Wednesday, April 21, 2010

The Rollercoaster Ride

Siempre es así la pequeña

montaña rusa entre los dos.

Y cómo el juego se vuelve indecible,

el sarcasmo invisible,

la ironía inevitable.

Nuestros labios en el descenso

del beso premonitorio, tabú provisorio,

y la epifanía como el enterno retorno

al andar de pies descalzos entre la gente

uno al lado del otro.

Cancelo la fusión y me aferro a relicarios,

miro con devoción la estrechez de obituarios.

Puede que la montaña rusa

nos deje varados en medio del aire,

y nuestras mejillas en busca de calor

se junten, desprevenida el alma ante

la gelidez del batir de alas de pájaros

atómicos. Me miras en un salto de tus sueños

y de pronto somos dueños de momentos,

el enjambre de momentos que nadie antes concibió.

¡Y es que te soy sincera, por primera vez

te soy verdadera: mis labios se mueven solos,

dominados por marionetas microscópicas,

y estar viva es un dilema, a veces el camino

se mueve solo bajo mis pies!

Y mi corazón late, pero no sé por qué.

Aún no sé el por qué. //

Thursday, April 8, 2010

Bicicleta

Mi camino a casa, la vereda

plagada de insectos robasueños.

Avanza el sembradío en mi cabeza,

causales de pordioseros al borde de

la aspereza.

Alteremos un poquito la simbología

de lo común, busca tu bicicleta

y volemos un rato por las calles

santiaguinas.

Me muerdo los labios en señal de

constipación cardia. Quiero compañía

instantánea, y tan real como el alba.

Tan real como el alba, y las cosas nimias

que se agolpan en el borde de mi ventana.

Una oportunidad a las luciérnagas,

una chance de buena suerte a la

serenidad de una tarde de pura luz.

Increíblemente tibia, renace en mi piel

una conversación al límite de lo

ambiguo. Las cosas brumosas, las cosas

brumosas como cuevas analfabetas.

Mi camino a casa, volteretas penosas

y caídas álgidas cuando uno se ríe de los

límites. No me río de los límites, solo

los contemplo a una distancia

imprudente. Como la música indie peligrosa,

la literatura corrupta y magnánima de

escritores piojentos.

Oh, madre, déjame un ratito más andar en

bici. Nunca habías visto mis cabellos así de

desordenados. Nunca me habías visto

con fronteras rasgadas entre

las manos.

Toma tu bicicleta tú también, y volemos

una tarde más,

una brillante tarde más como si fuera

madrugada, como saliendo de la madriguera

de la eterna hibernación.

Ven un ratito a tomar la luz del sol

con tu bici al lado mío

hablando, precisamente hablando

de médulas, y de nada a la vez.

De la nada y las heridas de guerra a la vez.//

Reina del Otoño

Una polilla extrañamente azul

me ha coronado Reina del Otoño.

Yo creí ver en las hojas cayéndose

pequeños mapas, pequeños designios etéreos.

Pero nunca creí en el frío

como el verdadero punto de inflexión.

Pequeña polilla, quiero que el otoño

sea eterno, alfombras de hojarasca eternas

que lleguen a los rascacielos. Oh, vida

seca, flores secas, lágrimas secas

y viento frío del norte, transición de esquemas,

transición de chinitas en plena polinización.

El otoño entre mis manos sabrá a

concierto de flautas en plazas vacías.

Con polillas sentadas en alfombras de hojarasca,

por supuesto. Súbditas pomposas de mi reino.

Luz de lámparas en las noches que empiezan

más temprano, para cobijarse con la espalda

apoyada en los árboles, escucharlos temblar de

puro frío, escuchar sus historias acerca

de otoños bravíos.

Aquéllos otoños de pasados siglos.

Y entonces mi reino otoñal tendrá sentido.

Tendrá sentido solo cuando la hojarasca suene

acompañada de otro par de pies.

Ni las polillas aguantan tanta soledad

ni otoños tan largos, tan largos sin

metamorfosear.//

White Horse

I can get you out of here.

A white horse stands right beside me,

eyes sparkling, a pinch of humanity

resembling my mother's face when I just

was born. I just was born

yesterday, this is how it feels

when your own guardians are your prosecutors.

I can get you out of here. Repetition.

Do I have to sacrifice my flesh?

Questions make the horse turn back

to his animal resemblance. I tremble,

wilderness makes me dizzy, makes me want

to execrate myself as a woman with her heart

pounding in her hand. The horse stares,

again his human-like stare. Ride me,

as you do with your reveries, ride me.

