Adormecida entre perfumes altamente
bellos, ferocidad de la belleza sobre mis papilas
que solo gustan de la amargura mundana,
bueno, espero solo aquí a que te aparezcas,
ser infinito y resquicio olvidado.
Mi sienes te anhelan así como pueden
hervir de pura rabia.
Pero, si alguna vez has sentido miles
miles de almas gritando tu nombre
sabrás también como se sienten
días vaciados adrede.
Raise it up! Raise it up!
Quizás anhelo la gracia con la que te mueves
entre los cadáveres de tu humor, o la altivez
de tu mirada sobre mis días
lingering over sand, scratching my feet sorely.
Já! Quisiera extrañaras mi vanidad de
mariposa enclaustrada.
But no matter what I do, sometimes you flee,
you fly away from me, and my set paradises
are burnt to the ground in just one glimpse
of distress.
You flee, and you're glad of fleeing to another lands
in which I'm not welcomed.
Hope you miss me. A veces creo que es más fácil
añorar el pasado y hacerme añicos el vestido azul.
Oh, poeta, vete a cantar en la calle,
tu oficio no es ni será nunca pureza,
sino brío de soberbia, y cómo la soberbia
se yergue sobre falsas modestias y gobierna
enmascarada, tras teorías añejas.
Odio tu evanescente manera de vivir la cotidaneidad
y cómo ignoras, y cómo ignoras my open body.
My open soul standing in the edge of despair.
No more dreaming like a girl, so in love
so in love
with the wrong world.
Mundo rosa, me dijeron por ahí.
Qué les importa, y qué te importa, no es cierto?
Vive, vete, live and flee once and again.
Bocanadas de aire me hacen esperar días
que certero nunca llegarán a ver la luz de la niebla azul.
La luz de la niebla azul.
Las estrellas y la luna que son testigos de la magnífica
tundra de mis ganas de salir a ver las pequeñas vidas
vibrantes a mis ojos, heladas de pura felicidad.
Déjame libre, probablemente no te importa que me pierda
entre rosales llenos de espinas, llenos de dagas,
llenos de pétalos ásperos de crepúsculo, de albas incompletas,
de soles que no me han visto florecer,
de días que no te han visto aparecer entre mis sueños
primordiales.
Esenciales.
En fin.
Bocanadas de aire me esperan en el ático,
la brisa de un verano cuajado y rasposo.
Bocanadas plenas de neutralidad, magias
que NUNCA, no creo, nunca, llegarás a saber.
(Aunque igual yo muera por mostrártelas)
Bocanadas de aire que me helan la conciencia
y me dicen
everything's gonna get better soon, maybe tomorrow,
maybe in one thousand years time. Who knows.
Mis días entonces en tu ausencia.
Y no espero que lo entiendas.
Wednesday, October 28, 2009
Friday, September 11, 2009
Dido
Las apariencias des-aparecen
Tras velos crepusculares directo en los
Ojos. Lloran prestos a ahogarse.
Oh, pureza dicótoma del intenso furor
Pedestre de la tristeza.
¿Extrañar? No es sino la plegaria de
los corazones triturados en manos éviles.
En manos cáusticas.
Déjame fulgurar como mujer en flor.
Mimesis con el viento, quiero ser
Mimesis con el viento.
Movimiento hace que vibre en compases
Abstraídos la piel desgreñada de un
Alma roída por las ratas de la solitud.
Llamo a la Luna enemiga de mi corazón,
Invicta pordiosera de mi destino.
Oh, una palabra en medio de las ondas
Del agua viaja sin puerto remitente.
¿He de esperar señales huérfanas?
Solo estoy aletargada, solo
Necesito un abrazo concreto.
Déjame fulgurar como mujer en flor.
Mimesis con el tiempo, quiero ser
Mimesis con el tiempo.
Y la balada acaba
Cuando el plenilunio calla.
Y la balada calla
Cuando el solsticio se atrofia
En el vientre.
Sombra. Pedazo de inferno.
Mujer sin brújula en las ruinas
De un amor en extremo terreno,
En extremo fúnebre,
En extremo cruento.//
Monday, September 7, 2009
Cosmo-Logia
Ojos retirados al éxtasis de la confirmación
De un puñado de verdades fosilizadas.
Corro, sin descanso corro, con premura
Me oculto, como si el aire envanecido me hiriera,
Como si la muerte a mis pasos guiara
Y besara mis mejillas ausentes de plenilunios.
La fuga, mi propia fuga al bosque de mis
Sueños. Planeado en sueños.
Me uno a los fantasmas de las almas resilientes
Como dormida, como sedada
En mis propias tumbras sicológicas.
No dejes que deje de creer.
La inmensidad atmosférica me despierta.
Quisiera, ahora quisiera, poder quisiera
Ser el contraste perfecto pleno, en gloria,
Con la oscuridad.
¡No más sombría lluvia en mis pupilas!
Sacío mi famélica pobreza de respuestas
Bajo árboles que respiran en calma.
Y una a una, en secuencias preciosas
Descubro que la respuesta
Yace sencilla y desnuda en mi pecho.
Y el rocío de la luz crepuscular abriga esa
Esperanza, que aunque ciega y porfiada, que
Incluso puede ser falacia,
Recubro en pétalos rojos, no la dejaré
Fenecer.
No dejes que deje de creer.
La tierra amansa mis pasos frenéticos
En calmo danzar baleriano, digno de princesas.
Dame, le digo entonces, dame asilo y un amor
Al que asir mis pasiones destellantes y palpitantes.
Las búsquedas, mujer, te harán florecer.
Si no buscas, tu condena es ser solo un capullo y
Morir con la primera helada del invierno.
Deja a tus pálpitos guiar tu sangre.
Deja a la Luna sedar tus sueños en claroscuros
Y volverlos la savia ignota de tu alegría,
Purísima esencia de tu sonrisa.
Por favor, no dejes que deje de creer.
Creo en la magia, ave desvelada que migra
Rápido, a la primera mirada lacerante de
Escepticismo. Vuela a posarse en mitos urbanos
Que habitan en cimas nevadas y en cielos
Estrellados.
Magias sin artificio, sin podar por hechiceros,
Sin poder de convencimiento.
Hace que el alma se vuelva orgánica, que
Cante y vibre con los solsticios lunares,
Y los albores de las risas infantiles.
Que se alimente de la tibieza del amor.
Por favor, no dejes que deje de creer.
No necesitas, princesa, artilugio más sofisticado
Que el brillo sincero de tus ojos.
No necesitas, princesa mía, artefacto más simple
Que la música que emanan tus sonrisas.
Carente de conceptos, entenderás que eres feliz
Sin saberlo. No necesitas llegar a saberlo.
Porque, princesa,
Nada existe sin el placer de tu alma
Que se regocija ante el tornasol infinito del mundo.
Vive curiosa cuando camines bailando
Siempre pensando que tienes mucho en qué creer.
Que descubrir bajo mantos de
Indiferencia.
Por favor, te lo ruego. No dejes que deje de creer.
No dejes que silencie mi alma enamorada
De la vida compleja y sencilla
Entre las estrellas, bajo mi piel,
Entre la gente, bajo la tierra,
Bajo el sol, entre mi amado,
Entre las nubes, bajo la angustia,
Entre las sombras, bajo la lluvia.
Nunca dejes que deje de creer.//
Our CosmicBlueLand... you know...♥
Friday, August 7, 2009
Flores Secas
Conocimos a un señor peculiar
Durante una pequeña luna nueva con retazos de agonía
entre los dedos.
Este señor nos dijo, con voz de oruga nos dijo
“cuidado con los años felices, cuidado con los vientos tibios”.
Así, perdido entre sueños en flor, entre días en germen
Se puso a cantar con nosotros una canción que hablaba de
Que hablaba de obituarios y amores que retrasan su marcha.
Llevaba en los bolsillos flores secas de alhelí y magnolia.
Me regaló una, y yo la prendí entre tus pensamientos.
“Cuidado con los años felices, cuidado con los vientos tibios”
Tú lo entendiste, pero mi mente limitada me negó la comprensión.
El señor, ni harapos ni galas, marchó en dirección opuesta,
Brillaba con una luz opuesta a nosotros. Ni sencilla ni opaca.
Tendiente a la siembra de besos entre tu pelo,
Recibí las alertas del señor como cólera sempiterna,
Quizás disfrazada.
No te preocupes, me calmaste.
Y prendiste un suspiro entre mi voz violácea.
El día siguiente nos trajo la nueva de la muerte de este señor.
Blas, creo se llamaba, vivía en medio de la calle.
Quizás en un subterráneo pasaje de un arrabal.
Me abrazas como asiéndote a la vida,
Te abrazo como asiéndome a la irrealidad.
Lo cierto es que temí a la muerte como a un arma creada
Por extremistas mentirosos. Pero temí más en sus palabras.
Pude ver su ataúd en mis sueños, estuve en su funeral.
No había nadie, salvo pájaros picoteando algunas de las flores
Que rodeaban el ataúd del señor.
Me acerqué con las mismas flores secas que guardé entre mis sesos
Años atrás. Horas atrás. Versos atrás.
Y busqué su cara palidecida por el velo blanco de la muerte de
La carne y el espíritu.
La busqué, secretamente había esperado verla toda mi vida.
Pero no lo encontré. Tránsfugo el aire que me envolvía
Como en una ficción mal contada.
No estaba.
Salí, y solo estabas tú.
Eras tú y tu luz de roqueríos sin término.
Estabas tú ahí para decirme
Durante una pequeña luna nueva con retazos de agonía
entre los dedos.
Este señor nos dijo, con voz de oruga nos dijo
“cuidado con los años felices, cuidado con los vientos tibios”.
Así, perdido entre sueños en flor, entre días en germen
Se puso a cantar con nosotros una canción que hablaba de
Que hablaba de obituarios y amores que retrasan su marcha.
Llevaba en los bolsillos flores secas de alhelí y magnolia.
Me regaló una, y yo la prendí entre tus pensamientos.
“Cuidado con los años felices, cuidado con los vientos tibios”
Tú lo entendiste, pero mi mente limitada me negó la comprensión.
El señor, ni harapos ni galas, marchó en dirección opuesta,
Brillaba con una luz opuesta a nosotros. Ni sencilla ni opaca.
Tendiente a la siembra de besos entre tu pelo,
Recibí las alertas del señor como cólera sempiterna,
Quizás disfrazada.
No te preocupes, me calmaste.
Y prendiste un suspiro entre mi voz violácea.
El día siguiente nos trajo la nueva de la muerte de este señor.
Blas, creo se llamaba, vivía en medio de la calle.
Quizás en un subterráneo pasaje de un arrabal.
Me abrazas como asiéndote a la vida,
Te abrazo como asiéndome a la irrealidad.
Lo cierto es que temí a la muerte como a un arma creada
Por extremistas mentirosos. Pero temí más en sus palabras.
Pude ver su ataúd en mis sueños, estuve en su funeral.
No había nadie, salvo pájaros picoteando algunas de las flores
Que rodeaban el ataúd del señor.
Me acerqué con las mismas flores secas que guardé entre mis sesos
Años atrás. Horas atrás. Versos atrás.
Y busqué su cara palidecida por el velo blanco de la muerte de
La carne y el espíritu.
La busqué, secretamente había esperado verla toda mi vida.
Pero no lo encontré. Tránsfugo el aire que me envolvía
Como en una ficción mal contada.
No estaba.
Salí, y solo estabas tú.
Eras tú y tu luz de roqueríos sin término.
Estabas tú ahí para decirme
“Cuidado con los años felices, cuidado con los vientos tibios”.//
Thursday, July 23, 2009
Astronaut (III)
- Quisiera ir a ese lugar.
Helena y Pat me miraron como si de súbito se me hubieran salido las peores maldiciones por la boca. Nadie sabía cúantos siglos podrían haber pasado allí desde que la última alma pisó aquel suelo, al menos en varios kilómetros a la redonda. Cuántos inviernos. Cúanto polvo y escombros. Pretendí olvidar el asunto y concentrarme en la Luna creciente que esa noche irrumpía grosera en el cielo sin estrellas, haciendo creer a mis "amigos" que mi súbito deseo no era más que un capricho del momento.
