me entienda

que estoy triste

y que no puedo volar más.

¿Cuántos labios secos he besado ya?

Y quizás me arrepienta, pues no acudí

con devoción. Y fui infeliz, si es eso

a lo que se refieren los días con muy

pocas nubes. Sí. Infeliz.

Y con cada acorde se silencia una pieza.

Un parpadeo cae sin misterio alguno.

Y algo tienta al aire para que corra

más frío y más desnudo.

Entinto un sueño que era como una cinta

en escala de grises. Dibujo un sol

que nadie conoce. Pero aún así

me siento infinitamente solo.

Apurado por notar cosas

que solo y simplemente ya olvidé

allá atrás, cuando niño.

Y canto una guitarra de futuros anhelados.

¿Habré soñado pesadillas anoche?

Hay un sabor de cosas sin decir

que se esconden sin sorpresas

tras la garganta.

Entonces todo va sabiendo

a viejos cuentos, viejas penas.

¿Cuántas almas secas he visitado ya?

Las suficientes como para ya no creer

ni en mi CI, ni en mi desayuno

ni en cuando digo “me rindo”

y a la mañana siguiente

simplemente

vuelvo a cantar.//

Velorio de Buganvilias

2011-01-06T08:46:00.001-08:00

Lloramos toda esa semana

a la princesa más fea de

toda la cuadra.

Machis y misioneros rogaron por su alma,

sacrificando ranas y cardos para que su cuerpo

resistiese la corrupción

del subterráneo.

Mi madre decidió llevarme a ver el velorio

porque éramos susceptibles

a las iras de la mafia de la fruta y los secretos.

En un salón de fiesta adornado con

una muchedumbre de ramas de

buganvilias parlantes miré cómo la gente

trataba de mantenerse erecta mientras

o rezaba o pedía favores a

la princesa muerta.

A ella le gustaban la buganvilias, de hecho

su vestido era de color magenta

ese día.

Y no era tan fea, solo alguien

le había puesto una máscara para que

se mezclase mejor entre la gente.

Y no lucía tan frágil, y no lucía tan

estampa mortuoria como me la habían

descrito.

Y nadie decía por qué había muerto.

Se rumoreaba que había tenido sexo

por primera vez

y le habían robado el hibisco que llevaba en el pelo

antes de que tuviese un orgasmo.

Que era el primero pero al final no fue.

Y ahí se había muerto.

Sentí pena por ella mientras

los brujos sacerdotes cantaban a la luna

en algún dialecto muerto

entre el cielo abierto

y el barrio que lloraba sin saber en el fondo

el porqué.

Quizás la princesa más fea

sí tuvo el orgasmo y ahora dormía

en los brazos de su hombre.

Esta solo era su cáscara, me dije,

y me gustó pensar

que todos llorábamos a una cáscara inerte

mientras las buganvilias seguían hablando

y cantando a sus anchas.

Porque ella sí había logrado escapar

en la entrega de ese hibisco,

en el regazo de ese orgasmo.

Había logrado huir de su piel

y sin embargo nosotros seguíamos allí

y ya nunca escaparíamos

como ella.

Y ahí fue entonces

que lloré.//

City Skyline

2011-01-06T08:45:00.004-08:00

I confess: this is the first time

I can see the city skyline.

I guess I was just too little, just too simple

trying to figure out how it should look like,

how it should shine and shine and get dark

and my eyes would gather all the secrets

the city kept for itself.

I guess I was a bit of a sleepyhead,

a bit of a scatterbrain

in my little candy dreams.

Pulling my thoughts into the easiest way

to paint the skyline

the way I wanted.

But what I really longed for

was to see it through.

But I opened my eyes in such a way

that all my crafts and fantasies

were finally gone.

And my anxiety was done

when you finally came into my solitude.

And you gave me a ladder

I climbed,

painfully I climbed,

reaching out the window

(and I was so little, so little)

and looking up, looking up

with my eyes wide open

and you beside me

And I confess: this is the first time

I can see the city skyline.

It looked like my fearsome fears

but I was not afraid.

It looked like the bottom of my tears

but I was not that sad.

Somehow

it will always touch the sky

even though it may be merely an

optical illusion.

Somewhow

it is just too close.

The city is the limit.//

Prince of Caleidopia

2011-01-06T08:45:00.003-08:00

There's a prince running countries

as little as bubbles

as ungraspable as airwaves

as powerful as shooting stars.

I met him in a dream and the dream

turned into flames in my eyes

and he was in front of my souls

stealing all things I knew back then.

This prince is nowhere like

anyone you've seen before.

He has brand new perspectives

protected by his glittering eyes.

And the tenderness of simple souls

like barefeet children with huge balloons.

They say that he is a magician,

but I've really seen him turn wild waves

of music into hugs, looks, moments

and little flowers intertwined

with memories.

He makes sounds rise from the ground

and fly to your desires.

And songs from ancient graves

come alive with his warm touch.

He is the magical musician.

He is Mr Caleidoheadphones,

the Prince of Caleidopia.

But I'm the only who sees him

and seeks him for I'm a victim

of his charms. Like a dream.

I've seen his midnight lights

and I'm in love, bewitched.

I've seen Caleidopia.

It is right within himself.

But I'm nothing like a princess,

he turns me into music,

beautiful music

everytime I kiss his lips,

everytime I'm by him

everytime I love him.//

Pregunta

2011-01-06T08:45:00.001-08:00

Estornuda mi alma frente a

los tambores ajenos de corazones

tan distantes, tan distintos.

Repleta la piel de preguntas,

¿cuántas magias has guardado para el invierno?

Si entre cristales recién se vislumbra

tu valía, ¿quieres que te abrace entonces?

No me digas en la ciudad

se consume todo en piezas de fuego.

Que no, no quiero creer que el sol brilla

solo para los poetas más abyectos

en sus madrigueras.

Porque me gustan tus galaxias, aunque

pequeñas y un poco mudas, me gustan

sus escondrijos brillantes, ¿es ahí

donde residen tus confesiones?

Y al borde de la banca de una plaza

estornuda mi alma de nuevo

frente a carnavales distintos a lo distante.

Y siendo ya invierno

comparte tus magias conmigo

mientras tras tus ojos se forma tu primera

verdadera

pregunta.//

This Blue Shelter

2011-01-06T08:44:00.002-08:00

El reflejo en histeria, el reflejo

De todas las cosas del mundo viene a mí

Desteñido, unicorde, negro y brumoso.