And they await, they await,

my hunters, they await.

And my last chance, here, my last chance

caresses my face as a man in love.

I ride, in fear, I ride.

The speed of all flowers in bloom, in a chorus,

moon smiling without decorum.

Will my family be in the other side?

From the other side I feel cries in pain.

My soul's at stake, my life's at stake.

And my white horse galopping as an aerial train,

as an aerial voyage through different kingdoms:

the one from earth, and the other from the sun.

Can feel my fiends closer, can smell them

as my own wrath spreading in my blood.

They get closer, eyes in vertigo, heart

in vertigo, I can't feel my own seconds

passing by through my eyelashes.

Can you tell me what time is it?

And if love's not at hand, can it be possible

that I'm dreaming again about a lover

opening my secrets' chest?

But can't kiss my horse goodbye,

not even now that I left nightmates behind

my back. Can't see them whenever I smile.

Can't kiss my horse goodbye, my disabilities

multiply when I realize I don't know

how to say goodbye. But we've landed,

finally I can touch my soul.

And my horse, my enchanted horse

departs.

For I'm finally home.//

Il Pleut

Il pleut.

Frente a mí las esculturas bailaban

apuntando cielos entre los que yo misma

desvié el camino, porque me fui

a cortar flores a jardines

prohibidos.

Il pleut.

Sus lágrimas jugaban con las mías

en el aire. El alma cuajaba

en el fondo de mi tórax. Hasta

mis muñecas en sus trajes de fiesta

lloraban. Las cosas podrían

haber sido más sencillas. Me dije.

Me convencía mientras su cabeza

buscaba cobijarse entre mis brazos

que dudaban, murallas de cristal,

burlaban

su aura de amante y la mía de

indefensión.

Il pleut.

Qué hace una niña cuando ve a un

niño llorar, cuando se triza la armadura

y la fragilidad florece blanca y azul.

Blanca y azul, entornada y abrazante

entre dos almas

escindidas, portales disímiles a

mundos diferentes.

Nunca más volveremos a estar juntos.//

Reveries

Si no es la voz, es el verso

que se cuadra insolente ante el imperio

del silencio.

Remotas se hayan entre sí las ciudades

que encontré en sueños, allí mismo

tracé, entre vahos azules tracé

un pequeño mapa en papel crepé.

Insolencia de mis manos ante los

que quiero.

Pura insolencia. Mi arrebato ante la

pureza. Es infamia del vuelo de los

noctámbulos sobre catedrales impías.

Son otras manos sobre las mías frías.

Y si no es la vida, es el ensueño por el que

palpito, inconmesurable, gotas en el precipicio

dentado de las hojas. Anhelo mi propio otoño

que me bote las escamas en un solo ventarrón

de fuego. Que se me caiga el pelo

como muestra del cambio que espero.

Quería labios rojos pero solo me dieron

la pálida estancia de dos líneas delgadas.

Pero está el verso ante la dictadura

del silencio. La insolencia

del abrazo, del verso, del abrazo

del verso sobre los cardenales.

Mis oraciones al final del alba.

Mis juegos al borde de la calma.//

The Broken Venus

I talked to the fallen sculpture of Venus

in the Old Museum Of All Forgotten Things.

I got there 'cause my ball escaped from me,

escaped from me, running to that place.

I've never talked to Venus before.

Neither did I in that decadent state.

Still her eyes sparkling, still

one leg and one arm left.

She didn't want me there, she said

bad luck could be sticking around,

glimpsing, conspicuously staring

looking for someone, ideally a little girl

to hang aroung for a complete fortnight

for keeps. A fortnight for keeps.

I'm not scared, I replied politely. Still,

my eyes trembled as when I first saw

a man and a woman kissing. They trembled.

There were birds standing at her forehead,

and she looked delighted. She looked pleased.

My child, once a woman falls in love with a man

there is no way back. No way back to

ancient misfortunes. It is written all throughout

the milky way. No kidding.

So, beware wrong signs, beware

desire. Seek purity, wait for purity.

Be patient. Dream of your own world meanwhile.

Be patient. I can be broken but I still

still've got my heart pounding in my heart.

Keep yours close to mine and nothing

will harm you. Nothing will harm you.

She gave me one of her marble fingers

as a promise, as a proof of her eternal

guardianship. I believed in her as I firmly

did in God and left my heart in her bosom.

I grew up. Nothing caused me any pain.

But I couldn't fall in love ever since.

