El Último Novelista

El último novelista
descansa en la última silla
que vio el último amanecer.
Y cuando la última palabra
cierra el último capítulo
de la su última novela,
es entonces que repara
en la última estrella,
que con su último rayito
desciende al último pensamiento,
al último sueño que tuvo
en la última noche en que pudo soñar.

Y recuerda ésa, la última noche,
la última amada a quien quiso
como último deseo antes de.
Antes de dormir le dijo la última cosa:
que nunca dejara que su última memoria
fuese la última lágrima que liberase
en la última nostalgia.

El último novelista
descansa en el último paisaje
que conserva el último viento
que acaricia sus últimas páginas.
La última novela yace en las últimas manos
que tocarán alguna vez el último libro
que existió en la última noche.
Y siendo él los últimos ojos brillando,
la última mente latiendo por los miedos últimos
pensó en sus últimos personajes
y en sus últimas acciones
que fueron como las últimas cosas
que uno piensa al despedirse.
Aunque él no pensaba en estas últimas cosas
sino en las penúltimas
que son las más tristes por anteceder
a la conclusión, al último punto.

Y el último novelista
entonces se repliega al penúltimo pensar
al despedirse,
que pasa a ser el último pensar
que pasa por la última mente palpitante
en el último cielo.
Que tiene al frente las últimas cosas,
se deleita en ellas,
pero al mismo tiempo no son,
se mezclan con el último segundo venidero,
en que ya no serán más.
Son ingrávidas.
Y en esa sensación
alguien más cierra la novela
y el último novelista
vuelve a su primera página,
a su primera palabra,
cuando le tembló la mano
y vio el primer rayo de sol
bajo los primeros campos
que pudo imaginar.//

(..."but the fool on the hill / sees the sun coming down / and the eyes in his head / see the world spinning round" .-The Beatles.)

Ebria de Luz

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo aire que tarda en despejar
las dudas,
pretendo enclaustrar mis modos de porfía
y ser una ebria más de luz.
Entregándome a la palabra furtiva,
a la fuerza de los que adoran la fe,
quiero ser con ellos una sola pisada
que haga eco en todo el universo.

Pero, ¿qué será necesario, Dios,
de hacer para que silencien el bombardeo
de cartas en cuanto horizonte ven
las sombras?
¿Será necesario el abismo, o salir del abismo,
o pasear por la luz hasta darle
encuentro a la eternidad?

Entonces para qué el sereno vivir
si hemos de explotar
ebrios de luz
y crucifijos de felicidad.

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo sol que me dijo no,
no caminarás más,
pretendo unirme a las nubes
en marchas de vapor
y ser una ebria más de luz
entregándome al clarear de las almas
mientras espero al límite de mi garganta
el eco de la sola mirada
que haga uno todo el universo.//

White Words

White words slipped out of my mouth,

and in different trips they stayed

in different parts of the world

to heal, deceive and steal,

to embrace, covet and smile.

If those are your twisted words,

can you tell which color are they?

In the storm they looked quite different,

but when the dance starts

the colors fade

to become absent white.

When white words reach my cords

all I can bear is bare pureness

without any double meaning,

hidden meaning, hidden possesion,
hidden domination.

And with its bewitching power

I can pick up flowers

and stick them in your jacket

so you feel the beat

in its whispering scent

in these

my white words,

my white words.//

Wind (A Trip to Chiloé)

The wind made its ways through

your body and mine.

And even though it was too cold, almost

an unbearable mixture of melodies

and memories

that were frozen, and made our noses

leak,

it slipped free, and made us free

in the shade of a mistery mountain.

And there's nothing like holding hands

in a pocket

and kissing the darkness

like it never really happened.

And celebrate we're one.

The wind made its way through

that muddy path in which we were walking,

delighted after seeing all the things we longed

to see

long ago.

After all, we were among a dream

we had seen in other dreams

we hadn't really caught before.

And those dreams passed away

leaving other dusts of other miseries.

But we were finally there

there

in the muddy path

walking our life away.