Y justo cuando pienso

En los pequeños piquetes mortales de mi corazón

Pienso en tu nombre como el nuevo hechizo

Al retorno del azul.

Y de inmediato está el viento

En su augurio azul vistiendo mis ojos

En tu aura ingente y risueña.

Y luego son la música y el cielo conmigo

Otra vez en dueto por el poder

De tu creación. Nacen acordes

De tus pestañas, labios, de tus párpados

Cuando fabricas sueños.

Y yo los recibo y vuelvo a respírar.

Entre mil burbujas reinas

Y en cada una un reino de arpegios,

De sonrisas,

Cascadas de mar en degradé azul.

Y me buscan.

Me rodean

Para guiarme en mi camino

Hacia el sol.//

Tumbas y Carnavales

2011-01-06T08:44:00.001-08:00

Ayudé a un hombre a escapar de su tumba

mientras a lo lejos el carnaval de la sordera

ardía su pira de incongruencias

y ya nadie abrazaba a nadie.

Al hombre le faltaba una oreja y su carne

medio gris, medio fangosa

lucía menos tétrica a la sombra lunar.

Y su esqueleto era adivinable en un entramado

de formas abruptas, ¿un infortunio?

Necesito reparar mi reloj, me dijo

su voz como ronroneo subterráneo y oscuro.

Necesito reparar mi reloj para que se detenga

en intervalos rápidos, pero nunca

nunca toque exactitudes.

Y eso a mí me sonó a un balbuceo barbárico,

porque

para mí el tiempo es

una estación inamovible e infinita.

¿Por qué reparar un reloj para mentir?

Entonces el hombre, reverencia presta

y tomando su sombrero

corrió al carnaval a mezclarse entre los

sinsabores de los tambores y el sol

mientras la gente ardía, volaba

y vomitaba conceptos prohibidos.

Y yo me quedé allí

esperando que otro hombre

tratara de escapar de su tumba

para ayudarlo a salir,

para que me diera algo en qué pensar

y luego verlo irse al carnaval.

Todos los muertos son iguales.//

Ciudades Flotantes

2011-01-06T08:43:00.000-08:00

La trayectoria de las ciudades flotantes

en actitud espirálica contrae los músculos

de los observantes que en un descuido

piensan en otros mundos como en otras latitudes

como en otros espacios de sueño

mientras el concreto avanza como danzando,

la señalética en verborrea aérea juega

al ventrílocuo con el aire, con el cielo, con

la faz de los peces al vuelo.

Son un París, un Moscú y un Madrid

planeando fuegos sin gravedad de citadinos

plenos de volátiles palabras

mientras los anclados al suelo roncan sus

fugacidades, encuentran que no hay

distorsión posible a la vista

que la trayectoria de las ciudades flotantes

que remarca un zigzag eterno, vaivén en péndulo,

alma sin obstáculo y donde muy de cerca

las bestias aéreas guardan los ecos de la ciudad

en su garganta para despertar los mares azucarados

del fin del mundo

y ser nosotros quienes contamos la pequeña historia

a lo árboles infinitos de nuestros

pequeños abismos.//

You To Thank (Cautiverio Feliz)

2011-01-06T08:42:00.000-08:00

Me muevo invariable, y lo sabes.

Sabes que levanto polvaredas en mil soplos

que doy a las cosas, no descanso sobre

mis palabras, sino que las hago flotar

o perecer.

Flotar o perecer.

Voy, voy, voy a oscuras sobre danzas que no entiendo,

me transformo en lo que no entiendo,

mudando mi piel y mis conceptos mientras baja el sol.

Me muevo inconstante, y lo sabes.

Gracias por no dejarme ir.

¿De qué manera me has atrapado?

Eres experto en atrapar el aire donde no reposa

la oscuridad. Cómo es que viste luz en mí,

pequeña rapsoda de poesía inútil.

Encendiste un candil sobre mi cabeza para seguirme.

Ataste flores a mi espalda que se hicieron parte de mi piel.

Alejaste con tus trucos el atardecer de mi

inconsistencia.

Gracias por no dejarme ir.

No entiendo de dónde cultivas paciencia.

Me dices, es el amor, pero mis ojos se pierden

en la infinitud.

¿Y cómo es que corriste más rápido que yo

para evitar que me fuera de bruces al suelo?

Y por más que abro mis ojos enormes los misterios

se guardan, se retraen, se encojen.

A nadie ya importan, me dices.

Y te respondo

Gracias por no dejarme ir.

Porque estuve tantas veces al filo

de dos mundos. Y en uno había gente

sin invitación esperando verme caer. Y llorar

para festejar mis lágrimas.

Y en otro eras tú cazando la única polilla

entre un océano de mariposas.

Y hasta allí llegué descalza.

Y allí me envolviste en fantasía

para habitar en este cautiverio feliz.

Gracias por nunca haberme dejado ir.//

Ziggy

2011-01-06T08:40:00.002-08:00

De alguna manera tengo que avanzar.

Atada a burbujas siderales,

cometas subsolares,

pero de alguna manera tengo que andar.

No me basto de mi pedestría,

De mi cobardía, ¿ves?

El viento exige más cosas.

El viento es el eco de Dios.

El velocímetro dispuesto.

Y que sí puedo ser flotante,

navegante,

cosmonauta.

Solo debo seguirle los pasos

al centro solar en el momento

de mayor traslación.

Y ser puro corazón.

Sencillo y rápido en su fugacía

como los pequeños planetas inexplorados.

Déjame ser aire turista,

aire viajante,

y guiarte en soplos insistentes

al revés de la luna

donde todo es sueño.//

Skin Collision

2011-01-06T08:40:00.001-08:00

The single touch like an

intense wave over us.

What is there written upon your skin?

My dark secrets lying there, in your arms,

in the light of my desire.

Complexity,

simplicity,

harmony.

I'm overwhelmed

by the power of

sincronicity.

How can it be so perfect?

How can you dream such dreams

in the arms of your beloved one?

Lights turned off, spotlights

over our skins.

Air over sheets, slow motion.

Touch.

There's nobody else but me and you.

The single touch, the kiss.

Intensity and movement. Collision.