Capricho que, sin duda, seguiríaa correteando dentro de mi cabeza tan vertiginosa como ventisca.
El conjunto de rascacielos brillaba opacamente a la luz de la luna. Podían ser divisados débilmente desde donde estaba. Eran un conjunto de seis o siete, quizás. Parecían llegar hasta el mismísimo cielo, sus puntas eran interrumpidas por gruesas nubes negras, detalle que los hacía más tétricos. Mi curiosidad rayaba en la obviedad: claramente el conjunto de rascacielos me recordaba el lugar de donde provenía, y ese dejo de nostalgia me atraía, me asía contra sí para realizar una aventura para mí, muy viable. Para ellos, deliberadamente perecer por quién sabe qué misterios ocultos dentro de ventanales mohosos.
Como sea, las ganas de adentrarme en los edificios oscuros no me abandonaron por un buen tiempo, y mi soberbia natural se hizo más y más patente en cada uno de mis actos de ahí en adelante. Pat lo notó, sin decírmelo, lo notó, y vi sus ánimos agitados tanto como los míos durante todo ese periodo. Pat ya me conocóa bien, sin embargo yo no lo conocía bien a él. Nunca supe si adivinaba mis intenciones, si su intuición era tan altamente sigilosa como para que yo no notara que él había notado lo que yo quería hacer. Pero algo me decía que esperaba mi próximo movimiento.
Una noche, cuando el sueño y el frío hizo que todos en el poblado se fueran a dormir temprano, las ansias y varios tipos de ensoñaciones me visitaron. Cosquilleaban bajo mis ropas de manera violenta, por ende el sueño hizo su abandono de mi cuerpo a temprana hora también. Me levanté inquieta, pero con una sola idea fija en la cabeza: llegar a ese lugar donde nadie más había llegado.
Helena y Pat me miraron como si de súbito se me hubieran salido las peores maldiciones por la boca. Nadie sabía cúantos siglos podrían haber pasado allí desde que la última alma pisó aquel suelo, al menos en varios kilómetros a la redonda. Cuántos inviernos. Cúanto polvo y escombros. Pretendí olvidar el asunto y concentrarme en la Luna creciente que esa noche irrumpía grosera en el cielo sin estrellas, haciendo creer a mis "amigos" que mi súbito deseo no era más que un capricho del momento.
Capricho que, sin duda, seguiríaa correteando dentro de mi cabeza tan vertiginosa como ventisca.
El conjunto de rascacielos brillaba opacamente a la luz de la luna. Podían ser divisados débilmente desde donde estaba. Eran un conjunto de seis o siete, quizás. Parecían llegar hasta el mismísimo cielo, sus puntas eran interrumpidas por gruesas nubes negras, detalle que los hacía más tétricos. Mi curiosidad rayaba en la obviedad: claramente el conjunto de rascacielos me recordaba el lugar de donde provenía, y ese dejo de nostalgia me atraía, me asía contra sí para realizar una aventura para mí, muy viable. Para ellos, deliberadamente perecer por quién sabe qué misterios ocultos dentro de ventanales mohosos.
Como sea, las ganas de adentrarme en los edificios oscuros no me abandonaron por un buen tiempo, y mi soberbia natural se hizo más y más patente en cada uno de mis actos de ahí en adelante. Pat lo notó, sin decírmelo, lo notó, y vi sus ánimos agitados tanto como los míos durante todo ese periodo. Pat ya me conocóa bien, sin embargo yo no lo conocía bien a él. Nunca supe si adivinaba mis intenciones, si su intuición era tan altamente sigilosa como para que yo no notara que él había notado lo que yo quería hacer. Pero algo me decía que esperaba mi próximo movimiento.
Una noche, cuando el sueño y el frío hizo que todos en el poblado se fueran a dormir temprano, las ansias y varios tipos de ensoñaciones me visitaron. Cosquilleaban bajo mis ropas de manera violenta, por ende el sueño hizo su abandono de mi cuerpo a temprana hora también. Me levanté inquieta, pero con una sola idea fija en la cabeza: llegar a ese lugar donde nadie más había llegado.
Tuesday, July 21, 2009
You Came To Me (II)
Walter componía coplas sobre el único pájaro que visitaba el poblado. Quizás el único pájaro que habitaba en esta tierra. Él decía que aquél avecilla frágil, muy similar a uno de los gorriones que recordaba haber visto en plazas de mi ciudad ahora lejana, era un ave peregrina que recorría todos los poblados existentes para finalmente llegar donde el Ser Supremo e informarle acerca de todo lo que había visto. Nadie sabía dónde habitaba el Ser Supremo, o si realmente existía. Pero a nadie parecía realmente importarle. Solo sabían que nada debían hacer para importunarlo.
Así, Walter era una especie de juglar. Solía estar horas bajo un añoso árbol frondoso, mirando al pájaro que cada cierto tiempo se posaba en el árbol colindante. Una vez me leyó lo que escribía. Imaginaba historias asombrosas acerca de los lugares en los que el ave estuvo, las discusiones que éste último sostenía con el viento, y hasta con el mismísimo Ser Supremo. Había un capítulo en que el gorrión era víctima de una trampa tendida por otras aves (mitad aves, mitad insectos, un híbrido algo escabroso) que se resolvía con una batalla con tintes épicos y movimientos detalladísimos, descripciones muy tolkianas.
Esa era la vida de Walter. A él le hacía feliz, y decía no necesitar nada más.
Walter era el mejor "amigo" de Pat. Aquí nadie era amigo de nadie, no existía un nombre para ese tipo de relación. Todos parecían ser amigos de todos, pero esas relaciones tan cercanas carecían de nombre alguno, cosa que me desconcertaba. Bueno, todo en esa tierra me desconcertaba sobremanera, pero nunca en mi cabeza resonaron las ganas de regresar, a sabiendas de que no podía. Y sin embargo, la ignorancia de no saber el camino de retorno me tranquilizaba más.
Pero volvamos a Pat.
Pat no escribía coplas. Pat apenas si hablaba, era el hombre más lacónico que habría de conocer jamás. Pat actuaba, y sus acciones eran la única pista para conocer su mundo interior. Tocaba el laúd majestuosamente, y ese sonido fue lo primero que pude oír en esa tierra, mientras despertaba. Recuerdo sentirme como si deliberadamente me hubiera lanzado desde un edificio de diez pisos. Mi grado de dolor corporal me decía que debía de haberme lanzado del décimo piso precisamente. Caí a metros de distancia del lugar donde estaba él tocando su laúd. Tardó en notar mi presencia, como yo tardé en recuperar la conciencia, mientras lo único que podía distinguir eran los acordes de una melodía melancólica.
Cuando por fin pudo divisarme, se acercó a mí con temor. Lo sé porque aún en mi estado pude sentir su temor en mi malograda piel. Y lo entiendo, yo constituía para él un bulto sangrante vestido con ropas raras aparecido de quién sabe dónde. Respiraba a un ritmo anormal, menos inhalaciones de aire por segundo que un humano común. Me pinchó con sus dedos tres veces: mi dolor se hizo insoportable al tercero y solté un quejido. Y abrí los ojos al mismo tiempo.
Supe entonces, en dos segundos, o quizás algo más (dos segundos es una exageración de mi concepto de vertiginosidad romántica) que quizás me quedaría en ese extraño y desconocido lugar por un tiempo.
Lástima que él no pensara lo mismo, y haya sacado de su regazo una daga que relució a la luz de la luna dispuesta a ser enterrada en mi pecho.//
Así, Walter era una especie de juglar. Solía estar horas bajo un añoso árbol frondoso, mirando al pájaro que cada cierto tiempo se posaba en el árbol colindante. Una vez me leyó lo que escribía. Imaginaba historias asombrosas acerca de los lugares en los que el ave estuvo, las discusiones que éste último sostenía con el viento, y hasta con el mismísimo Ser Supremo. Había un capítulo en que el gorrión era víctima de una trampa tendida por otras aves (mitad aves, mitad insectos, un híbrido algo escabroso) que se resolvía con una batalla con tintes épicos y movimientos detalladísimos, descripciones muy tolkianas.
Esa era la vida de Walter. A él le hacía feliz, y decía no necesitar nada más.
Walter era el mejor "amigo" de Pat. Aquí nadie era amigo de nadie, no existía un nombre para ese tipo de relación. Todos parecían ser amigos de todos, pero esas relaciones tan cercanas carecían de nombre alguno, cosa que me desconcertaba. Bueno, todo en esa tierra me desconcertaba sobremanera, pero nunca en mi cabeza resonaron las ganas de regresar, a sabiendas de que no podía. Y sin embargo, la ignorancia de no saber el camino de retorno me tranquilizaba más.
Pero volvamos a Pat.
Pat no escribía coplas. Pat apenas si hablaba, era el hombre más lacónico que habría de conocer jamás. Pat actuaba, y sus acciones eran la única pista para conocer su mundo interior. Tocaba el laúd majestuosamente, y ese sonido fue lo primero que pude oír en esa tierra, mientras despertaba. Recuerdo sentirme como si deliberadamente me hubiera lanzado desde un edificio de diez pisos. Mi grado de dolor corporal me decía que debía de haberme lanzado del décimo piso precisamente. Caí a metros de distancia del lugar donde estaba él tocando su laúd. Tardó en notar mi presencia, como yo tardé en recuperar la conciencia, mientras lo único que podía distinguir eran los acordes de una melodía melancólica.
Cuando por fin pudo divisarme, se acercó a mí con temor. Lo sé porque aún en mi estado pude sentir su temor en mi malograda piel. Y lo entiendo, yo constituía para él un bulto sangrante vestido con ropas raras aparecido de quién sabe dónde. Respiraba a un ritmo anormal, menos inhalaciones de aire por segundo que un humano común. Me pinchó con sus dedos tres veces: mi dolor se hizo insoportable al tercero y solté un quejido. Y abrí los ojos al mismo tiempo.
Supe entonces, en dos segundos, o quizás algo más (dos segundos es una exageración de mi concepto de vertiginosidad romántica) que quizás me quedaría en ese extraño y desconocido lugar por un tiempo.
Lástima que él no pensara lo mismo, y haya sacado de su regazo una daga que relució a la luz de la luna dispuesta a ser enterrada en mi pecho.//
Holy Dances (I)
Llegué por casualidad a esa tierra. Por esas casualidades de caminos ya trazados siglos atrás. Quizás llegué de la mano de alguien. Era una tierra donde miles de voces gritaban miles de nombres posibles a una hora determinada, algunos que ni siquiera yo misma conocía. Curiosamente, se llamaban a sí mismos. Así me explicó ella, Helena, nativa del lugar. Llamar nativo a alguien que habita en determinado lugar me da la sensación de estar calificando al nombrado lugar con un salvajismo propio. Este lugar no era salvaje, pero tampoco era propio de la urbanidad que nosotros conocemos. Quizás mi carencia de calificativos explicará porqué me es difícil definir ese lugar.Por alguna razón climática, siempre estaba nublado. Sin embargo, en pequeños retazos de cielo bajaban traviesos rayos de sol, uno que otro, que iluminaban solo una porción determinada de suelo. Eran verdaderas manchas. Había gente que cuando tenía frío, solía pasarse horas bajo esos sitios. Eran casi como lugares atemporales, fuera de contexto. Era curioso. En todo el resto del poblado reinaba una oscuridad invernal, medio azulada, que hacía parecer todos los días una raza diferente de noche.Ahí, entre esa gente que bailaba ritmos extraños cada fin de mes, danzas "sagradas" (mes era para ellos el equivalente a volver a ver la luna llena) y que no creía en Dios, sino solo en sí mismos (no como una egolatría sin sentido, sino como fuerza de voluntad y confianza entre todos los miembros de la comunidad) es que descubrí que en realidad yo no pertenecía a ningún lugar.Nadie pertenece a ningún lugar.
También conocí a Pat. Y con él, algo que allí no se llamaba amor.//
También conocí a Pat. Y con él, algo que allí no se llamaba amor.//
Monday, July 20, 2009
The Minute Break Couple Ballad
- Dime si has visto algo más absurdo
que vagar sin sentido entre amapolas soporíferas
fingiendo lucidez total sobre los misterios del universo
y del mismo amor.