And there's nothing like holding hands

in a pocket

crossing forests without pictures

and leaving our footprints

down at the sea, up in the wind

and within our brains

to remind us

we're just one.//

Caleidoscopic Eyes

Keep me thinking about the sweetest things
as I sail into your eyes
and get lost in the infinite waves of feeling
of yours.
Keep me there, trying to find my way out
unsuccessfully.
Keep me there drowning happily,
filling my lungs with the things you love
and dying there without dying,
because it is like waking up
from the best dream I could ever have.

And I get deeper, deeper, deeper
into myriads and voids and squares and mirrors
that it's impossible to be kept thinking
about normal things in a common time.
And I am thinking of you instead,
dreaming like you at the very moment
I take my leave from the real world
and look into your eyes
to seek for intensity.

Keep me thinking about the sweetest things
as I get out of your eyes
and get into the infinite waves of confusion
in the world.
But keep me there holding me closely,
filling my mind with the things you love
and breathing there without breathing,
because it is like building up
the best dream I could ever have.//

La Extranjera

Extranjera en tu cama
que se equilibra apenas con sus garras
para entender la cosmología
entre tus sábanas.
Extranjera de pieles lunares
que tacta el territorio beligerante
donde se halla prístina
para ser abordada por otro lenguaje
que deberá aprender entre aullidos
pendiendo del éxtasis
de otro cuerpo.

Y me sé foránea solo al calcular
mi forma entre los sueños
que te recorrerán esta noche.
Que no son los mismos, es más,
caerán entre mi piel y rodarán
por cada uno de nuestros ángulos
cuando decidas transformarme
en la parte esencial del hechizo trazado
esta medioanoche.

Y cuando el hechizo esté completo
ya nunca más seré extranjera de tu lecho
sino que seremos de la misma raza
hasta el momento en que me vista
y no me vaya más.//

My Lover

My lover's like the mist rolling down
each one of my darkest dreams.
My lover's like fire, like a deathly thunder
in one caress, in a kiss in the neck
at the back of my crimes.

My lover's like every complete star,
like any forgiven space between tears
and like all broken fevers resting in
a simple silent word as love, and eternity.
My lover's like blue magic fumes
in boxes without bottoms.

My lover's the sea, and the storm,
and the frailty of birds just
getting out of the nest
and thrown out to voids
so they can fly.
And they do.
So is my love for him,
which is all lover's love
delivered
in just
one breath.

And all my life is there
at my lover's feet.//

Principado Fórmico

Con filas inagotables como

espesas mareas negras

el Principado de las Hormigas versa bajo tierra

y quién sabe qué designios marcan

bajo su implícita norma de reinado.

Asumo que bajo tierra, años luz bajo tierra

se mezclan entre el Hades y los recuerdos

de pueblos arcaicos

y escuchan a Orfeo cantar

mientras construyen, avanzan la subterra,

avanzan, construyen la subterra.

Y Plutón les confía

los detalles de su última gresca

con el Sol.

El Principado de las Hormigas,

asumo, es un comunismo monárquico

de trabajo de sol y sombra ni descanso dominical.

Con viejos trucos de magia militar

y escaramuzas bajo tierra, jeroglíficos

de caminos entrecruzos, hilados, entramados

de vías túneles débiles y guardando en su

fórmica memoria

cada pequeño paso,

viven o mueren.

Y justo más arriba del Inferno

y de la cabeza de Virgilio, nadan

entre arena y fósiles húmedos,

papeles quemados, roca y oro,

a sus ciudades satélites donde tributan

a la gran holgazana realeza

de infinita descendencia

y ojos infinitamente grandes.

Las hormigas guardan los misterios subterráneos,

asumo.

Las hormigas sabesn si bajo tierra se guardan las almas,

asumo.

Entonces

no volveré a masacrar hormigas jamás.

Dejaré que abran una sucursal en mi almohada

para que naveguen mis sesos

y me soplen los secretos

que guarda su Principado.