I didn't fall in love ever since.//

Danza de la Muerte

Licking a poisoned strawberry ice-cream

I stare at my bad luck, and somehow

I grin delighted. In lunacy, I grin

delighted.

Puede llevarme a mi cama la

atrocidad de las alas de la muerte,

Pero quiero sentir mis miembros ateridos

entre mis sueños repartidos.

I let my lunacy go beyond my

skin fields. Somehow I rode a dazzling star.

But my fingers bled for the fiercing speed.

Mistakes is the way back home.

Puede hacerme dormir la infinidad de

la muerte. La oscuridad domando los

párpados. Pero la agilidad de la vida me

hará recogerme los cabellos y volver a andar.

Death smelling my skin. I smell the delicacy

of desire. But I refuse to die till

my veins explode. Somehow, they will happilly explode.

Want to die of happiness, I say.

Want to die of simple happiness.//

Thursday, March 25, 2010

The Book Despiser

He took away all his books

just 'cause they reminded him of me.

And I don't know why he did so,

since knowledge has no fault,

since literature is not concerned

with the casualties of love.

I imagine him recriminating Shakespeare

and his squared shape for the miserable

memories of a broken heart.

Isn't Shakespeare himself a broken-hearted,

a crying spirit through Hamlet's pages?

Oh, Shakespeare is faultless

about the penances of love.

Don't blame the naiveness of a book

for spelling, ghosts, ghosts, my name

in fiction and action, in words

of passion. My own leisure, my odd

passion became your exile to memories.

And all characters in them, words printed

in different typographies,

you make them flee to the

miserable condemnation of

dust.

I don't wanna imagine

what would have happened

if his dog had reminded him of me.

Thank God I don't look like one.//

Where the little things are hidden

I think of words as if

I were gathering fruit.

I look at their shape, whether

they are graceful to my lips

or not.

Playfullness in my vocal chords,

the imagery of a little God.

I smell curious the surface,

the fresh perfume of the signified.

Won't bite it till the mixture

of letters in the very air seems

delightful to my picky skin.

And the waves of mimicry, like fireflies

like fireflies begin to dance,

to make vows to my expresiveness.

Eager to taste, the fruit whispers

to my senses, and finally I bite,

I bite the outcome of my choice,

delighted by my voice pronouncing

flavours, the miracle of

communication.

Nurtured by vocabulary then comes

the pleasure of the signifier,

the knitting together of moonlight,

brain breeze and these words,

my words, odd words,

in this unusual cluster

of sensations that just like

sunshine, just like dawn

appear to remind me the simple joys

of writing, of life.

Sometimes I get to discover

where the little things are hidden.//

Lovers and Storytellers

This story goes backwards

and is not that easy to tell.

Pienso en la gestación de ese,

mi pequeño sueño de celofán,

cuando me perdí en galerías de antiguedades

sin etiquetar, y la brisa completó todo,

mi confusión rayando en la abstinencia

o en la inocencia del sinrazón.

This story goes backwards

and is not that easy to tell.

Como galopando entre flechas que arden

con los rayos del sol a mediodía, entregué

mi piel al ángel de la esquina, que me dijo que

siempre estaría allí con mi secreto.

Siempre allí con mi secreto en papel de diario

apretado entre sus brazos níveos.

Desnuda, solo la calibración del viaje me agotó,

y las sombras de mi malicia oculta mostraron

la punta de sus trajes como advertencia,

como advertencia de mi potencial

epifanía.

This story goes backwards

and is not that easy to tell.

Ellos son, grité más tarde. Ellos son

la razón de mi desvelo. Las estrellas

me mostraron la cara de quienes conocen del amor,

eruditos escondidos en lo alto de las copas

de los árboles de las plazas. Besé sus manos

y ellos me abrazaron como si entre nosotros hubiese

simetría de sangres. Los pájaros me dijeron

por fin, por fin los encontraste. Y ellos te encontraron.

Loveology, teorías celestes y la lectura de ojos

aprendí con el minutero al revés. Todo al revés.

Porque sí, niña tonta. Esto va al revés.

Las raíces al centro, y tu corazón mediante.

Hagamos florecer marchitancias extremadas

y el retorno a la semilla, a la sencilla germinación

de tu sueño que traes en papel celofán

y que ahora nos vas a contar.//

Mr Chaleco de Lana

Mr Chaleco de Lana

mira a todos lados solo para encontrar

resquicios de sonrisas en alguna cara.