- No. Ciertamente no. Pienso en ello
y la ira colma mis buenas intenciones cuando
observo a la gente incongruente y sarcástica.
- Necesito una crisálida.
- Necesito una bebida energética.
- Necesito la luz del sol sin agregados apocalípticos.
- Necesito una caricia en mi piel mezquina, ajada.
- Yo también.
- He visto tantos ventarrones rasguñar mi piel, he visto
sangrar mis brazos con la impotencia del ejecutado.
- Quizás lo que necesite sea abandonar.
- ¿Cómo abandonar?
- Abandonar. No quiero decir huir, es demasiado definitivo.
Es en demasía algo sin propósito ni fin. Algo físico.
Digo abandonar, porque quiero incluso salirme de mi complexión
que me ata a algo que me desagrada. Implica una totalidad, pero
parte desde mí mismo.
- Te encuentras atrapado.
- Sí.
- Yo también. Siento que incluso los mismos arco iris
contribuyen a hacerme miserable.
- ¿Miserable? Sí, es la belleza no correspondida
de actos falsos versus una inmensidad. No se condice
ante nada concreto. Nada que el cuerpo pueda asir.
- Me acomplejo. Me abrumo. No me siento florecer
como se supone debería hacerlo... y sin embargo, este momento...
- ¿Sí?
- ... es esta conversación. Observa mi rostro, observa mi sonrisa.
- ¿Floreces?
- Quizás soy un pequeño rosal lleno de espinas, sin flores
pero que ha abierto al viento una promesa de un brote.
- ... ¿Crees que podría ser mía una de esas rosas, una vez que florezcan?
- No sé si las espinas te permitan cortar una.
- Déjame solo contemplarla. Si la arranco, morirá más rápido
y me vería forzado a ponerla en un odioso florero
y a contrastar los minutos viéndola morir rápido.
- ... bueno. Tengo que irme. Me esperan...
- ... los horarios y la rutina. Sí, a mí también.
- Ha sido agradable compartir este minuto contigo.
- Lo mismo digo.
- Chao.
- Chao.
que vagar sin sentido entre amapolas soporíferas
fingiendo lucidez total sobre los misterios del universo
y del mismo amor.
- No. Ciertamente no. Pienso en ello
y la ira colma mis buenas intenciones cuando
observo a la gente incongruente y sarcástica.
- Necesito una crisálida.
- Necesito una bebida energética.
- Necesito la luz del sol sin agregados apocalípticos.
- Necesito una caricia en mi piel mezquina, ajada.
- Yo también.
- He visto tantos ventarrones rasguñar mi piel, he visto
sangrar mis brazos con la impotencia del ejecutado.
- Quizás lo que necesite sea abandonar.
- ¿Cómo abandonar?
- Abandonar. No quiero decir huir, es demasiado definitivo.
Es en demasía algo sin propósito ni fin. Algo físico.
Digo abandonar, porque quiero incluso salirme de mi complexión
que me ata a algo que me desagrada. Implica una totalidad, pero
parte desde mí mismo.
- Te encuentras atrapado.
- Sí.
- Yo también. Siento que incluso los mismos arco iris
contribuyen a hacerme miserable.
- ¿Miserable? Sí, es la belleza no correspondida
de actos falsos versus una inmensidad. No se condice
ante nada concreto. Nada que el cuerpo pueda asir.
- Me acomplejo. Me abrumo. No me siento florecer
como se supone debería hacerlo... y sin embargo, este momento...
- ¿Sí?
- ... es esta conversación. Observa mi rostro, observa mi sonrisa.
- ¿Floreces?
- Quizás soy un pequeño rosal lleno de espinas, sin flores
pero que ha abierto al viento una promesa de un brote.
- ... ¿Crees que podría ser mía una de esas rosas, una vez que florezcan?
- No sé si las espinas te permitan cortar una.
- Déjame solo contemplarla. Si la arranco, morirá más rápido
y me vería forzado a ponerla en un odioso florero
y a contrastar los minutos viéndola morir rápido.
- ... bueno. Tengo que irme. Me esperan...
- ... los horarios y la rutina. Sí, a mí también.
- Ha sido agradable compartir este minuto contigo.
- Lo mismo digo.
- Chao.
- Chao.
Saturday, July 11, 2009
Esquiva Alegría
Oh, esquiva alegría.
Brillante estela entre celofanes grises.
Dime si mi bullante pena, queda entre
mis sábanas color leche
viene, para quedarse viene,
para dolerme tiene
atrapado mi corazón.
Oh, esquiva alegría.
Pompón multicolor en mis trencitas.
Dime si la espesa bruma, gruesa entre
mis dedos frágiles color salmón
viene, para quedarse viene,
para dolerme tiene
atrapado mi corazón.
Sombras vienen a querer
que me desangre en la calle, y sea yo
y sea yo
el espectáculo diario,
el quebrantar gregario.
¡Pero héme hablando con las risas
de los infelices y baldíos
corazones impíos de la soledad!
Y pido piedad al cielo, y sonrío sin recelo
porque sé que la esquiva alegría
mañana a mi puerta ha de tocar.
Porque sé que mi esquiva alegría
mañana a mi puerta ha de tocar. //
Brillante estela entre celofanes grises.
Dime si mi bullante pena, queda entre
mis sábanas color leche
viene, para quedarse viene,
para dolerme tiene
atrapado mi corazón.
Oh, esquiva alegría.
Pompón multicolor en mis trencitas.
Dime si la espesa bruma, gruesa entre
mis dedos frágiles color salmón
viene, para quedarse viene,
para dolerme tiene
atrapado mi corazón.
Sombras vienen a querer
que me desangre en la calle, y sea yo
y sea yo
el espectáculo diario,
el quebrantar gregario.
¡Pero héme hablando con las risas
de los infelices y baldíos
corazones impíos de la soledad!
Y pido piedad al cielo, y sonrío sin recelo
porque sé que la esquiva alegría
mañana a mi puerta ha de tocar.
Porque sé que mi esquiva alegría
mañana a mi puerta ha de tocar. //
Thursday, June 25, 2009
Miedo
El miedo es una pequeña porción macilenta
de cielo
en medio de un crepúsculo de invierno.
Perpetuo en mí, yace en los instantes más
anacrónicos, cuando me haces ingrávida.
Cuando mi alma se desgarra en un grito
que solo nuestras voces pueden oír,
solo nuestros ojos pueden descifar.
El miedo es una pequeña poción roída
de mi vestido de fiesta, en el que tú fuiste
adhiriendo una a una, estrellas, consteladas
formas nacidas de tu imaginación.
Perpetuo en mí, descansa entre mis cabellos,
entre mis venas y mis sueños de niña,
mis besos de niña.
Cuando fraseo palabras de histeria y encierro
que solo tú puedes leer, que solo
tú puedes entender.
Y entonces es
ahí cuando
t o do pierde
v O z
P r o pia
p
. a
. . r
. . a
. . . d
. . . . e
. . . . . s
. . . . . . . h
. . . . . . . a
. . . . . . . . c
. . . . . . . . . e
. . . . . . . . . . . r
. . . . . . . . . . . s
. . . . . . . . . . . . e . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
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p-a-u--l---a----t-----i-------n---------a---------------m------------------------e-----------------------------------n------------------------------------------------t--------------------------------------------e…
Sin embargo, todo vuelve
en sí
cuando yo
vuelo hacia ti.//
de cielo
en medio de un crepúsculo de invierno.
Perpetuo en mí, yace en los instantes más
anacrónicos, cuando me haces ingrávida.
Cuando mi alma se desgarra en un grito
que solo nuestras voces pueden oír,
solo nuestros ojos pueden descifar.
El miedo es una pequeña poción roída
de mi vestido de fiesta, en el que tú fuiste
adhiriendo una a una, estrellas, consteladas
formas nacidas de tu imaginación.
Perpetuo en mí, descansa entre mis cabellos,
entre mis venas y mis sueños de niña,
mis besos de niña.
Cuando fraseo palabras de histeria y encierro
que solo tú puedes leer, que solo
tú puedes entender.
Y entonces es
ahí cuando
t o do pierde
v O z
P r o pia
p
. a
. . r
. . a
. . . d
. . . . e
. . . . . s
. . . . . . . h
. . . . . . . a
. . . . . . . . c
. . . . . . . . . e
. . . . . . . . . . . r
. . . . . . . . . . . s
. . . . . . . . . . . . e . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
p-a-u--l---a----t-----i-------n---------a---------------m------------------------e-----------------------------------n------------------------------------------------t--------------------------------------------e…
Sin embargo, todo vuelve
en sí
cuando yo
vuelo hacia ti.//
Sunday, May 31, 2009
Circo
Mucho tiempo ha de eso.
Te veo sonreír, y ahí estaba yo
comiendo algodón de azúcar
con los dedos pegajosos y rosados.
Pretendiendo entenderte, a ti y tu intrincado
mundo subterráneo.
Todo era circo, y todo sigue siendo circo
entre nosotros dos.
Aún no deduzco si el circo ríe o llora.
Si ríe o llora.
Y si tu fe es tan grande como para creer en mí.
Bailé al sonido de clavicordios.
Miraba malabaristas de mejillas maquilladas
de tonos irreales. Jugaban a la muerte muchas veces,
tomaban la oscuridad entre sus manos
y la transformaban en aire inocuo.
Y yo miraba todas esas cosas pensando en ti.
Todo era circo entonces, y todo sigue siendo circo
entre los dos.
Aún no deduzco... me es claro que la incerteza
habita entre las cosas que creíamos
propiamente materiales,
destruye almas inocentes.
Y si río o lloro, puede que las dos variantes
se anulen entre sí cuando estoy entre tus brazos.
Y de nuevo, yo no esperaba nada.
Miraba aves cuando, de súbito, me cubriste
con tu capa multicolor. Recuerdo tu sonrisa.
Juraste con tu vida que la magia existía.
Soy un mago, y tú quién lo hace posible.
Recuerdo cómo se nubló el día
y me sentí más vieja, más inerte.
Los malabaristas comenzaron a jugar con fuego,
escupían pirotecnias iluminando tu rostro.
Todo fue circo, y todo sigue siendo
circo entre los dos.
Mucho tiempo ha de esto, ahora y tiempos
remotos no son mi fuerte,
definiciones imprecisas de...
nunca puedo saber, nunca puedo explicar!
Y hay vación frásicos. Mentales y oníricos.
Esta tarde, habitaban espectros en ese lugar,
el show era lúgubre y alegre, me fascinaba el contraste.
Me invitaste a entrar, y no me explico
el haberte acompañado.
No se puede explicar! Debe haberse roto algo en mí.
Ruedos mágicos, claroscuros, elefantes, magos.
Alguien me sonreía mientras se tragaba un sable, y
jugaba gente con restos humanos entre las manos.
Jugaban con la muerte, y comencé a darme cuenta
de que habían cosas más oscuras
que mi propio corazón.
Sí, había matanza de ilusiones ópticas
porque todo era real, los payasos y las bailarinas
en conjunción armoniosa, todo era un solo
devenir.
Mis ojos, de a poco impíos
perdieron lustre e inocencia, basta decir
que vi tanta incexplicancia, sangre y alcohol
que creí en vías de escape como esas a la realidad, como
un estilo de vida superior.
Vi animales con expresión humana en el rostro,
y luego, más muerte de, qué se yo cuánta alma.
En un momento tus manos taparon mis ojos.
En un momento tu beso calló mis preguntas.
Lejos del pandemonium,
luego,
solos,
me dijiste
Todo fue circo,
todo es circo,
y todo será circo
entre los dos.
Mucho tiempo ha de eso.//
Sunday, April 5, 2009
La continuidad de los parques
Y entonces se alzan los rascacielos
otra vez, otra vez
y las miradas se vuelven suspicaces,
escépticas,
una vez más, otra vez.
Me siento lejos de mi verdadera forma,
y es como si en ese segundo de hecatombe
me encuentro más cerca de ser miserable.
Más cerca del mar de lágrimas
de los tristes oráculos paganos.
Estoy lejos de ti, de esta tarde
y cómo en un segundo la escisión se hace punzante
entre lo que es vivir
y lo que es morir.
No soy simplista, no, es solo haberse
enamorado de la persona correcta.