Omission. We used to be two.

One skin omitted,

is it yours or mine?

Mixture, plasure.

I whisper my secrets and take them

into your chest.

I crossed all boundaries

of discovery

just to be yours. Just to be read

in your own dialect.

Then there's music in the bed.

and we know we changed.

We've changed.//

Piel Tragaluz

2011-01-06T08:39:00.002-08:00

Reitérame en la cama mi propia forma,

dibuja mis contornos entre las sábanas,

porque así como tú conquistas, yo recuerdo

mi propia piel.

Solía tener solo conciencia de mis sienes,

no sabía que sensaciones ardían en mi contorno

esperando ser presionadas

al contacto de tus manos.

Hay jeroglifos escritos en toda mi carne,

me dijiste. Tienes los misterios

del universo en tu silueta.

Y lo que siento se ríe de lo que pienso,

mientras bailan en el aire las sensaciones.

Y la voz ya no esboza un sentido, sino lo sentido

se apodera de la garganta, y emito cantos

de fantasmas y fuego que solo

tú entiendes.

Y sigues presionando ondas táctiles,

efectos propios del roce de dos pieles.

Recuerdo que soy sangre, y que soy yo, y que

soy una mujer puesta entre flores y luz.

La sombra de tu piel sobre mí

transmuta todo lenguaje en vías al placer.

Noche es día y dos son uno en medio

de un ir y venir tibio.

Te pido que renuncies a reinos más grandes

porque ya tienes mi cuerpo concentrado

en tu deseo, y haz diseñado ésta que es mi piel

descalza y sin entramados.

Es preciso que me tomes

y que en esta cama desnudos por la lluvia

seamos uno solo,

porque yo ya no necesito mi disfraz, ni tú

necesitas el tuyo más. Ni mi voz sin que

nadie quite sus capas.

Nadie más que tú.

Reitérame mi propia forma en el tragaluz de

nuestros deseos, y reitérame al oído

la ruta de mis contornos

y cómo el amor respira en ellos

tanto como en tu piel que acabo

de conquistar también, sin que

te dieras cuenta.//

Bóveda Celeste

2011-01-06T08:39:00.001-08:00

Recursos son pocos cuando se quiere construir

una bóveda celeste propia

en el jardín del imaginario personal.

Siempre me lo pregunté, leí manuales

encriptados y escuché a curanderos,

pero nunca tuve la esperanza

de construir ninguna. Tenía flores,

tenía estrellas acumuladas desde que tenía

tres años, porque una vez ellas me hablaron

y voluntariamente aguardaron en mis cajas

a que les construyera su nuevo hogar.

Nunca lo construí porque de una u otra forma

el miedo aguardaba en el jardín de noche,

y yo tenía miedo del Miedo.

Eso era. Siempre temblaba a medianoche.

Las flores se secaban, las estrellas desesperaban

y su luz destilaba fuego que envolvía la ceniza

de la espera mientras yo me perdía en laberintos

de lágrimas. Nunca pedí ayuda, nunca pensé

en pedir ayuda.

A veces me quedaba entre bóvedas oscuras

preguntándome si mi cometido no estaba errado,

si quizás la oscuridad debía serme más útil

al segundo que la luz. O si quizás nunca debí

haber juntado ni estrellas ni flores, sino otra cosa

más útil, más útil como

el silencio.

Y nunca pedí ayuda.

Pero entonces llegaste tú justo

cuando yo inventaba una historia sola,

la recitaba en voz alta solo para mí. Entonces

tú te sentaste a mi lado, me escuchaste y me dijiste

constrúyelo.

Y yo con la impaciencia de tu mirada, como una

extraña invitación procuré construir la bóveda celeste

más colosal de todos los jardines

jamás ideados. Me ayudaste a despertar a mis estrellas,

avivar las flores y recoger sueños que se estaban

gastando en mi retina cuando yo prefería contar

historias tristes.

Y una vez

que la bóveda estuvo lista

vivimos allí jugando con estrellas y oyendo historias

y contando flores mientras

somos nosotros una estrellas más, y una flor más

de nuestra bóveda celeste.//

Clarividente

2011-01-06T08:38:00.000-08:00

Mundos terceros me preguntan por el rumbo

de ciertas cosas que en realidad

nunca percibí.

Gentes pequeñas quieren que les enseñe

esos trucos, esas preciadas disturbias

para conciliar el sueño.

¿Notas en mi rostro que no he dormido hoy?

He pedido a Dios tantas cosas, tantas

cosas que he dado por ciertas

en bóvedas celestes apartadas de mis cielos

chicos, como semillas, chicos, como palpitares.

Y han sido tantas que me avergüenzo de lo chica,

lo chica que me he vuelto bajo el sol

y en mi propia falsa presencia.

Pero aún así me llaman clarividente.

Tengo mi casa al borde de un risco,

colgando de un hilo, se mueve con el viento, por eso

sé adivinar en la ventisca las palabras de

consuelo de la vida aérea.

Que espere. Quisiera que en las cosas simples

viviera Dios como esperando

mi amor de vuelta, y nada más.

Que todo lo demás sea artificio humano, y esas palabras

falsa presencia, falsa prestancia.

¡Mundos terceros, aléjense de mis pupilas!,

que no soy princesa de mis propias palabras,

sino que ellas me lanzan a los caminos

buscando que cante. A veces aciertan

y eso por eso que ustedes me llaman

claridad.

A Dios pido su manifiesta sencillez

en esas cosas que nunca percibí

por estar despierta.//

Los demás y el tiempo

2011-01-06T08:36:00.000-08:00

Me convertí en un alma escabulliza.

Uso como ocio la introspecta huida en tardes lluviosas

cuando ya no se puede ir a cazar pelusas

de vapor ni cartas aéreas -

Que son mías. Mías y del que amo.

Me convertí en un alma escurridiza.

Pero el tiempo fue el que cambió. En serio.

El tiempo me habló, pasando a ras de mi piel,

pernoctando en el bosque de mis deseos

me dijo que a ciencia cierta y como en versos retraídos

que él cambiaría para deleite de las aves que gobiernan

las copas de los árboles que son el centro de mi espíritu.

En serio, el tiempo fue el que cambió.

La melancolía irrespecta fue otra: se entramó

bajo los rayos de sol que me pasaban por el cráneo,

identificando las penas y siendo perfecta y serena

con tal de yo moverme de nostalgias y sonreír.

