Plastic Bags

Birds are being replaced

by plastic bags.

Anytime you look at the sky you see on of them

swinging with the city airwaves

with a peculiar dancing language

impossible to decipher.

Anytime I look at the sky

I just don't see birds,

as if killer bags battled fugitive doves

suddenly, and now doves just travel

on foot.

These shapeless birds

are the daughters of the city.

Yes, I don't know of anyone meant it,

like it to be this way,

but now they dance in the sky,

and their simple dances awake glances

of lovers of simple things.

Just like you and me,

I guess.

Just like me and you.//

Princesa de Momentos

La princesa arregla pequeñas combustiones de burbujas

a los pies de palacios de gobierno

y torres desnudas que se agitan al viento

vigilando cada segundo.

Ella se viste de mañanas nubladas

y de rastros de estrellas para mirar a los ojos

a quien desee ser desprendido del aire.

Y sin flores penetra los portales anegados

de bestias sin alma que se visten de gente

solo para insultar al que pasa desprevenido.

Si convierte este trazo de voz en plenilunio

quisiera verla mentirme sobre el silencio

con sus mejillas encendidas

y su candidez de alma en pena.

La princesa sabe que mucha luz

aturde los corazones, que hay heridas abiertas

que no deben ser vistas por ningún antecesor,

pero se las arregla para regalar en vasitos

un sol personal y una lluvia portátil

para cuando haga falta, replica con gracia.

Para cuando hagan falta.

Y la princesa que no es princesa, porque no luce

belleza heredada ni castillo ni corcel,

pero sí es princesa porque su reino es más grande

que todas las palabras de los poemarios juntos,

corre siempre tras quien quiera admirarla por breves segundos

para luego preguntarse si es verdad

el instante mágico de alegría inesperada

que ella le acaba de regalar

solo porque sí.//

Main aim. But who knows.

The Magician

The magician writes his spells on the walls

so they won't vanish from his brains

He is neither young nor old, but

he's seen a lot of the sunshine and dawn

behind the seas and behind the clouds.

He talks in tongues and decodes the wind.

And every single step we make means something

to him. He's someone's ghost, everyone's ghost,

the shade of forgotten lovers

and the secrets of every fall.

He has no land. All lands belong to him,

all cities are his. But he has no home.

And trees move when he goes by,

but they simply can't tell where he goes.

He can name your moons but you'll never see

his moons. They are saved in roses

at the end of the road.

He has a number for every building,

every skin and every bird in our thoughts.

He simply knows all lovers and he blesses them

if they are true to each other,

white and earthly at the same time.

He's neither good, nor evil,

but he will leave a number at your feet

and you will always wonder

what it means.

But you will be pleased trying

to figure it out.

Give it a try,

he will whisper

Give it a try.//

I guess you have to somewhat. Can you tell?

Crepúsculo Central

De alguna forma el crepúsculo central

se vuelve movimiento de luces en un

frenesí velado, de olas, de pertenencia

y de violencia.

Pienso en estas cosas mientras converso

con gatos callejeros que buscan besar

mi aura con ojos pequeños, increíblemente

pequeños, increíblemente violentos.

Y cuando se esconden a la sombra de Dios

ya me siento yo una pura voz como eco

de la puesta de sol.

Y el crepúsculo central se vuelve parte

de la nueva niebla que pisa mi frente.

Entre los edificios se posan cronómetros multicolor

con mariposas kamikazes en su centro.

Pienso en las paciencias que el alba me regaló

y que carezco ahora al final del día.

Iluminada, igual, iluminada por el vacío,

por el rugido silencioso del centro,

las luces que me desvían y me atraen

y los abrazos que se crean

en los pequeños espacios que se dan

únicamente

en el crepúsculo central.

Y cuando tomo mi retorno

los gatos me saludan, la brisa se rompe

pero de alguna forma

existo junto a todas estas cosas

y estoy tranquila al no tener nombre

y ser solo en breves segundos

una fracción de movimiento.//

La Nomenclatura de las Abejas

Balbuceando la nomenclatura de las abejas

comparto el sol con las rocas

que atan mis pies antes de que las burbujas

pidan mis pies para llevárselos

a otra galaxia.

Pero el daño esta hecho

y este ya no es mi hogar.

Escucho recuerdos que hilvano con lentitud

para venderlos en la calle

como premios de juegos sin fin.

Y quisiera que mis alas crecieran

pero simplemente no hay suficiente aire

que contenga el vuelo que invento

desde mi pupila concebida

bajo el alero de mi madre.

Pero el daño está hecho

y de cualquier manera volaré.