No es idealismo,no, es solo volar de vez en cuando
a un parque inmaterial destinado
solo para dos.
Solo para dos.
Casi como si el sino estuviera escrito
en los troncos de los árboles.
Y en las pisadas de la gente
y en las hojas que se caen
de a poco.
Que susurran
y se deshacen,
Que susurran
y se deshacen.
Mi lugar es contigo,
no, no hay hogar capaz de contenerme dentro,
si no es en tu corazón.
No hay lugar capaz de mantenerme viva,
si no es bajo la misma sombra que habitas tú.
Y es solo que construiste magia
sin estrafalarias artimañas.
Es solo que hay soledad otoñal más fuerte
más fuerte a veces
que la fuerza de mi sangre.
Y entonces se alzan los rascacielos
otra vez, otra vez,
y la gente se oscurece al crepúsculo
una vez más, otra vez.
Nos hemos despedido, la tarde cae
como el manto maldito que me niega respirar.
Y algo muere dentro, kilómetros adentro
lejos de ti, lejos de ti.
Lejos de ese parque donde dejamos
una historia, minimalista, latiente.
Pero puede ser, sin duda puede ser
que nos veamos mañana también.//
Para ti. ^^
otra vez, otra vez
y las miradas se vuelven suspicaces,
escépticas,
una vez más, otra vez.
Me siento lejos de mi verdadera forma,
y es como si en ese segundo de hecatombe
me encuentro más cerca de ser miserable.
Más cerca del mar de lágrimas
de los tristes oráculos paganos.
Estoy lejos de ti, de esta tarde
y cómo en un segundo la escisión se hace punzante
entre lo que es vivir
y lo que es morir.
No soy simplista, no, es solo haberse
enamorado de la persona correcta.
No es idealismo,no, es solo volar de vez en cuando
a un parque inmaterial destinado
solo para dos.
Solo para dos.
Casi como si el sino estuviera escrito
en los troncos de los árboles.
Y en las pisadas de la gente
y en las hojas que se caen
de a poco.
Que susurran
y se deshacen,
Que susurran
y se deshacen.
Mi lugar es contigo,
no, no hay hogar capaz de contenerme dentro,
si no es en tu corazón.
No hay lugar capaz de mantenerme viva,
si no es bajo la misma sombra que habitas tú.
Y es solo que construiste magia
sin estrafalarias artimañas.
Es solo que hay soledad otoñal más fuerte
más fuerte a veces
que la fuerza de mi sangre.
Y entonces se alzan los rascacielos
otra vez, otra vez,
y la gente se oscurece al crepúsculo
una vez más, otra vez.
Nos hemos despedido, la tarde cae
como el manto maldito que me niega respirar.
Y algo muere dentro, kilómetros adentro
lejos de ti, lejos de ti.
Lejos de ese parque donde dejamos
una historia, minimalista, latiente.
Pero puede ser, sin duda puede ser
que nos veamos mañana también.//
Para ti. ^^
Thursday, February 12, 2009
Friendly Fire
Entonces, en las desiertas ciénagas,
En el plenilunio de una noche estática
Te herí y me heriste.
Hubo un celado juego errático de odios.
Mi alma disparó a lo inmediatamente
Más cercano. La luna te daba en los ojos.
El fuego amistoso había comenzado.
Para el caso, rosa y espina eran lo mismo.
Eran lo mismo beso y malabarismo.
Daba igual si cielo o abismo.
Entonces grité vaciándome todas las entrañas.
Todos los arcanos malditos
Que habían entre tu cuerpo y el mío.
Hubo un intrincado juego violento de rencores.
Mi alma disparó mil veces a lo inexorable
De tu contraataque. El cielo se nubló en tus ojos.
El fuego amistoso había comenzado.
Para el caso, eran lo mismo los sueños
Rotos, incompletos, trizados, segregados.
Para el caso, lo mismo era azar y hado.
El fuego amistoso, entonces, había comenzado.//
Sean Lennon_Friendly Fire (léase inspirado en)
un pequeño adelanto de San Valentín. ♥
En el plenilunio de una noche estática
Te herí y me heriste.
Hubo un celado juego errático de odios.
Mi alma disparó a lo inmediatamente
Más cercano. La luna te daba en los ojos.
El fuego amistoso había comenzado.
Para el caso, rosa y espina eran lo mismo.
Eran lo mismo beso y malabarismo.
Daba igual si cielo o abismo.
Entonces grité vaciándome todas las entrañas.
Todos los arcanos malditos
Que habían entre tu cuerpo y el mío.
Hubo un intrincado juego violento de rencores.
Mi alma disparó mil veces a lo inexorable
De tu contraataque. El cielo se nubló en tus ojos.
El fuego amistoso había comenzado.
Para el caso, eran lo mismo los sueños
Rotos, incompletos, trizados, segregados.
Para el caso, lo mismo era azar y hado.
El fuego amistoso, entonces, había comenzado.//
Sean Lennon_Friendly Fire (léase inspirado en)
un pequeño adelanto de San Valentín. ♥
Tuesday, January 20, 2009
Poesía contemporánea.
Si entonces mis discursos se vuelven
de súbito, paupérrimos y exiguos,
cerca estaré de cerrar mis labios
para adormecerme en el responso eterno.
de súbito, paupérrimos y exiguos,
cerca estaré de cerrar mis labios
para adormecerme en el responso eterno.
Dame un lápiz y un papel.
Si entonces las ciudades se vuelven,
de golpe, nidales y claustros mudos,
cerca estaremos de tocar con nuestras sienes
la fúnebre luz del silente perpetuo.
de golpe, nidales y claustros mudos,
cerca estaremos de tocar con nuestras sienes
la fúnebre luz del silente perpetuo.
Dame un lápiz, un papel, y la luz de tus ojos.
Si entonces los pueblos se tornan,
de repente, sinuosidad accidental de los empedrados
cerca estaremos de ser testigos del finito
del mismo ciclo, del mismo circuito.
de repente, sinuosidad accidental de los empedrados
cerca estaremos de ser testigos del finito
del mismo ciclo, del mismo circuito.
Dame un lápiz, un papel, la luz de tus ojos, un horizonte.
Quiero escribirte un poema.//
Quiero escribirte un poema.//
Thursday, January 8, 2009
No Temptation
There's no temptation.
Solo unas ganas inmensas de cruzar la calle
portando globos azules.
There was no temptation.
Solo una ráfaga de infamia
tiñó mis labios carmesí intenso,
y solo besé esos labios por curiosidad.
There hadn't been temptation.
Solo fue el hálito de cierta energía,
ciertas palabras torpes al aire
que hice mías justo en el preciso momento
del contacto claro de alma y suelo.
There's not been temptation.
Nada de lujurias, nada de desborde.
Solo un caminar pausado entre la hierba
indómita de poblaciones lunares.
Solo un avisaje, solo palabras musitadas
al oído por un personaje de su propio cuento.
There won't be temptation.
Nada de quebranto, nada de venganza.
Nada de sicarios ni emociones maltratadas.
Solo los palos de ciego de quien sigue a tientas
un cántico lúgubre, a ciencia cierta titilante
de un amor ilusorio a base de encantamientos
científicamente comprobados.
Solo unas ganas inmensas de cruzar la calle
portando globos azules.
There was no temptation.
Solo una ráfaga de infamia
tiñó mis labios carmesí intenso,
y solo besé esos labios por curiosidad.
There hadn't been temptation.
Solo fue el hálito de cierta energía,
ciertas palabras torpes al aire
que hice mías justo en el preciso momento
del contacto claro de alma y suelo.
There's not been temptation.
Nada de lujurias, nada de desborde.
Solo un caminar pausado entre la hierba
indómita de poblaciones lunares.
Solo un avisaje, solo palabras musitadas
al oído por un personaje de su propio cuento.
There won't be temptation.
Nada de quebranto, nada de venganza.
Nada de sicarios ni emociones maltratadas.
Solo los palos de ciego de quien sigue a tientas
un cántico lúgubre, a ciencia cierta titilante
de un amor ilusorio a base de encantamientos
científicamente comprobados.
Nada de tentaciones.
Nada de fiebre frugal.
Solo los pies fijos en la tierra
y a volar.//
Nada de fiebre frugal.
Solo los pies fijos en la tierra
y a volar.//
Thursday, December 25, 2008
Tul y seda
Tul y seda
pretenden abrigarme de avaricia.
Abierta la médula
pretendo no perecer, no, aún no.
No antes de haber clavado mi lanza
dentro de ráfagas fútiles de impiedad.
Tul y seda
me cubren de podredumbre, asco.
Latiente mi carne
no voy a sangrar más de la cuenta
hasta cubrir de pétalos los cadáveres insepultos.
Tul y seda
pretenden salarme de vanidad.
Abiertas tus manos
pretendo desnudarme en tus costados castos
y hacer tus pecados mi victoria.
Hacer de tus victorias mi palabra.
Tul y seda
pretenden revestirme de belleza.
Arqueados tus labios
pretendo ser el arcángel que calza en tu silueta,
disociarme en tu piel.
Tul y seda
en la superficie de la inocencia.
He masacrado miles de almas, me has encontrado.
Masacro mi malicia para quedarme.
Para quedarme.//
pretenden abrigarme de avaricia.
Abierta la médula
pretendo no perecer, no, aún no.
No antes de haber clavado mi lanza
dentro de ráfagas fútiles de impiedad.
Tul y seda
me cubren de podredumbre, asco.
Latiente mi carne
no voy a sangrar más de la cuenta
hasta cubrir de pétalos los cadáveres insepultos.
Tul y seda
pretenden salarme de vanidad.
Abiertas tus manos
pretendo desnudarme en tus costados castos
y hacer tus pecados mi victoria.
Hacer de tus victorias mi palabra.
Tul y seda
pretenden revestirme de belleza.
Arqueados tus labios
pretendo ser el arcángel que calza en tu silueta,
disociarme en tu piel.
Tul y seda
en la superficie de la inocencia.
He masacrado miles de almas, me has encontrado.
Masacro mi malicia para quedarme.
Para quedarme.//
Wednesday, December 17, 2008
Hide and Seek
¡Salí!
De todos los tipos de pena, ésta es
La más excelsa de todas, la más
Increíblemente elocuente y visceral.
La pena en una soledad momentánea.
La pena en una soledad frágil, pero
Indefiniblemente perpetua.
La más excelsa de todas, la más
Increíblemente elocuente y visceral.
La pena en una soledad momentánea.
La pena en una soledad frágil, pero
Indefiniblemente perpetua.
Si no te encuentro, te perderé.
¿Dónde estás?
El camino de espejos me muestra como una niña.
El camino de hiel me muestra como una puta.
De todos los tipos de confusión, ésta es
La más miserable, el no encontrarse
Con hitos que denoten camino e identidad.
La confusión de lo imperecedero de la imagen
Contra la carne palpitante.
El camino de espejos me muestra como una niña.
El camino de hiel me muestra como una puta.
De todos los tipos de confusión, ésta es
La más miserable, el no encontrarse
Con hitos que denoten camino e identidad.
La confusión de lo imperecedero de la imagen
Contra la carne palpitante.
Si no te encuentro ahora, te perderé.
Calles y riscos. No hay flores que chillen
Canciones de gloria subterránea.
De todas las melancolías, es ésta
La más inhóspita y sacrílega.
Porque te tuve entre mis brazos dentro
De cielos privados, nunca monótonos, nunca
Partidarios solaces de las incertidumbres humanas.
Y luego jugamos. Una nube te atravesó la cara
Como si se tratase de señalética pagana.
Canciones de gloria subterránea.
De todas las melancolías, es ésta
La más inhóspita y sacrílega.
Porque te tuve entre mis brazos dentro
De cielos privados, nunca monótonos, nunca
Partidarios solaces de las incertidumbres humanas.
Y luego jugamos. Una nube te atravesó la cara
Como si se tratase de señalética pagana.
Te escondiste.
Te busco frenética, las mejillas ardiendo.
Y un lado de los días se agria
A modo de obstáculo, a modo de trampa.
Y un lado de los días se agria
A modo de obstáculo, a modo de trampa.
¡¿Dónde estás?! ¡Mierda!