Como irreverente y feliz, ésa

me encuentro frente al cielo.

Pero yo no cambié. En serio. Todos ustedes cambian

como prismas desplazados a cada segundo, entonces

la luz del sol los visita pero su respuesta es diversa.

Y mi alma también proyecta rostros diversos,

pero yo no cambié.

Ustedes cambiaron, el tiempo cambió.

Pero yo no cambié. Lo juro.//

My Gringa Friend

2010-12-15T12:57:00.000-08:00

I cound’t have imagined before

That from overseas such light would come

Into my life.

A place full of moments, a girl

Like the summer sun.

And immediately, shining, shining,

We played together the colorful play

Of friendship.

I won’t ever forget your smile

When I made you laugh, or

Whenever we used to laugh outloud

and giggle so much that we made

the skies incredibly happy.

Incredibly happy we were.

Oh, I won’t ever foget your friendship,

Our talks, the way in which you seemed to enjoy

The simple things, this sharing of us,

This daily reliance

Despite we were from different worlds.

And I will always miss you,

My dear girl,

My gringa friend.

I will always miss your bright ways,

Your simple laughter.

And how real friendship doesn’t give a damn

About countries, USA, Chile.

It’s just as simple as your smile.//

Te adoro, my gringa friend.

Hasta siempre. Nos volveremos a ver.

Wanted

2010-11-17T09:54:00.000-08:00

Oh, cómo se espera que pase

una estación, tras otra estación, tras otra estación

como en el declive del frió contra la luz.

La misma octogenaria calzando miradas de agua

desperdicia un par de agujas en coser mis zapatos

a la tierra.

Mijita, no vueles, no vueles, que el cambio de estación

es el ciclón más fiero de la vida.

¿Y por qué condena usted a mirar los murciélagos del techo

a la gente más infesta de la ciudad?

La octogenaria recorre los velos de las vírgenes

y me susurra como en un pequeño pasaje bíblico

que todo ha de perforar algún agujero en mi vestido.

Que me cuide, que me cuide.

Y así, estación tras estación, veía a los niños correr

tras el último rayo de sol mientras la comezón de mi alma

y mi canto de soliloquio no mueve a la

octogenaria, nada la palpita en su carne de milenios

en sueños y décadas al aire incalmo.

Desperdicia un par de cuentos en hacerme

soñar despierta como en un insomnio controlado,

desperdicia vida en buscarme mi filosofía

encendida cuando perdí lo mejor de mis ojos

tras las rejas del viejo París.

Oh, cómo se espera que pase

una estación, tras otra estación, tras otra estación

hasta que la continuidad se gasta frente a los ojos

de harapo y los suspiros se hacen polvo

y las cosas se hacen frío que quema la lengua

y ya nada, ¡nada! es pronunciable.

Entonces es mejor soñar imaginada en un techo

con otros puntos en el orbe estrellado paralelo

mientras la octogenaria duerme a mis pies.//

Vie en Bleu

2010-11-17T09:39:00.000-08:00

Las cosas más simples se encuentran a tus pies

y las encuentro atadas a tus pensamientos que entonces

me cuentas a la sombra de algún árbol sin su estación.

Aferrados mis ojos al encuentro de los rayos de sol

con las hojas al viento es que pronto se me pierde

todo palpitar, cuánto palpitar cuando gobierna al aire

el pequeño miedo en sus tragedias de diario.

Te piedo entonces, házme olvidar que soy de agua,

que soy un conjunto de burbujas en espera del vuelo

a la menor provocación.

La gente siembra sus frases hechas en mi camino, y

tropiezo con las cosas más increíbles,

un cliché, una ley, un racimo de cosas que no debe hacer

una mujer incorpórea.

Al otro lado te posas tú y esperas que mi voz

irrumpa entre las sombras de mis enemigos como

cuando tocas mi rostro en medio de los pequeños sueños

que incubo dentro del acuario vespertino

y te digo salta conmigo fuera de este mundo!

Fuera de este mundo donde perecen todas

las causas perdidas para volverse sangre

de nuestras manos hechas para crear.

Ahí te pillo, ahí te abrazo, enredaderas de abrazos

buscando la causa más perfecta de tu luz

y descubriendo que en realidad no hay

causas perfectas ni perfectos pasadizos

instalados en tu cuerpo. No.

Las cosas más simples las encuentro en tu piel.

Y como nunca antes en el cronos de mis suelos

quiero que me lleves.//

Amazement

2010-11-17T09:34:00.000-08:00

I was amazed.

The sounds of thunder within your eyes

was a total revelation to my thoughtfulness.

How can you stare at me with such fireworks?

Don't you see I'm a disrupted girl,

distracted with silly sounds down the streets?

I was amazed, nonetheless.

I could watch finally my skin boundaries

just as they are. There were complete gardens

of questions and unexplored deserts.

You saw them all and smiled

as if you were watching the whole of the moon.

And you were amazed.

Cause deep beneath your islands you were naïve as well.

As if naiveness was something to be proud of.

For some reason we were both amazed

by the sound of our thoughts

bumping into each other's skin.

And, pure enough, happy enough and about to cry

we started chasing the little shooting star with no name

which visits our beds whenever we feel

not quite amazed and maybe quite jaded.

Not quite amazed and maybe frustrated

since we refuse to forget.

Forgetfulness is the amazement

by little kisses in the forehead

and the sunbeam games at dusk.//

Sueños-catapulta

2010-11-17T09:30:00.000-08:00

Me soñé haciéndole el amor al mar

en un continuo de olas y rayos de sol

que aumentaban mi deseo circular

con veleros en mi espalda y sirenas en mis labios.

Y de un sueño-catapulta

me pasé a otro sueño-catapulta

en las estaciones de esa noche infinita.

Me soñé paseando con un traje anti-llamas

buscando un beso en un bosque de quimeras

huérfanas. Nunca llegué al linde a pesar

de que el camino eran límites entrecruzos tejidos

a mi andar.

Y de un sueño-catapulta

lanzada a otros sueños-catapulta,

recorrí la noche en el desorden de mi lecho ínfimo.

Me soñé cavando un túnel con mis manos

en el desierto más pequeño del mundo

mientras pasaba gente vestida con elegancia a mi lado

pateando arena que volvía a tapar mi excavación.