Y aunque sea com mi propio idioma

de dos sílabas recorreré el poco tiempo

que me dejan los clavicordios de mis oídos

para privarme de piso y sentido.

Mientras suenan, suenan y me siento más sola

entre notas y música que no son mías.

Cuando la gente habla, musita, masculla

y yo pretendo entender, pero no.

Y te digo:

el daño está hecho.

La soledad apremia

y yo ya no soy de aquí.

No lo soy.//

2

Y a veces, frente a frente,

confrontando sueños y verbos

es que siento en el alma que creo entender

esto de amar.

Así como el mostrarte

fuegos artificiales dentro de mi

propia pupila, es así como de pronto

me desafío, y me pregunto si todo esto

será real.

Como en una porción de mi piel

te escondiste para capturar mejor

la luz de las estrellas más distantes

del jamás.

Y como cuando te miro profundo

y en un par de respiros, uno, dos,

soy tú y tú eres yo y todo un infinito

en un mar.

Y a veces, ya en el suelo tras haber

saltado nubes lluviosas en el alba

aves de papel me saltan a la cara

y me hieren las sonrisas en sus pétalos

de ambrosía.

Y grito tu nombre en la mente

desperfecta.

Aunque herida me queda el tesoro

de un momento, un nuevo plan

y un nuevo viento

entre el aire que recorres

y nuestras manos juntas

en promesa

en presente

y en certeza

de que todo en realidad

está bien.//

I'm happy. Honest.

Avión de Nube

Victorias entregadas en sacrificio

a un aire meretrizado, ¿es eso justo?

Pierdo mis nociones al borde de una fuente

con monedas de plata en el fondo. Y lanzo

la última de mis bolsillos

como acto reflejo, como paso perplejo

y como lo que queda por hacer.

Quisiera irme en los aviones de nube

para nunca más volver.

Cuando pase entonces la camilla recogiendo

las mariposas muertas en la peor pesadilla

de tus tiempos, que te oiga el cielo clamar

por un rayo de sol más entre la piel

y perdonar todo. Perdonarlo todo.

Quisieras ya irte en los aviones de nube

para nunca más volver.

Pero espera. Espérame.

Primero abre bien los ojos

y da la vuelta bailando, llora, grita

y retira lo dicho.

Es que ya te marchas en un avión de nube,

es que toda tu vida en realidad

es la trayectoria de un avión de nube.

Afírmate del latido

un segundo más.//

Dream Aloud

Dream aloud.

Al borde del balcón

del rascacielos más alto que pude encontrar

con un megáfono.

Gritando sueños.

Y algunas inverosimilutudes.

Si a alguien le importan

quizás quiera rectificarlas

entre mis labios.

Dream aloud.

Dondequiera se encuentre mi alma

ahí saboreo el fondo del mar

en un instante sin espacio ni sonidos.

Ahí sueño porque puedo precisamente

gritar sin gritar

y ser sin necesariamente soplar.

Dream aloud.

Y descansando entre respiro y respiro ajeno

nado con la simple vocación

de las medusas. Y dejo que mis sueños

carcajeen a sus anchas, sí, y puedo

parecer orate, pero quién dijo

que el loco es el infeliz del cuento.

Atrévete a señalarme

y mis sueños gritarán aún más fuerte.

And will get as far as they can get

when I'm dreaming aloud./

(la ultima linea no fue ex profeso)

Late

Entonces rayo una pared, una puerta,

un poco de cielos de otros mundos y ya.

Canto despacio, despacio, cosa que nade me entienda

que estoy triste

y que no puedo volar más.

¿Cuántos labios secos he besado ya?

Y quizás me arrepienta, pues no acudí

con devoción. Y fui infeliz, si es eso

a lo que se refieren los días con muy

pocas nubes. Sí. Infeliz.

Y con cada acorde se silencia una pieza.

Un parpadeo cae sin misterio alguno.

Y algo tienta al aire para que corra

más frío y más desnudo.

Entinto un sueño que era como una cinta

en escala de grises. Dibujo un sol

que nadie conoce. Pero aún así

me siento infinitamente solo.

Apurado por notar cosas

que solo y simplemente ya olvidé

allá atrás, cuando niño.

Y canto una guitarra de futuros anhelados.

¿Habré soñado pesadillas anoche?

Hay un sabor de cosas sin decir

que se esconden sin sorpresas

tras la garganta.

Entonces todo va sabiendo

a viejos cuentos, viejas penas.

¿Cuántas almas secas he visitado ya?

Las suficientes como para ya no creer

ni en mi CI, ni en mi desayuno

ni en cuando digo “me rindo”

y a la mañana siguiente

simplemente

vuelvo a cantar.//