Si no te encuentro ahora, te perderé.
…
…
¡Un-dos-tres-por ti!
Me cansé y me voy a mi casa.
Cierto sonido de cascos y candados.
Mañana jugamos de nuevo.
Mañana jugamos otra vez.
Cierto sonido de cascos y candados.
Mañana jugamos de nuevo.
Mañana jugamos otra vez.
¡Un-dos-tres-por ti!
¡Un-dos-tres-por mí!//
¡Un-dos-tres-por mí!//
Monday, December 1, 2008
Ópera prima
Escudriño entre mis baúles
los únicos intervalos en los que fui feliz.
Si el tiempo se detuvo para mí en la eternidad
de ese beso desencantado pero tierno,
¿qué es mi vida sino la reminiscencia
de una hormiguita entre mis venas?
La resistencia de un recuerdo cojo,
la persistencia de las centurias a los ojos
mínimos correlatos de una microhistoria.
La ópera prima en la voz tuya llena de
vuelcos inesperados. Esa tarde me besaste
para partir luego a bordo de un cometa
no sé dónde. No sé cuándo.
En la rectitud se engañan los brazos ególatras.
En el recado minimalista se engañan los sátrapas.
En tu mirada en eterna conservancia se engaña mi alma.
Y ese engaño sin nombre me distraigo
como el cruel tejido de un relato ácidamente
cálido bajo la piel añosa y cansada de solamente ver
bajo el agua.
Creer ver
bajo el agua.
Haberme creído una vez la ópera prima
de tus manos, en tus manos, gracias a tus manos.
Y luego del saqueo inverosímil de tu conciencia
y la marcha. Los años luz de distancia.
Y los años que cuajan en mi piel ajada.
La ópera prima del juego cronológico:
creer en la lágrima como escape lógico
a la redención.//
los únicos intervalos en los que fui feliz.
Si el tiempo se detuvo para mí en la eternidad
de ese beso desencantado pero tierno,
¿qué es mi vida sino la reminiscencia
de una hormiguita entre mis venas?
La resistencia de un recuerdo cojo,
la persistencia de las centurias a los ojos
mínimos correlatos de una microhistoria.
La ópera prima en la voz tuya llena de
vuelcos inesperados. Esa tarde me besaste
para partir luego a bordo de un cometa
no sé dónde. No sé cuándo.
En la rectitud se engañan los brazos ególatras.
En el recado minimalista se engañan los sátrapas.
En tu mirada en eterna conservancia se engaña mi alma.
Y ese engaño sin nombre me distraigo
como el cruel tejido de un relato ácidamente
cálido bajo la piel añosa y cansada de solamente ver
bajo el agua.
Creer ver
bajo el agua.
Haberme creído una vez la ópera prima
de tus manos, en tus manos, gracias a tus manos.
Y luego del saqueo inverosímil de tu conciencia
y la marcha. Los años luz de distancia.
Y los años que cuajan en mi piel ajada.
La ópera prima del juego cronológico:
creer en la lágrima como escape lógico
a la redención.//
Saturday, November 8, 2008
Black sheep.
.bmp)
Fingiré que cruzo como un ciudadano pedestre
el paso de cebra, y que de verdad me importan
los titulares escandalosos del caos económico.
Fingiré interés, fingiré desatención a la vez,
para luego seguir marchando al lado de los otros
con paso redoblado, quedo, pero acelerado.
Fingiré cegarme dentro de molestias burocráticas
de diseño de políticas, de discursos, de clases sociales.
De discriminación étnica y exclusión descarada.
Y fingiré que todo sigue igual, que en mi reino reina
la calma serena del cotidiano primario, ese que adormece.
Y caminaré, seguiré la fila, no me detendré.
Seguiré la fila y las buenas o malas costumbres del tránsito
a pie. Como testigo sordo de la monotonía y debacle central.
Una partícula más del bloque social.
Mas, de súbito, la rebeldía no se puede acallar.
Gritaré palabras obscenas, blasfemias nerudianas.
Correré en sentido contrario pisando preceptos añejos.
Y te llamaré por tu nombre, amor, ansiedad.
Me abriré paso entre estatuas de la valentía establecida
por leyes aprendidas en la infancia por institutrices.
Y te buscaré, por vez primera, te buscaré.
En un gesto, en uno solo sabrás que eres tú al que llamo
hasta desgarrar mi garganta y someterme al juicio social.
Y sabrás que ya no me importa romper señalética
y cambiarla por corazones.
Por un beso.
el paso de cebra, y que de verdad me importan
los titulares escandalosos del caos económico.
Fingiré interés, fingiré desatención a la vez,
para luego seguir marchando al lado de los otros
con paso redoblado, quedo, pero acelerado.
Fingiré cegarme dentro de molestias burocráticas
de diseño de políticas, de discursos, de clases sociales.
De discriminación étnica y exclusión descarada.
Y fingiré que todo sigue igual, que en mi reino reina
la calma serena del cotidiano primario, ese que adormece.
Y caminaré, seguiré la fila, no me detendré.
Seguiré la fila y las buenas o malas costumbres del tránsito
a pie. Como testigo sordo de la monotonía y debacle central.
Una partícula más del bloque social.
Mas, de súbito, la rebeldía no se puede acallar.
Gritaré palabras obscenas, blasfemias nerudianas.
Correré en sentido contrario pisando preceptos añejos.
Y te llamaré por tu nombre, amor, ansiedad.
Me abriré paso entre estatuas de la valentía establecida
por leyes aprendidas en la infancia por institutrices.
Y te buscaré, por vez primera, te buscaré.
En un gesto, en uno solo sabrás que eres tú al que llamo
hasta desgarrar mi garganta y someterme al juicio social.
Y sabrás que ya no me importa romper señalética
y cambiarla por corazones.
Por un beso.
Thursday, September 18, 2008
La mantequilla en el pan sin tostar.
Pienso que sueño,
porque en realidad solo tengo pesadillas
entre las sábanas de los miedos infantiles.
A ratos sueño despierta que puedo soñar en realidad
sueños idílicos, mágicos, perfectos.
¡Y luego llega el cartero!
!Y luego el vendaval de cuentas!
¡La operadora al teléfono:
"Abandónese, es un lego viviendo
dentro de una maquinaria idiotizada"!
No hago las cosas que quiero.
Solo las sueño como anestesia,
como somnífero del alma insomne hasta las cuatro
de la mañana que abre sus fauces
y me atrapa en un beso compulsivo
bajo una jaqueca,
un nuevo entuerto.
¡Un nuevo melodrama!
Un nuevo titular en el periódico,
la mantequilla en el pan sin tostar
y los sueños en stand by perpetuo.
Un batallón del dios Atlas sosteniendo
mis traumas sin superar
sobre mi cabeza.
Pienso que sueño
porque en realidad solo tengo pesadillas.
Solo la canción que tocaba
el organillero con su mono en la plaza
de mi barrio,
mientras las reminiscencias son desplazadas
por la tele.//
porque en realidad solo tengo pesadillas
entre las sábanas de los miedos infantiles.
A ratos sueño despierta que puedo soñar en realidad
sueños idílicos, mágicos, perfectos.
¡Y luego llega el cartero!
!Y luego el vendaval de cuentas!
¡La operadora al teléfono:
"Abandónese, es un lego viviendo
dentro de una maquinaria idiotizada"!
No hago las cosas que quiero.
Solo las sueño como anestesia,
como somnífero del alma insomne hasta las cuatro
de la mañana que abre sus fauces
y me atrapa en un beso compulsivo
bajo una jaqueca,
un nuevo entuerto.
¡Un nuevo melodrama!
Un nuevo titular en el periódico,
la mantequilla en el pan sin tostar
y los sueños en stand by perpetuo.
Un batallón del dios Atlas sosteniendo
mis traumas sin superar
sobre mi cabeza.
Pienso que sueño
porque en realidad solo tengo pesadillas.
Solo la canción que tocaba
el organillero con su mono en la plaza
de mi barrio,
mientras las reminiscencias son desplazadas
por la tele.//
Da gusto volver...
the delgados_the light before we land
Thursday, September 4, 2008
Thursday, July 5, 2007
Siluetas...
Antes de agotar toda nuestra energía
nos volveremos siluetas.
Y antes, mucho antes de ver nuestra sangre derramada
por la sentencia de Cronos y Hades
nos volveremos siluetas.
Brillantes y transparentes como hilos de plata
Busca el horizonte que dibujé,
sigue el camino amarillo.
Marca la tarjeta por última vez
y volvámonos siluetas.
respira el dulce veneno de la invisibilidad.
De pasar inadvertidos en un beso fugaz.
De atravesar pasillos siendo partículas aéreas.
Solo aire silencioso sin huellas.
Nos volveremos siluetas
La emoción disociará nuestras células.
Seremos oxígeno y dióxido de carbono
y las siluetas se transparentan poco a poco
hasta enredarse como madejas fantásticas
de deseos e inquietudes,
de caricias concretadas en la sicología.
Volver silueta nuestra fisonomía.
Simplificar hasta el último volumen.
Que tu beso describa curvas planas infinitas
y que se una a mis líneas planas solitarias.
Somos ingentes en el espacio.
Sin principio ni fin.
Antes de agotar toda nuestra energía
nos volveremos siluetas.
Líneas simples en un esbozo de la piel,
buscando simplezas cálidas
y lo ambiguo del estar y no estar.
:-:-:-:-...The postal service_We will become silhouettes...
Thursday, June 21, 2007
Los ojos de Heredia.
Podrías quedarte.
Alimañas voladoras consumen mis emociones.
Porfa, quédate un rato más
y ayúdame a soportar la oscuridad
de los callejones sin faroles
y los bares de mala muerte
llenos de cumbias y vino agrio.
Y mis desoladas calles
con gente más desolada aún.
Mi querido forastero, un día más no te hará daño
y me salvarás del yugo
de la trivialidad cotidiana
entre chucherías chinas y ropa usada
y caras descontentas y silentes
con ojeras e ilusiones deshechas por el libre consumo.
Quédate a mirar el cielo desteñido
y a escuchar la melodía del tráfico en las horas peak.
Unamos soledades.
Derrotemos la maldición de la cultura posmoderna.
Quédate así, sin pensar en nada.
Sin máscaras ni obligaciones laborales
y bebamos en el Touring una cerveza fría
mirando las penas cotidianas de los traunseúntes
y nuestra propia felicidad, pequeña,
hoy sin reloj,
hoy sin pasarnos la cuenta.
Con tus ojos el asfalto se ve azul.
La soledad de mi oficina contigo, el paraíso.
Tenemos a Balzac y a Hemingway como testigos
de que hoy y solo hoy
descubrimos un sucedáneo del amor eterno
que ayuda a superar la transitoriedad.
La ciudad es así, triste,
el espacio es breve
y el polvo ingente.
Quédate.
Disfrutemos el vértigo de la fugacidad
de un beso y algo más.
Es solo un día, entiéndeme amor.
Un día, un carpe diem.
Mi máxima meta es llegar viva al otro día.
Quédate para descubrir
que no sabré retenerte,
que pronto te irás.
Porque he escarbado en los agujeros más putrefactos
de la sociedad corrompida y corrupta.
He bebido sangre
y he tenido citas con el mismísimo demonio.
He descubierto enigmas
que ni el mismísimo Dios imagina
y lejos de la utopía llamada justicia.
Pero no sé...no sé
cómo conservar el amor
ni dar muerte a mis peores enemigos:
la soledad y mis lucubraciones.
No. Mejor no te quedes.
Vete mientras puedas.
Simenon te va a desagradar.
...Regreso inesperado al mundo real, entenderán. Animos decaídos, ojeras, mal humor y notas insatisfactorias. En fin.