Y ya era anciana y aún no podía terminar mi túnel.

Y de un sueño-catapulta

me lancé a otros sueños-catapulta

hasta que los sueños-catapulta comienzan a poblar

todas mis venas así como una infección,

y ya entonces toda mi vida son sueños catapulta

donde estoy en océanos y desiertos y bosques

en mi lecho de aire, con los ojos semicerrados

esperando el beso,

el beso unívoco

de la alegría sencilla realidad.//

ME in light of YOU

2010-10-20T13:01:00.000-07:00

Entonces fue imposible medir

los kilómetros sónicos que trazaste

en mi mente. No pude retrotraer nada ya,

nada.

Habían ciertos laberintos que me recordaron

fábulas futuras y cuentos que había escuchado

contar a las flores sin abrir cuando yo

justo comenzaba a despertarme esa mañana.

Me he dicho tantas veces que esto no es cierto.

Y allí estás tú entonces. Te llamé vileza en sin-número-

de espacios. Y ahora tú me creas

con tus manos. No puedo retrotraer nada ya,

cómo fue que llegué hasta aquí hasta convertirme

en luz azul. En luz acuática.

Porque a veces actúas como bajo el agua y yo

comienzo a extrañarte cuando estás allá.

O quizás yo soy la única que se esconde entre

cardúmenes extranjeros y tú ya no me encuentras.

Entonces no, no. Ya no quiero más.

No quiero ser más YO sin algo de TI dentro.

O latir solo en una dirección cuando tú ya estás

pensando en mí. Y ser irresponsiva.

Y ser irrecíproca.

Entonces bailaré para ti esta noche.

La luna te dirá cuando vengas a observarme,

y en pasos tejidos con tu luz reflectada en mi piel

los pasos se dibujan, los pasos se suceden,

mis movimientos te abrazan

y ya nada parece disectante

sino eterno.//

Outsider (II)

2010-10-20T12:47:00.000-07:00

La imagen es recurrente.

Su halo de bastardía ya es parte de mi

taza de café con leche en la mañana.

Entre súplicas y piedades en bidirección

comprometo el alma en ser diferente.

Pienso en las mismas cosas que se calientan bajo

el sol, las aves que se derriten en noches de tormenta

y tiemblan ya escondidas en sus cuevas de entretechos altos

como atalayas celestiales, altos.

La vigilancia es extrema y no podemos hacernos los tontos.

Las atalayas repletas de golondrinas y fénix son el punto

de los ojos eternos para volar sobre nuestras cabezas.

Pienso en esto mientras palpita el alma

en medio de la calle.

Y lloro un poco, pero solo lo indecible.

Solo lo que mi alma de outsider me permite.

Cantas bajo el tiempo sin darte cuenta de los peces

bajo tus ojos que remiten al pasado.

Cuentas fijas bajo el armazón del orbe tuyo, y

ya no eres capaz de sembrar sombras bajo los tuyos.

Pienso en esto con el alma al filo de la pasión.

Me escribo diferente entre las multitudes con alma

como casi aprisionada bajo las pantallas y las fotos

y los anuncios y los titulares y las cosas de costumbre

que a nadie llenan. A nadie calman más.

En otros tiempos solía sollozar al igual que tú frente

a la lluvia ácida y la ciudad empapada en esa fluorescencia,

en esa escencia proscrita a la belleza de dios.

Pero hoy yo soy el outsider.

Vuelvo a casa, no hay mucho que decir.

Hay mucho que huir, mi buen amigo.

La imagen es recurrente,

su halo de bastardía ya es parte

del libro que leo antes de acostarme.

Y como si la ciudad se vuelve el oleaje rompiente

a los pies de mi cama

pienso en las medusas que vienen a parar a mis ideas

buscando alergizar su médula,

poniendo una bomba de tiempo entre mis cosas

y las tuyas.

Pero hoy mi sueño se trata de un outsider

que a saltos se escapa de las estaciones

para simplemente ser

diferente.//

Cloacas de Canela

2010-10-20T12:28:00.000-07:00

El hechicero me recomienda ser certera.

Entonces pienso que la estela temporal

ya dura mucho.

Y entonces pienso que el invierno, que el verano

ya dura mucho.

Y que ya idear un paso más tras otro, diseñar

distancias entre pisadas es equívoco.

Es trampa, vaya que sí.

El hechicero me recomienda ser certera.

Sostener la lágrima entre los dedos

antes de que toque el hombro de mi amado.

Los sonidos se me antojan altavoces del inframundo.

Y las princesas me susurran cuidado, cuidado.

Es trampa, vaya que sí.

¿Y puede sentirse alguien tan atrapada?

Le pregunto yo al viejo en su pequeña cloaca de canela.

¿Y, puede ser posible soñar tan despierta, tan conciente

de tropiezos, pequeños, pequeños rasguños

y ciénagas?

Oh, pequeña. De cierto os digo, de cierto

es que todo es trampa.

Vaya que sí.

Todo es trampa.//

Vida

2010-09-14T14:58:00.000-07:00

No quiero escribir de otra cosa

Que no sea la voz del baile de las libélulas,

Y el choque del aire con su punta opuesta

En medio de la tormenta.

Y así como deviene la incalma

Con el eco de costumbre en el ensueño,

Es así como yo entiendo

Que la vida me sonríe en 1 intento.

O 2, por cierto, pero uno desciende a mi piel

Y transmuta su sentido en mi sangre,

Y por cierto que mis sonrisas arden

En un simple símbolo de devoción.

Retoma el agua, canta al arbitrio.

Poetisa a las calles aunque te silencien sus aullidos.

Porque mariposa y trayecto se han de trazar

Justo cuando a la siega has de marchar.

Los trigales de la calle son solo el comienzo.

Busca, busca, como cigarra en la playa

la solitud de un canto-individuo, del sentido veraz,

de la voz de Dios prima en el viento mordaz.

Y vive.

Que la luz no se impera sola

Y el día no es solo el continuo

De la oscuridad.//

La Emisaria

2010-09-14T14:57:00.000-07:00

Abajo las hormigas sufrían de una tormenta inigualable a las peripecias bíblicas de Moisés, cuando el mundo se volvió una pecera en la que flotaba solitario un zoológico navegante.