Pero no voy a divulgarlo.//

Duendes

Garugando juegan los duendes

entre las nubes, mientras rezan las aves

como esperando

volver seguras a casa.

Y si miro al cielo lo suficientemente

mágica, veo cómo colorean los caminos

los duendes, como jugando a captar

quién va dónde, y quién llega primero.

Habiendo visto esa tarde

y muchas otras tardes entre manos cerradas, puños apretados

y tiestos de recuerdos,

quiero bendecir este segundo

planeando una feliz y perfecta huida

al siguiente.

Así, con la nariz helada y tieso

el respirar hondo, mientras las gotitas

se hacen su lugar entre mis ojos

te llamo bajito

con las palabrasmediojuntasycodificandonuestralengua

te llamo y detengo al mundo.

Lo detengo. Y los caminos lineares que la gente

dejó tras de sí con prisa

y que los duendes tiñeron jugueteando

son más claros, más claros, más sencillos,

intrincados. Todos se enredan en cierto punto

como una madeja de lana con la que juegan los gatos

entre mis sueños.

Intrincados.

El mío apenas se ve, y se diluye en la garuga.

Un duende en medio del bloqueo me dice

córtala.

Nosotros también queremos jugar.

Mientras el segundo siguiente triza el hechizo,

ya nadie ve nada

y debo apurarme,

la gente me empuja, la gente

se moja un poco y no les gusta.

La gente corre a paso redoblado,

riendo y llorando.

Debo apurarme.

Es casi la hora de nuestra cita

y tengo tanto que contarte.//

Llévame

Cuando todo termina por desmembrarse

al paso de infamia del plenilunio,

busco el último soneto de tus ojos

bailando entre mis sombras

y buscando mi pequeña estrella.

Yo no deseaba bajo ningún holocausto

rendirme bajo las raíces del cielo,

como no solían hacerlo en ningunos otros reinos

las más grandes soledades de la historia.

Pero grande es mi pena, siempre,

grande el silencio que deja

el sol cuando abandona mi piel ardiente.

Y cuando el último grano de música cae

blanda, trémula al precipicio

mis gemidos claman, imploran tu conquista.

Todo yace en un vacío perfecto

donde caben precisas las cosas que puedes crear.

Y mientras la última luna deja paciente

la última calle de música de Santiago

me aferro a ti antes de ser náufraga

de mi propia ilusión.

Yo solo dejo que me lleves

sin ver antes ningún previo esquema.

Puedes llevarme donde quieras.//

Presencia/Distancia

Sé que los ladrones

de mis códigos binarios auscultan mis pasos

bajo tu ausencia. Sí, por alguna razón

hoy no estás

y no puedo conciliar el habla

entre las calles llenas de papeles

por llenar con mis discursos.

Pero los signos se mueven con rapidez.

Hay fiestas entre las sombras

de las torres más discretas, los edificios

más grises.

Me es fácil retenerte cuando alrededor

tu presencia/distancia se escabulle

en un futuro inmediato y perfecto

de alegrías.

Te extraño entonces.

La frase dura y copiosa me asalta

como la música y la lluvia que se combinan

binariamente

para producir mi discurso.

Te extraño mucho, y entre lo que resulta

de todo el bullicio

sé que amarte es la primera reacción

ante la luz que me embriaga.

Todo está claro entonces.

Mis ojos se aclaran mientras los ladrones

me devuelven mis palabras a voluntad.

"Te esperamos en la misma esquina", se despiden.

Sencillo. Vivo tu presencia/distancia

danzando entre cuerdas, y te haces

intermitente,

constante,

pero intermitente.

Entonces solo prométeme

que me abrazarás pronto

aunque sean mil soles de distancia.

Que entonces yo te espero

con todo en orden entre mis calles

para que nuestro abrazo sea

perfecto.//

Plastic Bags

Birds are being replaced

by plastic bags.

Anytime you look at the sky you see on of them

swinging with the city airwaves

with a peculiar dancing language

impossible to decipher.