¿Quién es Heredia?...Sumido en una modesta oficina en la intersección de Aillavilú con Bandera, cerca del Mapocho, del Mercado Central y de la Piojera, ejerce como investigador privado de mala muerte, a cuyas manos llegan casos tan insignificantes como viejecillas que han perdido sus canes, o jovencitas fugadas de sus casas en compañía de sus novios. O detenidos desaparecidos. O asesinatos en los que la justicia chilena no repara o no presta atención. O casos en los que la corrupción y los negocios sucios hieden más que los borrachos de los bares que Heredia suele frecuentar. Heredia busca constantemente los restos de justicia en la sociedad conformisto-consumista de los años ochenta, noventa y dos mil, pero no la justicia de papeleos y abogados caros, sino la de los márgenes del sistema, para la gente que vive en ese margen, olvidados por autoridades y la sociedad, crímenes ocultos que esconden algo. Esa es su meta en la vida, en realidad, no posee ninguna meta, solo intenta hacer lo que su corazón le dicta, o simplemente ocupar su tiempo en algo. Ni él mismo sabe lo que siente. Es un ser melancólico por naturaleza, desconfiado, escéptico y pesimista. Pero sensible y simple. Desdeña por completo la cultura consumista chilena y la posmodernidad vacía y descorazonada. Ama su barrio, sus arrabales y su gente triste y simple, pobre y desesperanzada. El borracho, el mendigo, el vendedor ambulante y el quiosquero son sus personajes favoritos. A pesar de amar su barrio prefiere mil veces la soledad. Es un ser en extremo solitario. Y como dije antes es simple: gusta de buenas novelas, de la música de Mahler, de una buena copa de licor, de pensar a sus anchas entre cuatro paredes mirando a los santiaguinos por su ventana, de ir al Teletrak a apostar al caballo más loser (decir que su equipo de fútbol favorito es uno de Magallanes) y conversar con su gato Simenon, que actúa las veces de conciencia y buen consejero para resolver los casos más intrincados. Es su única compañía, ya que su experiencia en el amor es amplia en fracasos, nadie va a quedarse con un tipo que solo piensa en pasar el día, sin aspiraciones ni ambiciones, sin intenciones de nada serio...
En este poema quise mostrarles a mi personaje favorito, él que me ha ayudado a ver las cosas desde otro cristal, a vivir la melancolía como algo inherente a ti mismo, y, aunque suene contradictorio, lo leo cuando estoy más bajoneada, y eso me da ánimo...es medio raro, pero en fin. Agregar que su creador es el escritor chileno Ramón Díaz Eterovic, y recomendarles mucho la serie de libros (que a estas alturas ya son doce). Y aclarar que en este poema la voz del hablante la tomo yo, es como si yo fuese Heredia.
Saludos a todos los que pasen por aquí, me algro de por fin volver a postear y espero hacerlo más seguido...más de un mes que no posteaba!
"Emborrachémonos, gato. La soledad no es un buen negocio" (Heredia, Solo en la oscuridad)
R.E.M._Daysleeper.
Alimañas voladoras consumen mis emociones.
Porfa, quédate un rato más
y ayúdame a soportar la oscuridad
de los callejones sin faroles
y los bares de mala muerte
llenos de cumbias y vino agrio.
Y mis desoladas calles
con gente más desolada aún.
Mi querido forastero, un día más no te hará daño
y me salvarás del yugo
de la trivialidad cotidiana
entre chucherías chinas y ropa usada
y caras descontentas y silentes
con ojeras e ilusiones deshechas por el libre consumo.
Quédate a mirar el cielo desteñido
y a escuchar la melodía del tráfico en las horas peak.
Unamos soledades.
Derrotemos la maldición de la cultura posmoderna.
Quédate así, sin pensar en nada.
Sin máscaras ni obligaciones laborales
y bebamos en el Touring una cerveza fría
mirando las penas cotidianas de los traunseúntes
y nuestra propia felicidad, pequeña,
hoy sin reloj,
hoy sin pasarnos la cuenta.
Con tus ojos el asfalto se ve azul.
La soledad de mi oficina contigo, el paraíso.
Tenemos a Balzac y a Hemingway como testigos
de que hoy y solo hoy
descubrimos un sucedáneo del amor eterno
que ayuda a superar la transitoriedad.
La ciudad es así, triste,
el espacio es breve
y el polvo ingente.
Quédate.
Disfrutemos el vértigo de la fugacidad
de un beso y algo más.
Es solo un día, entiéndeme amor.
Un día, un carpe diem.
Mi máxima meta es llegar viva al otro día.
Quédate para descubrir
que no sabré retenerte,
que pronto te irás.
Porque he escarbado en los agujeros más putrefactos
de la sociedad corrompida y corrupta.
He bebido sangre
y he tenido citas con el mismísimo demonio.
He descubierto enigmas
que ni el mismísimo Dios imagina
y lejos de la utopía llamada justicia.
Pero no sé...no sé
cómo conservar el amor
ni dar muerte a mis peores enemigos:
la soledad y mis lucubraciones.
No. Mejor no te quedes.
Vete mientras puedas.
Simenon te va a desagradar.
...Regreso inesperado al mundo real, entenderán. Animos decaídos, ojeras, mal humor y notas insatisfactorias. En fin.
¿Quién es Heredia?...Sumido en una modesta oficina en la intersección de Aillavilú con Bandera, cerca del Mapocho, del Mercado Central y de la Piojera, ejerce como investigador privado de mala muerte, a cuyas manos llegan casos tan insignificantes como viejecillas que han perdido sus canes, o jovencitas fugadas de sus casas en compañía de sus novios. O detenidos desaparecidos. O asesinatos en los que la justicia chilena no repara o no presta atención. O casos en los que la corrupción y los negocios sucios hieden más que los borrachos de los bares que Heredia suele frecuentar. Heredia busca constantemente los restos de justicia en la sociedad conformisto-consumista de los años ochenta, noventa y dos mil, pero no la justicia de papeleos y abogados caros, sino la de los márgenes del sistema, para la gente que vive en ese margen, olvidados por autoridades y la sociedad, crímenes ocultos que esconden algo. Esa es su meta en la vida, en realidad, no posee ninguna meta, solo intenta hacer lo que su corazón le dicta, o simplemente ocupar su tiempo en algo. Ni él mismo sabe lo que siente. Es un ser melancólico por naturaleza, desconfiado, escéptico y pesimista. Pero sensible y simple. Desdeña por completo la cultura consumista chilena y la posmodernidad vacía y descorazonada. Ama su barrio, sus arrabales y su gente triste y simple, pobre y desesperanzada. El borracho, el mendigo, el vendedor ambulante y el quiosquero son sus personajes favoritos. A pesar de amar su barrio prefiere mil veces la soledad. Es un ser en extremo solitario. Y como dije antes es simple: gusta de buenas novelas, de la música de Mahler, de una buena copa de licor, de pensar a sus anchas entre cuatro paredes mirando a los santiaguinos por su ventana, de ir al Teletrak a apostar al caballo más loser (decir que su equipo de fútbol favorito es uno de Magallanes) y conversar con su gato Simenon, que actúa las veces de conciencia y buen consejero para resolver los casos más intrincados. Es su única compañía, ya que su experiencia en el amor es amplia en fracasos, nadie va a quedarse con un tipo que solo piensa en pasar el día, sin aspiraciones ni ambiciones, sin intenciones de nada serio...
En este poema quise mostrarles a mi personaje favorito, él que me ha ayudado a ver las cosas desde otro cristal, a vivir la melancolía como algo inherente a ti mismo, y, aunque suene contradictorio, lo leo cuando estoy más bajoneada, y eso me da ánimo...es medio raro, pero en fin. Agregar que su creador es el escritor chileno Ramón Díaz Eterovic, y recomendarles mucho la serie de libros (que a estas alturas ya son doce). Y aclarar que en este poema la voz del hablante la tomo yo, es como si yo fuese Heredia.
Saludos a todos los que pasen por aquí, me algro de por fin volver a postear y espero hacerlo más seguido...más de un mes que no posteaba!
"Emborrachémonos, gato. La soledad no es un buen negocio" (Heredia, Solo en la oscuridad)
R.E.M._Daysleeper.
A mi amiga...
Alejandra.
Gentil princesa de sueños ingentes,
incontables como estrellas,
imposibles de guardadr en nubes de algodón
La sonrisa más dulce que alguien jamás vio,
reflejo de un alma diáfana,
reflejo de un alma luminosa como el sol.
Alejandra.
Verborrea de quien sabe conciliar.
De quien sabe amar hasta la más mínima flor.
Gentil princesa en el castillo
de dificultades cotidianas y profundas.
De bruma
que de un soplo hace desaparecer.
Espada en mano se propone aniquilar la oscuridad.
Que nada ensucie su vastido de fantasía,
de entereza, de dulces sueños eternos.
En su reino todo es de color.
En su reino todo es sinceridad, franqueza y corazón.
Dulce historiadora.
Su propia historia es más conmovedora
que la misma segunda guerra mundial;
pero sus lágrimas no la cegaron,
el viento soplaba fuerte allá afuera.
Vientos del norte, del sur buscaban derribarte.
Pero no.
No los dejaste.
Alejandra.
Gentil princesa de sueños simples.
El alma abierta y el corazón dispuesto
a oír, entender, ayudar.
Y ésta,
la princesa del ala más friki
y oscura en un universo paralelo,
con estos versos sencillos y modestos
agradece que se haya cruzado en su camino
la gentil princesa
que ha venido a iluminar su oscuro castillo
y a plantar flores de esperanza y alegría.
Porque su companía
es lo más primordial cada día.
Alejandra, gentil princesa, amiga entrañable.
Hermana, corazón hermano.
Compañera de alma, de aventuras y sueños.
Gracias.
Tenía muchas ganas de publicar esto. No creo que se necesiten más palabras para describir a una personita tan especial como mi mejor amiga. Solo decirle gracias eternas por todo lo que me has ayudado, las veces que me he derribado y me ha ayudado. Por los momentos vividos, por la alegría eterna. Y decirle que me da dar una penita inmensa cuando se vaya, pero que le deseo todo el éxito del mundo y toda la felicidad imaginable. Te adoro amiga!!!
Keane_Somewhere only we know.
Saturday, May 19, 2007
Cuarta Parte...^^
El infierno es una fría mazmorra
y el demonio es un policía con garrote...
...Un momento...ay, me duele...
...Esto es una cárcel...
Estoy viva!!...mi corazón intenta escapar
de la caja toráxica con sus latidos.
Estoy viva. Esto es el mundo real!
...pero porqué estoy aquí?
y qué fue todo eso?!
...La mente puede crear cosas inverosímiles
pero reales ante los ojos.
-Señor...señor. Disculpe, pero debe haber un error...
Por qué estoy aquí?
-Y todavía pregunta, señorita?-
dice el policía, acercando a los barrotes
su cara burlona e irónica.
-Y todavía pregunta?.
Usted ha sido declarada
culpable por homicidio...
...
...Jadeo...Me enfrío...
Debe ser una broma...
...Hola. He estado encerrada en el vicioso círculo del estrés y los deberes estudiantiles y con la mente humeante yendo al liceo, preu, obligaciones...ouch!!!. Pero he aquí el final de esta saga decabellada, qué les pareció?
Un saludo lleno de cariño a todos los que me postean!...y porsupuesto a los que no tb!
Sean felices!
_Radiohead. Paranoid Android.
Friday, April 27, 2007
Ahora sí la tercera parte...
III
Cruzaba charcos con los pies descalzos.
Era una niña, una niña otra vez.
Ingrávida y liviana
flotaba por los aires.
Comía de los nenúfares
y tocaba la nubes, que se deshacían
entre mis dedos
maximizando sensaciones.
...Pero porqué, porqué de pronto
voces susurrantes comenzaron a seguirme,
emborronando colores,
emborronando colores,
saqueando la bella fotografía
con prerrogativas dudosas e inclementes.
Que vuelva, que me escape,
que despabile y despierte...
¡Maldición, déjenme !!
Rasgan mi ropa y la magia.
Esto es mentira, entonces me decían
con brusquedad y fealdad.
Me retorcían sentimientos patéticos...
...ayúdenme...
Mi nariz sangra
...ayúdenme...
Decido correr al bosque, refugiarme.
...ayúdenme...
Mi grito ahogado retumba en el bosque
y las voces junto a la mía se desvanecen lentamente...
Jadeo.
Polvos fantásticos me hacen estornudar
y veo al hada
mágica y bella
bañándose en agua esmeralda de río...
Un odio intempestivo
enrojece mis mejillas.
...Vete a casa, vete a casa, has sido engañada
la magia falseada
Vete!...