Quizás se haya encontrado con la mía, y yo

ante la perspectiva de calma y soledad

proyectada por su mirada, me azoré,

bajé la vista

y procuré ignorar su baile, mientras

en el ajetreo del viaje

de a poco mis células sincronizaban con él.

Vestía un chaleco de lana de alpaca,

y en los bordes animales altiplánicos que como

en un documental caminaban incansables

por mesetas vacías, donde el sol

se pone muy temprano y solo te quieres

abrazar a algo, abrazar a alguien.

Por mi rabillo pude distinguir su fuente

de música cósmica que lo hacía rodar en vaivenes

perpendiculares al suelo, incluso entonar

dialectos extraños.

Por el rabillo, porque me daba miedo

enfrentarme a su chaleco, le seguía la pista.

Y si su tramo era igual al mío.

Mr chaleco de lana

abordó el mismo tren que yo. El mismo vagón.

Y si lo celestial no existe, bueno, fuie mi idea

mi propia ilusión la que hizo que imaginara

su mirada entornada en mi figura discreta

y desgarbada de robasueños.

Las distancias fueron mínimas, travesaños

milimétricos, travesura de mis pies inquietos.

Estaba tras él mirándolo en reflejos de espectros,

en hielo como espejo, aire como espejo.

Y empezamos un sencillo juego de causas asimétricas

porque no entendí si ese empujón

fue adrede o paraverbal.

Lo secundó otro, y una graciosa secuencia

me hizo pensar en que quizás

existe lo celestial.

Y que Mr chaleco de lana, rey del altiplano

y los fonos cósmicos

se había fijado en mi inusual ralea

como yo me había percatado de la suya.

Y a pesar de que la estación destino fue la misma,

multitudes que lo buscaban

se atravesaron groseras frente a los dos.

Tuve que volverme aérea, y en un haz de aire

pasé a la multitud y volví a su lado, justo en el cruce

justo en el cruce de las vías binarias,

que como un millón de hilos en una madeja

dejaban la posibilidad de cualquier camino abierta.

Y el tomó un camino, yo tomé otro.

No pude desdecir a los ángulos opuestos,

y lo dejé ir.

Mr Chaleco de Lana se fue lejos

con sus fonos solares y su altiplano de lana

se fue.

Y yo me fui a clases mientras el día gris me abrazaba

como me hubiera gustado que me abrazara él.//

Generación Unidactilar

Probablemente siento exactamente

la cosa contraria al minuto anterior.

Y pienso silogismos que se contradicen,

y establezco paradigmas opuestos

a los correspondientes a mi generación.

Si crío libélulas entre mis libros

es porque mi propio reino nace

de las cosas más inesperadas.

Y claro, luego ellas vuelan

mientras tú te preguntas por la magnitud

de su vuelo.

¿Quién dice que mis cuentos

deben pertenecer a estos tiempos?

Si interpreto cánones medievales,

o si justo piso espacio intersideral,

no ajustes mi reloj a la hora de nuestra cita,

que pierdes tú más que yo.

Mejor tú que yo,

te haces a un lado mientras mi rapsodia

recién comienza.

Y la cosa contraria a lo expuesto con toda

antelación

desfila ante tus ojos.

Si perteneces a la voz de tu generación,

mucha suerte, tendrás que calcar muchas

consignas en paredes. Nada comprometedor.

Nada original.

Mientras yo destruyo, y pienso exactamente

la cosa contraria al segundo anterior.

El latido contrario al segundo anterior.

Esta es la marca personal

de mi propia época.//

Wednesday, March 10, 2010

Healthy Cordiality

While I was ripping up antediluvian books

you caught me in one of those little passages

that resembled gigantic mazes.

Without a trace you tended to hide,

without a trace, whithout any grace

you seemed a little wingless sparrow,

wingless, motherless, shelterless.

Will you still keep on calling yourself

a happy man?

Will you still hide as an afraid ant?

I continued ripping up pages, tones of pages,

leaving my perfume between the lines of

torn Shakespeares and Austens.

I chuckled suddenly, Love I recalled.

Love I recalled.

Your shameless ignorance, I forgot.

Your human, I remarked.

But will you still keep on calling yourself

a happy man?

Does a happy man hide whenever he is trapped

inside mazes of convoluted memories?

Galleries of awkward moments

now show up.

Stop hiding.

Stop hiding,

you little man.

Why are you so sad?

Why are you miserable,

you, little man?

I wanna hug you just because of

healthy cordiality.

My personal healthy cordiality.//

Espero se supere.