Yo lloraba como si la causa de mi pena me amenazara con un cuchillo a mi yugular. Como si la causa de mi pena fuera una canción mala, una ranchera o balada simplona y melosa, y lo único que podía sacarla de entre mis costillas fuera llorar, llorar, llorar.

Entonces lloré, lloré, lloré. El tren en que venía a paso vertiginoso había naufragado justo a la orilla de esa plaza de las siete de la tarde. Nadie había acusado recibo del naufragio. La luz crepuscular hacía a todas las personas iguales. Si reían o lloraban daba igual.

Y leyendo los pensamientos de alguna gente, logré darme cuenta de que para ellos era lo mismo. Son muecas. Mi llanto era una mueca mínima en el universo de muecas que las personas fabrican a diario, que las personas ven a diario, del conjunto de muecas que los músculos de la cara son capaces de realizar.

Yo me sacudía en la pena y en los pensamientos nubosos como si ya nunca pudiese salira de ahí.

Yo yo creía en Dios, y ese día decidí poner un juicio prometeico a sus pies. Con la nariz tapada profiriendo mucosidad lo enfrenté, así como una intentona Nietszchiana, a que me mostrase su poder.

Si realmente existes, mándame a alguien que mitigue esta pena. Una palabras, un gesto. Algo que me haga respirar de nuevo.

Entonces algunos pájaros volaron despavoridos, una palmera frunció el ceño en el aire, y a Manuel Rodríguez se le encabritó el caballo de acero en su pedestal en medio de la plaza. Él, también de acero formidable, ligeramente se movió intentando que la pose de semi-caída fuese algo más natural.

Y la gente pasaba, pasaba, pasaba. Ya me susurraba el tiempo que simplemente no esperara nada. Yo sabía que mi llanto escribía mis dudas en el asfalto, mis tristezas, mis taras, mis errores… Era una especie de poema maldito, y sus versos en espiral simplemente la escalera a un Hades muy mío que se abría de a pedacitos a mis pies.

Mierda, me dije. Yo seguía esperando, seguía viendo a la gente pasar, pero no veía la señal que me haría abandonar el paréntesis perpetuo, el biombo viciado de esa tarde que amenazaba con perpetuarse.

Una niña apurada me miró a los ojos y se fue. Como un bólido como todos los demás. Pero ella me había mirado, y el juego de luces de su mirada me hizo concentrarme en ella. Pero se había ido, y la frustración solidificara mis lágrimas. Ahora la sal caía sólida rasguñando mis mejillas.

Ahí, náufraga, asustada en medio de mi temporal personal, dejé de creer.

Pero, luego, una voz que me sonaba a estrellas recién paridas cayó en mis oídos. Era ella, era la mirada inquisitiva y la voz dulce, toda ella frente a mí. Las nubes se detuvieron, la tormenta paralizada, la sal cesó dos segundos de caer para escucharla. Y sus palabras de cometido sencillo salieron de su sonrisa como la esperanza de un puente.

Unos pañuelos desechables. Un chao, tranquila, cuidate.

Abrí el paquete como si fuera reventar para avisarme que todo eso era mentira. Una hoja de un directorio de teléfonos de una agenda, arrancada de cuajo con precisión doblada certera, pero no tajantemente cosa de parecer amigable cuando la abriese. Un mensaje.

“Yo no te conosco…. Pero el éxito en la vida es seguir adelante… Confía en Dios Todo estará bien Cuidate ♥”

Y la sal detuvo su proceso de producción. El biombo fue demolido, y la tormenta bajó su grado para solo ser una lluvia tropical, tibia de verano. No recuerdo cuándo a lo lejos alguien se rió, quizás era yo misma. Éramos dos personsa, y una se reía de la otra, y la que se reía tomó el lugar de la que lloraba, no sé.

Solo sé que pedí perdón. A las hormigas y a Dios, quien me miró riéndose un poco de mi torpeza, pero lanzándome un pequeño haz de luz que solo yo vi. Me paré y decidí tomar el próximo tren a mi almohada.

Recordé la voz de la emisaria, saqué varios pañuelos para poder respirar con tranquilidad, y volvía caminar. Después de todo, él sabe. Él sabe./

Yo Desafío

2010-09-14T14:55:00.000-07:00

Yo desafío

al tiempo en verso inexacto,

en acto compacto

y en la vida sencilla, debato.

Actué en compases osados,

como amoral bestia, concedo

una gota de sangre al gravamen

y libre entonces me defino

de albacea melódica,

y me equivoco cuando anhelo

un poco de lluvia sobre los párpados

y reluzco, prisionera.

Y de nuevo, yo desafío

al orbe en sitio profano,

en carne al filo

y en la voz trémula, descarto.

Son las peripecias del asfalto.//

Las Ideas

2010-09-10T11:51:00.001-07:00

Básicamente, los cementerios de ideologías mutiladas,

propia escoria mundana de la cosa atropellada

por el discurso, descansan en periferias recónditas

más allá, más allá de toda inexacta intuición.

Que mis sueños siempre me deparen entre sus lápidas

es un encriptado freudiano que me niego a

idealizar como antojadiza sed de claridad.

Oh no, quizás sí me gusta la radiación lunar en los epitafios

y mi alma temblando cuando leo aquí yace el venir, morir

y vencer, fenecido de manera espontánea tras ver la vida

convertida en la meretriz perfecta que simplemente

ignora displicente la carne retórica y en síntesis.

Mi paso es simplemente hojarasca flotante, porque quizás

yo también rece muda aquí bajo toneladas de arcillas rojas,

de otrora árboles, de otrora civilizaciones enteras.

Con desfachatez encenderé mi última pira a sus flores secas

y fulminaré sola mi propio grito tras el último rayo de sol:

mi idea ya no simplemente bosquejo sinestésico,

y ahora sí pálpito en el aire

de lo que en verdad creo.

Alguien despertará, el esqueleto de algún vetusto pensador

despertará y saldrá a flote desde su cripta y

espada en mano mutilará mi consigna a mis narices,

y seré entregada al responso de agujero que es mi nicho,

que a poco lecho me late sus brazos,

y la última cortesía será mi idea en el epitafio

para que alguien desvele y encuentre mi pista en mi cripta

en el sueño, en el propio sistema drímico

y despierte con la idea entre sus labios,

a poco amarga, ¡que no se lave la boca ese ciudadano!