No fue ella la que aquí me trajo
haciéndome abandonar mi antigua vida.?
Qué hago aquí?!!!
Debo descubrir la verdad, debo hacerlo
transpiro y palidezco.
Odio con todas mis fuerzas
a ese ser mágico de bisutería.
Mi sangre hierve
y se encrispan mis manos.
Veremos si es verdad esta mentira
si no lo hago, quizás pierda la vida.
La magia no existe, basta de esta farsa.
Tomo del suelo una piedra
en forma de daga
de punta aguzada, excitante.
Y voy más, y más adelante
y rígida como un cazador.
El hada no nota mi presencia.
Desenmascararé este engaño en el acto
y huiré de este lugar falso.
La sangre se me va a al cabeza
y mi mano se autodirige, sin cuidado
a la bella espalda del hada.
...El grito sobrehumano es brutal
pero no me detiene.
Uno, dos, tres...
...Por qué?!!!!...
El hada se retuerce.
de su cuerpo mana un líquido viscoso plateado.
Me sobreexcito.
El hada se gira y detiene mi mano
con la daga empapada y su cara reventada
se dirige a la mía...
...Por qué?...Por qué?
Su beso cálido, comojmás sentí igual
me nubla y hunde en horrores y muertes.
...Te lo perdono, humana eres.
No sabes de pureza, no sabías de felicidad.
Nunca saben qué harán...
Retrocede, erguida, lentamente
mientras su luz se deshace
y a continuación se sumerge
en el agua de río esmeralda.
Yo paralizada, vacía,
siento la desesperación correr por mis venas
y pena, la tristeza más violenta
Qué hice, qué pasó?!!!!!!!!
Me clava los ojos
mientras se hunde más y más.
Susu vísceras, brillantes flotan en el agua
y el río sevuelve negro y plata
mientras van dando paso a lirios dorados
soltando perfumes agraces y amargos.
...Tiemblo, jadeo, y grito llorando
qué mierda he hecho?!!!!!
Esto era magia, esto era magia
maté a un ser que de verdad era mágico
soy un monstruo...
Tiemblo.Siento pasos.
No me puedo mover. Me desespero.
No...
Tiemblo. Observo.
Las libélulas y mariposas se vuelven moscas.
El cielo se ennegrece y grita con cólera
y los árboles se vuelven demonios ramificados.
No...no!
Todo se destruye a mi alrededor!...
Grito. Siento cómo me toman
seres con capas negras eternas
y manos huesudas, verdáceas de largos dedos
hincan sus uñas en mi carne.
Soy sacudida, golpeada,
pero no me puedo defender, no respondo.
Los golpes me producen alivio
y mi sangre al rojo vivo comienza a correr...
la siento correr
hasta que caer inevitablemente
pesadamente al suelo
y morir.
Por fin.
No piensen que aquí termina todo, me falta la cuarta parte y final de la historia. Nuevamente si se les ocurren títulos, propónganmelos.
Saludos a todos los que postean y a los que no, tb
(Léase con la canción más desesperada de Placebo).
Friday, April 20, 2007
(Esto es todo lo que se llama relleno)
... No pondré aún la tercera parte del escrito, porque no lo tengo aquí. Entiéndase que estoy ahora en el liceo y para mi desgracia ningún compu disponible always. Entonces les pido comprensión y que me acepten este "engañito", (como decía mi madre cuando no había plata para regalos más grandes): es un poema que hice ayer, en vez de estudiar me distraje en él, y se titula De una Solitaria para un extraño CUAL(yo)QUIERA...es medio raro (y típico, y fome), pero oigan, es relleno.
Saludos a todos con cariño...pronto publico la tercera parte de la hitoria.
Me siento como cantando una canción añeja
con solo el sonido de una guitarra vieja
y los recuerdos arrugándome la piel.
Golpeándoma bajo, el amor.
Golpeando donde no tenía protección.
Una moneda que me ata a devolver a ciegas
algo de mí,una chance, o algo más.
Un guiño en la remota oscuridad.
Golpeándome bajo, el amor.
Golpeando donde nace mi dolor.
La soledad de mi canción añeja te atrajo
armando un cuento a ratos cojo
y una luz en la que no creo y no escojo.
Golpeándome bajo, el amor.
Golpeando donde tú tenías el control.
Golpéandome bajo, el amor.
Golpeando porque ahora tú escoges
cómo voy a ser hoy.
Monday, April 2, 2007
II...la segunda parte de lo anterior
Ves, ves que esto es cierto?
Comenta el hada mientras despierto.
Las infantiles historias
son tan reales como el sol y tu piel,
como la sangre y la muerte.
Debo estar soñando…
La mente puede crear cosas inverosímiles,
Pero reales ante los ojos.
Yo no creo en fantasía ni en sus rastrojos.
Esto es verdad, mujer tonta.
Siente todo lo que a tus alrededores
ebulle y vive.
Me encandilaron luces y sonidos nuevos
De una fotografía perfecta.
Colores, miles de colores
jamás inventados
vivos y felices, remotos y reales.
Cosas a las que los hombres no han puesto nombre.
Esto parece césped, pero no lo es.
Esto otro se asemeja a lo que conozco como cielo,
pero no.
Libélulas y mariposas sonoras
Entonando canciones épicas
Con sus alas.
Respiro hondo, da placer
el aire recargado de matices.
Comenta el hada mientras despierto.
Las infantiles historias
son tan reales como el sol y tu piel,
como la sangre y la muerte.
Debo estar soñando…
La mente puede crear cosas inverosímiles,
Pero reales ante los ojos.
Yo no creo en fantasía ni en sus rastrojos.
Esto es verdad, mujer tonta.
Siente todo lo que a tus alrededores
ebulle y vive.
Me encandilaron luces y sonidos nuevos
De una fotografía perfecta.
Colores, miles de colores
jamás inventados
vivos y felices, remotos y reales.
Cosas a las que los hombres no han puesto nombre.
Esto parece césped, pero no lo es.
Esto otro se asemeja a lo que conozco como cielo,
pero no.
Libélulas y mariposas sonoras
Entonando canciones épicas
Con sus alas.
Respiro hondo, da placer
el aire recargado de matices.
Un cielo de destellos metálicos
y de un azul misterioso e incípido.
Y a cada minuto yo era más sensible,
sensitiva, simple, permeable.
...Un antojo de correrías
hormiguea mis piernas...
Razón, responde!
...Comienzo a correr
la risa invade mis venas impura
y una fuerza me alza, me empuja.
...Qué estoy haciendo?!
Corriendo feliz en esta tierra impersonal?!
Volviendo el tiempo atrás,
sintiendo tu infancia,
el beso primario de la infancia,
de la vida que reside en la magia.
Llorar me está haciendo bien,
filtra mis sensaciones
mientras no dejo de correr sin sentido.
Parece
que me siguen
seres fantásticos que entonan mi nombre
junto al viento que me roza.
Unicornios y bestias hermosas.
No, no quieres llamarlo alegría...
sino ansiedad.
Segunda parte de la historia, que opinan?
Todavía sugieran títulos.Porfa.Y saludos a los q postean...
(Léase con algo de Sigur Ròs de preferencia...)
Monday, March 12, 2007
Sin título.
I
Jadeo.
Vengo escapando de algo
que no sé lo que es.
Mis pies están heridos de tanto correr
por la ciudad.
Lo sé.
Las mentiras sonaban bien
a mis oídos insensatos
pero permanecía incrédula
con la cara estampada en concreto gris.
Pero de pronto, en un tris
me dio pánico cuando sentí
cánticos de hadas penetrando por mis poros.
Una dulce escarcha rodaba por mi piel
y las voces de celeste y maldad profana
envolvían mi aura y trajes oscuros.
El piso que pisaba comienza a desaparecer,
tambalear bajo mis pies.
No!
Empalagosa trampa...
Qué era esto?
Qué rayos era esto?
Espérame, espérame...
No, no me lleves, no eres real!!...
Jadeo.
Vengo escapando de algo
que no sé lo que es.
Mis pies están heridos de tanto correr
por la ciudad.
Lo sé.
Las mentiras sonaban bien
a mis oídos insensatos
pero permanecía incrédula
con la cara estampada en concreto gris.
Pero de pronto, en un tris
me dio pánico cuando sentí
cánticos de hadas penetrando por mis poros.
Una dulce escarcha rodaba por mi piel
y las voces de celeste y maldad profana
envolvían mi aura y trajes oscuros.
El piso que pisaba comienza a desaparecer,
tambalear bajo mis pies.
No!
Empalagosa trampa...
Qué era esto?
Qué rayos era esto?
Espérame, espérame...
No, no me lleves, no eres real!!...
Qué sabes tú de lo real
si jamás sales de tus cuatro paredes
ni de tu imbécil caja de cristal?
si jamás sales de tus cuatro paredes
ni de tu imbécil caja de cristal?
Jadeo.
Estoy en un callejón, creo.
Vengo escapando de algo a lo que temo.
El sudor frío me empapa por completo.
Y caigo en una especie de sopor,
mis párpados caen pesados.
Pelotitas de colores desfilan por mi retina.
Voy cayendo pesadamente
y alcanzo a pensar que va a doler,
pero percibo manos
sosteniéndome
hasta caer en mi propia oscuridad mental.
Este nuevo poema consta de cinco estrofas, en realidad es como un cuento lírico, o algo así, y además no tiene título, porque no se me ocurrió el adecuado, así que les pido me dejen sugerencias y entre ellas sacaré el título, pero al final del cuento.
Estoy en un callejón, creo.
Vengo escapando de algo a lo que temo.
El sudor frío me empapa por completo.
Y caigo en una especie de sopor,
mis párpados caen pesados.
Pelotitas de colores desfilan por mi retina.
Voy cayendo pesadamente
y alcanzo a pensar que va a doler,
pero percibo manos
sosteniéndome
hasta caer en mi propia oscuridad mental.
Este nuevo poema consta de cinco estrofas, en realidad es como un cuento lírico, o algo así, y además no tiene título, porque no se me ocurrió el adecuado, así que les pido me dejen sugerencias y entre ellas sacaré el título, pero al final del cuento.
Saludillos al por mayor desde la cárcel que para esconder la connotación oscura de esta palabra, se den. Liceo.
Wednesday, February 14, 2007
Tejedora de Ilusiones (Un San Valentín más)
Y sin tan solo me acobardase?
Dejar ese piano retumbando en el aire.
Darme media vuelta
y no decirte nada.
Y no mirarte.
Y palidecer bajo mis miedos.
Deja que me sumerja en este mar
de incongruencias y silencios.
Déjame habitar ahí,
enraizarme para siempre.
Renunciar al brillo abrazante de tus ojos
y mentirme una vez más.
Y si tan solo me acobardase?
Dejar al sentimiento agonizando en la calle.
Tengo miedo, tengo tanto miedo
de tu sonrisa amable y de tu cordialidad
que no me atrevo
a quebrar mi temple hostil frente a ti.
Déjame ser cobarde
y ocultar mi cabeza en lo subterráneo
y volverme subcutánea,
drogarme con mis silencios.
Destrozar esa página en blanco
que me entregaste en esos infantiles días
para escribir una historia.
Un año, dos quizás.
El tiempo se hace grumos en mi sangre.
Declarar qué?
No hay nada que declarar.
Si tan solo me acobardase?
Una, dos, mil veces
como ya es costumbre.
No avanzar.
Simplemente no avanzar
ni un paso más.
Tapar mi cara con el sombrero
y enrojecer por dentro.
Dejar ese piano retumbando en el aire.
Darme media vuelta
y no decirte nada.
Y no mirarte.
Y palidecer bajo mis miedos.
Deja que me sumerja en este mar
de incongruencias y silencios.
Déjame habitar ahí,
enraizarme para siempre.
Renunciar al brillo abrazante de tus ojos
y mentirme una vez más.
Y si tan solo me acobardase?
Dejar al sentimiento agonizando en la calle.
Tengo miedo, tengo tanto miedo
de tu sonrisa amable y de tu cordialidad
que no me atrevo
a quebrar mi temple hostil frente a ti.
Déjame ser cobarde
y ocultar mi cabeza en lo subterráneo
y volverme subcutánea,
drogarme con mis silencios.