La Armónica De Papel

Música de una armónica de papel,

Entre los edificios yace el perfume

Dislocado, casi idóneo, anhelado

De lo preciso, de lo esperado, precioso.

Me gusta el vértigo de lo incesante – inminente

Sobre los párpados, tic travieso,

Tic nervioso del retorno al pánico escénico.

La sorpresa está en la sonrisa al borde,

Justo al borde de la esperanza.

La sonrisa está en la sopresa al borde,

Justo al borde de la mesa.

Con la amiga instintiva de la mano

Se abre un conjuro, sabido pero olvidado

De la alegría del ciego que cantaba en la

Tormenta. El espíritu alado atento a la

Música. Los organilleros atentos al alba

Y a ese perfume que es vida,

Vida bulliendo como nubes nuevas

Sobre el caminante que sabe que su senda

Es la vía correcta.//

Mr Cold

Es la ironía estacionaria

Propia de las almas corruptas. Es hielo.

Es estepa fría en plena ventisca.

Entonces te reconoces desnudo e inocente

Frente a la multitud. Y lo gritas.

Y lloras como si vieras tu propio sepelio.

Es hielo.

No quise asustarte, Mr Cold.

No es mi propósito. Las últimas vías del tren

Son las más aciagas del recorrido.

Y me veo desnuda e inocente entre tus manos,

Vulnerando mis paradigmas como si se tratase

De ventisca. Es hielo. Es tu hielo.

Es tu cielo manando frío, se rompe el santuario

Y se triza la vida como la débil escarcha

Bajo los pies.

No quiero asustarte, Mr Cold.

Es solo el invierno que no podemos asir.

Conversaciones que no podemos hilar

Como si viviéramos en medio de la

Estepa fría. Sin techo. Sentados ambos

En un sillón cubierto de copos de nieve

y yo te hablara y tú me gritaras

que estás sentado aquí como mirando

tu propio sepelio. Y el hielo arde

porque yo quiero que arda.

Y tú ardes porque yo quiero que ardas.

Ironía estacionaria, nada más.//

This one goes for you.

Dos Minutos Para Las Siete

Se me acabó el saldo de amor. Ayer

una adivina marcó una crucecita en mi cuello.

Me hizo cosquillas. Comprendí que

ya nada me salvaría de los arcanos

lanzados sobre mi cuerpo sin malicia eso sí,

sin malicia. Esto me lo merecía.

Debía ya saber dormir con las pupilas vacías

como esperando llover.

Y se me acabó el saldo de amor. Mañana

presiento será un día de vacíos. No sé.

Alimentar palabras con migas de pan

en una plaza. Y descubrirme a mí misma en un acto

ciertamente desesperado. Pero me lo mereceré.

Si el tiempo juega con mis pestañas tiesas

que así sea. Que se queden tiesas por

la eternidad.

Y revoloteando, fingiendo jugar, ocultando resacas

de milkshakes en cafés literarios escuchando poesía

sola. En una mesa, yo sola. Revoloteando

como llevada por el gentío acelerado, voy

reconstruyendo, rearmando el cuento, álgida la batalla

contra la mendicidad de sueños, pero en eso

pienso que sí tengo amor, ahora no del tipo

que tú esperas. No de la ralea que tú deseas.

Sorry about that.//

Crippled Vallentine's (Los Momentos)

Remember when I made up fantasies

and you used to laugh at my foolish ways.]

La justa celebración viene de la mano de

Un vino amargo en una copa rota.

Un globito abandonado, medio desinflado

Y semáforos que titilan, que se apagan totalmente

Justo cuando yo voy cruzando la calle.

[Remember when we met and danced by

such sparkling stars that we thought us

the neighbors of Glory.]

La justa celebración de este día es

Observar danzas nupciales a lo lejos

Con flores secas en la mano. Flores de otros siglos.

Flores anacrónicas espejo de almas varadas.

Y retornar al tiempo de sumergirse en lagos

De algodón solo a parir sueños, sin sangrar más.

Sin sangrar más de narices ni ojos ni oídos.

[Remember when we talked of fools and kings

dressed like ‘em, but torn apart wisely.]

Y brindo con mi corazón encinta, con la

Noche acariciándome las mejillas, y con la

Música de mi nacimiento desgranándose en sus

notas ante mis ojos átonos. Así celebro

yo el amor simple, el sacrificio en solitud

a la pureza de los momentos.

La flor crepitante que danza en el viento

Y su dirección silente entre momentos.

Mi cuerpo disectado entre momentos.

Mi vida mosaico de momentos.//