Que escriba un poema con eso regalo incendiario.

Y no seré yo, pero mi memoria

no disociará en vano.

Hay esperanza.//

Dear Astronaut

2010-08-20T12:16:00.000-07:00

Dear Astronaut:

¿Será posible instaurar el régimen

del abrazo neutro?

Es que aún tus abrazos me siguen sabiendo

a invasión cósmica de mi aura,

invasión concertada por la vibración de mi piel

al contaco con tu superficie más neptuna.

Yo que que quería instaurar

la TIRANÍA DE LOS LUGARES CIERTOS,

en prisión de los lugares comunes

y la distancia por el puro gusto de marchitar.

Pero, dear astronaut, se nos agota la paciencia

dentro de estas estrellas que colapsan.

Se nos agota el tiempo, planetas que desplazan

momentos. Nuestro planeta: un momento.

Un abrazo que de neutro tiene complicidad.

Cielos como pantanos refulgentes y tus ojos

como lunas incandescentes de mi reflejo sordo

y la verdad escondida tras la risa,

tras el eco sideral de nuestras risas

y quinientas galaxias como testigos, ¡quinientas!

Cuando me reclamas incierta y yo me muevo lento,

lento, saturnal, lento, prometeico,

y entre tus manos

solo nos queda despegar para ver

que viene mañana.//

Sol

2010-08-20T12:10:00.000-07:00

Un pequeño sol a mal traer

es ofrecido al sacrificio en una plaza chica,

una plaza fea, sin árboles, por gente

que lee las flores solo para torcer su mensaje,

para establecer un blindaje

bajo el párpado y en la cabeza.

El curioso espectáculo despierta mi siesta,

el sol luce deslavado entre vahos de papel quemado,

y sus ojos, pusilanimia,

miran nada y todo en tres segundos de requiebro.

Tres segundos de requiebro.

Pero es al cuarto cuando me recita,

es al cuarto cuando se refieren a mí

las causas de su iris maldecido en el cosmos.

Mi mirada paraleliza la suya: ¿qué debo hacer?

No pertenezco a una pléyade

como para que la gente configure mi voz

entre sus sesos. ¿Qué debo hacer?

Mis armas están descargadas, mi alma se desbarrancó

esta mañana cuando recordé a mi último amor.

¿Qué debo hacer?

Intuí la antropofagia colectiva,

y ofrecí a los presentes mi muñeca

a cambio del sol a sacrificar.

Mi más preciada posesión fue devorada

en la punta del roce de mi mundo con el de ellos,

la imagen grotesca del callar de mundos,

y la liberación final del astro, que me abrazó

en toda su amplitud como pidiéndome perdón.

Perdón.

Me enamoré del sol.//

Entrecruces

2010-08-20T12:04:00.000-07:00

Mientras los amigos se van de repente

entre los entredichos se entretejen

roqueríos afilados con lo que no se dijo.

Los amigos se van en marcialidad intacta,

y el pobre de espíritu que ni sus rencores guarda

flamea al viento y se deja espaciar

por el azúcar en el aire, azúcar de ciénaga,

azúcar de beso ajeno y sabiduría simple

en amor.

Mientras las cosas se van de repente

entre los entramados se entrelazan

otras cosas que nunca nadie reclamó.

Algo así como escarapelas de papel de algunas

batallas, a ciegas, batallas al viento.

Símbolos pálidos de ideologías que defendiste

a ciegas, vacuo, a hurtadillas en segundos.

El simple de alma vaga como dibujando

trapecios en el empedrado y se deja asaltar

por la sal de otras lágrimas, sal senecta,

sal de despedida mutua y marcha erecta

en soledad.

La pregunta salta entonces:

¿eres realmente feliz?

Y la respuesta cae a los pies:

Sigue caminando.//

Mr Caleidoheadphones

2010-08-20T11:56:00.000-07:00

Mr Caleidoheadphones,

please put your hand round my waist

and teach me about those old magicians

who, disguised as musicians, invented

your different worlds.

Mr Caleidoheadphones,

don't leave me by myself getting

into the dark night as a deaf little memory

of a girl who wanted to turn into

a whole sky dwelled for someone else's stars.

Please, do share your headphones

with me tonight

as we walk down new atmospheres

filled with light.

I never ever saw it coming at all.

But it was just one of your melodies

thrown into the air which made me see

made me see

the composition of trees.

Do you see, Mr Caleidoheadphones?

I was cheating, I was cheating, I was deaf.

But it was your songs who brought light on.

Magic you are.

Please guide me through sonic paths

where I can get and, finally

rest.

Love and rest.//

Facing The Darkest

2010-08-20T11:53:00.000-07:00

Face the darkest,

face the immensity of light

burning your face. Animosity.

Delightful peception of the fall,

strangess when feeling the eyes of God.

And all this stranded in times where

spotlights on and off in my skin

are indicting me.

No one knows where this will go,

and a thought shortage is ready in the bone.

But my saved o'clock thoughts will make me

float. Severely float.

Persisting

and float.

Whenever I find my heart wandering

at the darkest,

I reveal I'm evil.

Whenever I think of you as my answer,

I reveal my evil

within.

It won't show up today, though.//

Asilópata

2010-08-05T13:09:00.000-07:00

Alguien me llama desde la otra puerta.

Devengo en latidos, me intrigo en los segundos

en que espero un vuelco del viento

entre mi sangre y el mundo.

¿Vendrá alguien por mí hoy?

Los portales abiertos, mis brazos abiertos

a la suerte de un reflejo de compañía.

A la vista de la cercanía

de otro cuerpo en diálogo con el mío.

Me ataca una ansiedad de lirios,

oigo el llamado cercano, tibio.

Acertado a mí, mi propio destinatario.

Asilópata me denominó Dios,

asilópata como un crimen a cometer.

Asilópata de un ruedo inmio-pasivo

a la espera de un silencio vivo.

¿Vienes? ¿Vienen?

Al otro lado las aguas diamantinan

como refugio a mi cuerpo aterido.

¿Pero quién, quién…?

Alguien me está llamando

mientras la sombra de mi ansiedad

clava mis zapatitos al suelo.

¡Claréate al sol! ¡Vuélvete verdad!

Una asilópata busca tan solo dos nubes,

y yo ya te reservé la tuya, ahí, nuestras

nubes como espejos al aire.