Destrozar esa página en blanco
que me entregaste en esos infantiles días
para escribir una historia.
Un año, dos quizás.
El tiempo se hace grumos en mi sangre.
Declarar qué?
No hay nada que declarar.
Si tan solo me acobardase?
Una, dos, mil veces
como ya es costumbre.
No avanzar.
Simplemente no avanzar
ni un paso más.
Tapar mi cara con el sombrero
y enrojecer por dentro.
Déjame acobardarme
y mutar como una extraña más,
perderme.
Entonces amargarme en llanto
y volver a afanarme, cegarme con mi oficio
de tejedora de ilusiones.
...Sí, poh. Y me acobardé. Y todos los San Valentín me acuerdo.
Wednesday, February 7, 2007
De caminos y vagabundos
La vaciedad de los caminos
en lo bohemio y lo sencillo.
Las flechas solo logran confundirme
en esta bifurcación endeble.
El barranco me llama, el barranco me atrae.
Hace atractiva la fealdad
de la muerte.
Una confusión de ruidos
amargos y estridentes, como gritos.
Las flechas solo logran aturdirme
haciéndome mirar el suelo,
deseando golpearme en él.
Perdida no es la palabra, perdida no estoy
porque en el fondo
deseo estar así.
La inmundicia de los caminos
en lo sencillo y lo titánico.
Una niña me entrega una flor marchita
que se me desarma entre los dedos.
El barranco es suave y liso, como tobogán
haciendo atractiva la fatalidad
de la muerte.
Una confusión de hojas de diario
y bronquitis obstructiva mental.
Flechas y letreros solo me confunden
entre mil y un bifurcaciones posibles.
Vagabunda errante de bolsillos rotos.
De sesos rotos.
De sueños rotos.
De amores rotos.
...Sip.Los problemas nunca faltan, y ese fue uno de esos días en que todo se confabula en tu contra. Los problemas al acecho de cada día, y como yo tiendo fácilmente a fatalizar cosas domésticas nació este escrito.Realmente me sentía pésimo.
Pero un nuevo día llegó.Y es increíble como de la nada sientes que a lo mejor tu ánimo exagera de sobremanera y no era para tanto. A veces una sonrisa se lleva todo rastro de abatimiento (aunque esa frase me suena más a slogan de coca cola (!) ). En fin. Reflexioné y releí el poema y me dije todo puede cambiar, y me vi con la necesidad de escribir algo más "alegre". Y esto fue lo que salió:
Al Día feliz
Con complicidad
muchos han elevado sus vistas
al cielo desteñido.
Qué hacía a ese día distinto?
Muchos ni siquiera lo notaron,
y muchos solo pensaron
que era parte del cambio climático.
Se sentían más cálidos, cosa que quizás
era por un buen aumento de sueldo,
porque todo les salió perfecto,
o porque había ganado su equipo de fútbol predilecto.
Muchos ni siquiera se lo cuestionaron
y con vergüenza sonrieron
al cielo desteñidamente infinito.
Qué hacía a ese día distinto?
El ruido del tráfico les era música
e imaginaban en la mente
de la gente
solo cosas buenas.
Vieron con cercanía la primavera,
a pesar de ser invierno.
Y solo querían reír
y danzar como pirinola.
Muchos no le dieron bola
a eso dulce que los embargaba
pensando en las cuentas
de fin de mes que llegaban.
Pero el sol los abrazaba
con cariño maternal
y la brisa acariciaba
cabelleras y calvas con suavidad.
Qué hacía a ese día especial?
Todos movieron sus hombros
en señal de ignorancia
mientras tras ellos rondaba
lo que algunos llaman
un día feliz.
Son dos estados de ánimo diferentes en una misma persona y de un día para otro.Somos así, de ánimo medio voluble y tiritón como gelatina. Contradictorio.Deme sus impresiones de los dos poemas. Compare a su gusto.Gracias y q tengan un buen día.^.^
Wednesday, January 17, 2007
2007: Melancolía pura...Música
El cadencioso piano
de una soledad imperante.
Sus notas retumban en el aire
y se deslizan intentando penetrar
mi dureza de alma.
Encuentro la salida, sí, la encuentro
y el piano sigue sonando
tocado por manos invisibles
y sigilosas como partículas volátiles.
De dulce y agraz.
De dulce y agraz.
Apaga esa luz.
Aturde mis sentidos.
Solo el piano, solo el piano.
Ese cadencioso piano
de una soledad inquietante.
Y esa voz
que no sabría a ciencia cierta describir.
Serás tú, será él?
El piano retumba más fuerte en la penumbra
por toda respuesta.
La salida no me dice nada.
Y una mano invisible me sujeta
y con la otra sigue tocando.
Se parece a ...
Las notas son más débiles...
más débiles...más débiles...
No te vayas! Sigue tocando!...
Luz. Gente. Agitación.
Gentío. Desconcierto.
Manando ruidos, algo.
Y el piano?
Y los sueños? Fantasía?
Dejen de empujarme!!!
El cadencioso piano
de una soledad imperante.
Trozos que se superponen.
Notas llenas de fascinación.
Tristeza.
Ahora soy yo la que toca.
...Hola.Y chao... Quisiera escribir algo más adhoc a la época que estoy pasando, mi balance de fin de año 2006 o acerca de mi íncreíble gira de estudio Pucón Bariló...pero algo no me deja...Saludos a todos los que postean, anda un poco floja la cosa, debe ser por el calor santiaguino de un verano en la cuidad o de frentón todos se fueron de vacas...I must go on standing. (Regina Spektor, Aprés moi)
de una soledad imperante.
Sus notas retumban en el aire
y se deslizan intentando penetrar
mi dureza de alma.
Encuentro la salida, sí, la encuentro
y el piano sigue sonando
tocado por manos invisibles
y sigilosas como partículas volátiles.
De dulce y agraz.
De dulce y agraz.
Apaga esa luz.
Aturde mis sentidos.
Solo el piano, solo el piano.
Ese cadencioso piano
de una soledad inquietante.
Y esa voz
que no sabría a ciencia cierta describir.
Serás tú, será él?
El piano retumba más fuerte en la penumbra
por toda respuesta.
La salida no me dice nada.
Y una mano invisible me sujeta
y con la otra sigue tocando.
Se parece a ...
Las notas son más débiles...
más débiles...más débiles...
No te vayas! Sigue tocando!...
Luz. Gente. Agitación.
Gentío. Desconcierto.
Manando ruidos, algo.
Y el piano?
Y los sueños? Fantasía?
Dejen de empujarme!!!
El cadencioso piano
de una soledad imperante.
Trozos que se superponen.
Notas llenas de fascinación.
Tristeza.
Ahora soy yo la que toca.
...Hola.Y chao... Quisiera escribir algo más adhoc a la época que estoy pasando, mi balance de fin de año 2006 o acerca de mi íncreíble gira de estudio Pucón Bariló...pero algo no me deja...Saludos a todos los que postean, anda un poco floja la cosa, debe ser por el calor santiaguino de un verano en la cuidad o de frentón todos se fueron de vacas...I must go on standing. (Regina Spektor, Aprés moi)
Friday, December 22, 2006
Blanca Navidad
...Mi masa cerebral no dio abasto para lograr componer algún poemilla, coherente y "con algún sentido" para esta Navidad...sinceramente...ni siquiera le he tomado el peso a esta nueva Navidad que se viene, no sé, he estado demasiado encerrada en esa prisión a la que algunos que quisieron que la prisión fuera algo más amistoso, le llamaron "colegio". Sí, porque aún no he terminado este tedioso año escolar de tercero medio, y he pasado esta dos últimas semanas estudiando y trabajando al límite de mis neuronas, culpa también del famoso precepto de dejarlo todo para última hora,y solo hoy puedo respirar un poquito más a pesar de que aún me queda trabajo por realizar...Ufffff...Entonces, me dije...0oh! cierto,viene la Navidad! y miré la tele. Solo un idiota (o un alienígena, quizás) no se daría cuenta de que Navidad ya es, porque la publicidad se encarga de hacérnoslo saber y de restregarnos en la cara que es nuestro deber complacer a nuestros cercanos con algún agasajo, lo más caro en lo posible, de moda y obvio, de multitienda.Las billeteras zumban como dice mi padre, y lo peor es que la mínima parte de la gente queda, como se dice, "satisfecha y feliz". Síp. De ahí miré a mi mamá, y ella, lejos de la parafernalia navideña que mostraban en la tele en el barrio Meiggs, seguía impasible y feliz, pensando en los problemas que clásicamente aquejan a la dueña de casa, o en la filosofía de la vida, o en las flores que se esfuerza en cultivar, o en mi abuela...No pos, si no falta problema...Mi casa está libre de esa peste del consumismo, básicamente porque este año la crisis fue anunciada y el Estado de Sitio fue decretado. No hay regalos de Navidad. Salvo para el pequeñín de la casa, Nachito, de siete años, cuya cabecita de niño aún no pierde esa "tierna" ilusión del viejo gordo bonachón ese.Algo modesto,claro. A mí y a Faviana, mi hermana de doce años...bueno. Pero habrá cena. Y rica la cena. Y ese espíritu navideño que falsamente no se dejó consumir por "xmas fever", porque si la situación el otro año se arregla, papá y mamá se unirán a la triste fila de una multitienda buscando las ofertas de la ocasión.
Ups parace que como que me desahogué...nunca había hablado tanto!...En fin, les deseo una feliz Navidad a los que lean este post, y recuerden "la felicidad está en las cosas pequeñas" como dijo...parece que fue Aristóteles?...Platón?...Confucio?...La Maura de Rojo?....en fin. Pásenlo bien
Friday, December 1, 2006
Carta de Presentación
Permíteme decirte algo.
Esta vez estoy conmigo.
Sí, conmigo.
Sé quien está adentro de este,
mi cuerpo femenino, desgarbado.
Héme aquí, con la boca cerrada
y hablándote con la mirada.
Soy el circo de mimos del que te reíste
el otro día.
Pero soy yo.
Y puedo gritar por dentro
y todas mis células me oirán
y mi corazoncillo responderá
palpitando.
Detendré tus malas impresiones,
porque has pensado que soy una idiota.
Me canso de escribir en mi frente
con tinta invisible
"Acéptame así"
"No me mires así" o "Mírame como soy".
Te he dicho nada,
y he llegado al mismo punto,
pero he avanzado.
Otra cosa, estoy disfrazada.
Te dije que sé quien está adentro,
pero no sé quién está afuera.
O es al revés.
Me has confundido.
Lo sé, no sé, si sé.
Ah? Qué pasa?!
Ah! Vete, sí, por mí está bien.
Última cosa,
Salúdame a la que está conmigo
afuera.
... Este debe ser el poema más raro que he escrito (tampoco es actual), pero es el poema que más me retrata, ya que hay pocas personas que me conocen...en realidad en este blog no había hablado directamente de mí...En fin saludos a todos, en especial a Ale y Alish, fofita y ociocrita y a los que comentan aquí...
Tuesday, October 17, 2006
D. O.
D.O.
Te quiero.
No de querer sino de querer.
Escuchar la melodía de tu filosofía,
de tu día, de tu ironía.
Y a veces suelo recordarte
como la más cruel fantasía.
Y te he visto tan pocas veces
y no he volteado a mirarte,
sino que mis ojos se adentran
y buscan en lo más profundo de mí.
En esas caverna, sí, en esas
de las que te hablé el otro día
y que se parecían a un corazón
Te quiero.
No de querer, sino de querer;
no de desear, sino de esperar.
Tu ternura frente a mis ojos.
He adorado tu figura en secreto.
Sí, en secreto.
Te he ocutado en esas cavernas.
Sí, en esas
de las que te hablé.
De las que no te hablé nunca.
Si tan solo me conocieras...
Sería más feliz
o más ilusa o más melancólica.
Como un dia nublado,
como un día a tu lado.
Sé feliz, no quiero verte hoy.
Ese querer no es, sino el otro querer.
Te quiero
No de querer, sino de querer.
(Adivine qué es D. O.!
Será el nombre del aludido...
o será el nombrede un superplan para destruir el mundo?
OPINE YA!)
Será el nombre del aludido...
o será el nombrede un superplan para destruir el mundo?
OPINE YA!)
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