Como espejos al aire.

La voz se diluye, oigo cómo en el tiempo

se deglute, y yo tiesa en el despavor,

tiesa en el sopor,

soy asilópata engañada,

asilópata perpetuamente engañada.

Como una marca totalitaria

soy asilópata engendrada

en el responso de soledades

deshilachándose

dentro de mis ojos

que cuentan,

enferman,

cuentan,

reiteran,

cuentan

pulsos ajenos.//

Encuentro

2010-08-05T13:06:00.000-07:00

La luz que pasa por mis orejas

a mi sangre, donde se tejen melodías

entre gotas y gotas y calor.

Lo que soy en la supervivencia al frío

y las fáciles voces bajo el sol de invierno.

Estas cosas medito

en estaciones con trenes a Neptuno,

llenas de gente con sombreros

de mini galaxias y soles asomando.

Pero yo prefiero la sombra palpitante

de la luna mundana mientras miro los trenes

en mecánica rapsodia

y en el ventarrón postrero que

me abriga de intriga.

No quiero que nadie vea la estrella

que guardo bajo mi poncho

para darte al minuto

de nuestro encuentro.//

Dialéctica Del Silencio

2010-08-05T13:01:00.000-07:00

-No me niegues la última gota.

Pero, quité la fuente y la incineré

en un carnaval de luces bajo la lluvia.

- No me dejes, nunca me dejes.

Alguna vez me pregunté qué hacer,

y dudé la verdad de las palomas,

pero la cruzada del tiempo y sus sirenas

me comprenden, me enlazan a la vida,

me contienen, y entonces

todo lo que sale de mí es un no.

-Las cosas pueden ser diferentes.

No bajo el implacable concepto del infinito.

Temo a lo infinito, temo a lo posible.

Es por eso que hago nacer desiertos en

el alféizar de mi ventana.

Y cuando me buscas ya no me ves,

y las serenatas caen en desahucio, en oídos

secos. No, ya no clames más.

No clames más. No es el momento.

- Pero sí. Me amas. Lo veo en tus ojos.

Ellos solo claman al silente, por favor.

Ellos se regocijan instigando bordes,

instigando otras miradas que caen perdidas

al suelo, y todos las pisan y nadie jamás las vio

y se pudren, pudren, pudren.

No significaron nada para nadie.

- Tú eres la razón. Tú.

Pero, mi piel se desgrana en versos

cada vez que me tocas. La voz es la misma,

pero te oculté cosas, planeé circos donde

simplemente fragilicé todo.

Ya no.

Ya no me creas.

Ya no me creas nada.

Ya no me creas nada de lo que digo.

Ya no me creas nada de lo que digo

cuando estás tú.

Se acabó.//

Cardos (Loveology)

2010-08-05T12:10:00.000-07:00

Nadie me enseñó a ensamblar

un cardo en la tierra seca.

Pero tras mis ojos existen palacios

de cardizales justo sobre los escombros.

Loveology.

El reto al destino me es inapropiado

si no me sangran los dedos con mi propia

desventura. Recoger tanto cardo

rompe la piel, rompe los sistemas, rompe

el devenir constante del alma.

Centro, fuera, centro, fuera, centro.

Adentro.

Donde las cosas son hecatombre.

Adentro.

Loveology.

Si el Señor no me enseña a perdonar,

supongo que el acto de la mera omisión

calmará la sedición de justicia.

El perdón entre los cardos se seca

con la facilidad del amor rojo, con la

versatilidad de las fracciones del alma

sin polinizar.

Oh, la brutalidad de la mujer sola.

Tempestades sin paraguas y calles mendicantes.

Y cardizales tras los ojos.

Loveology.

Preguntas ecolastras y verdades artífices

de desdicha. Se satura el cielo de rojo,

se invade el cielo de rojo, pero ¿es justo?

¿Es justo? me preguntan los cardos

sin regar y dejados a la suerte de las heladas

del infierno frígero, invierno inferno.

Loveology.

Es la suerte, meretriz suerte.//

Omisión

2010-08-05T12:08:00.000-07:00

Había bibliotecas con signos indescifrables,

y uno a uno, el encierro acomete

cuando pruebas en tus labios confusa

pereza y diestra inarmónica presencia

en la soledad.

Y aunque parecían espacios pulcros

había tormento entre páginas manuscritas

que repasé una a una, y una a una

me fueron gritando al oído hasta dejarme sola,

inconexa. Yo, el evento fortuito de la carne

y la movilidad.

¿Y pueden haber tinieblas más densas,

más pobladas de pelusas negras que se pegan

a tu vestido como parásitos, y te dejan

ciega, una a una, ciega?

Espacios desocupados, pero ni el aire entra

por miedo. Espectros de niñez muertos

a mis pies, el ofrecimiento a la victoria

de la tiniebla, de la tiniebla corpórea, la tiniebla

colosal.

Pero

me faltó leer las últimas páginas,

me faltó completar el espacio con algo más

que seres vivientes hechos de pura lágrima y sarcasmo.

Me faltó

respirar y eliminar falacia

y saber

nada más saber

que tú me amas.//

Feliz

2010-07-07T13:14:00.000-07:00

No proverbies al viento,

me dijo un viejo en una plaza.

Nunca proverbies.

Siempre gasto mis risas diarias

entre multitudes, así nadie me oye.

Así nadie se da cuenta.

Pero él me vio con ojos crisálidos

y sonrió a mis sombras como a las suyas

y me prestó su pañuelo para enjugar mis lágrimas.

Y durmió y nunca más pude despertarlo

A pesar de las mil palomas blancas

que tiraron de su pelo cano para levantarlo.

Pero luego de eso nunca más

proverbié al viento, y nada ni nadie

cambió mi mundo.

Y muchas cosas fueron buenas.

Me sentía bien dejando retozar

mis preceptos al sol aunque se me volaran.

Pero hubo alegría prendida a mi sombrero

en cintas de colores,

y siempre hubo a alguien a quien querer.

Y dejé mi vida bailar con el universo,

y pensé en ser feliz aunque no

hubieran pistas, aunque nadie me pasara

la enciclopedia de las respuestas.

Y nunca proverbié al viento.

Y siempre llevé flores a la banca donde el viejo

seguía durmiendo

como un ángel borracho.//