Anytime I look at the sky

I just don't see birds,

as if killer bags battled fugitive doves

suddenly, and now doves just travel

on foot.

These shapeless birds

are the daughters of the city.

Yes, I don't know of anyone meant it,

like it to be this way,

but now they dance in the sky,

and their simple dances awake glances

of lovers of simple things.

Just like you and me,

I guess.

Just like me and you.//

Princesa de Momentos

La princesa arregla pequeñas combustiones de burbujas

a los pies de palacios de gobierno

y torres desnudas que se agitan al viento

vigilando cada segundo.

Ella se viste de mañanas nubladas

y de rastros de estrellas para mirar a los ojos

a quien desee ser desprendido del aire.

Y sin flores penetra los portales anegados

de bestias sin alma que se visten de gente

solo para insultar al que pasa desprevenido.

Si convierte este trazo de voz en plenilunio

quisiera verla mentirme sobre el silencio

con sus mejillas encendidas

y su candidez de alma en pena.

La princesa sabe que mucha luz

aturde los corazones, que hay heridas abiertas

que no deben ser vistas por ningún antecesor,

pero se las arregla para regalar en vasitos

un sol personal y una lluvia portátil

para cuando haga falta, replica con gracia.

Para cuando hagan falta.

Y la princesa que no es princesa, porque no luce

belleza heredada ni castillo ni corcel,

pero sí es princesa porque su reino es más grande

que todas las palabras de los poemarios juntos,

corre siempre tras quien quiera admirarla por breves segundos

para luego preguntarse si es verdad

el instante mágico de alegría inesperada

que ella le acaba de regalar

solo porque sí.//

Main aim. But who knows.

The Magician

The magician writes his spells on the walls

so they won't vanish from his brains

He is neither young nor old, but

he's seen a lot of the sunshine and dawn

behind the seas and behind the clouds.

He talks in tongues and decodes the wind.

And every single step we make means something

to him. He's someone's ghost, everyone's ghost,

the shade of forgotten lovers

and the secrets of every fall.

He has no land. All lands belong to him,

all cities are his. But he has no home.

And trees move when he goes by,

but they simply can't tell where he goes.

He can name your moons but you'll never see

his moons. They are saved in roses

at the end of the road.

He has a number for every building,

every skin and every bird in our thoughts.

He simply knows all lovers and he blesses them

if they are true to each other,

white and earthly at the same time.

He's neither good, nor evil,

but he will leave a number at your feet

and you will always wonder

what it means.

But you will be pleased trying

to figure it out.

Give it a try,

he will whisper

Give it a try.//

I guess you have to somewhat. Can you tell?

Crepúsculo Central

De alguna forma el crepúsculo central

se vuelve movimiento de luces en un

frenesí velado, de olas, de pertenencia

y de violencia.

Pienso en estas cosas mientras converso

con gatos callejeros que buscan besar

mi aura con ojos pequeños, increíblemente

pequeños, increíblemente violentos.

Y cuando se esconden a la sombra de Dios

ya me siento yo una pura voz como eco

de la puesta de sol.

Y el crepúsculo central se vuelve parte

de la nueva niebla que pisa mi frente.

Entre los edificios se posan cronómetros multicolor

con mariposas kamikazes en su centro.

Pienso en las paciencias que el alba me regaló

y que carezco ahora al final del día.

Iluminada, igual, iluminada por el vacío,

por el rugido silencioso del centro,

las luces que me desvían y me atraen

y los abrazos que se crean

en los pequeños espacios que se dan

únicamente

en el crepúsculo central.

Y cuando tomo mi retorno

los gatos me saludan, la brisa se rompe

pero de alguna forma

existo junto a todas estas cosas

y estoy tranquila al no tener nombre

y ser solo en breves segundos

una fracción de movimiento.//

La Nomenclatura de las Abejas

Balbuceando la nomenclatura de las abejas

comparto el sol con las rocas

que atan mis pies antes de que las burbujas

pidan mis pies para llevárselos

a otra galaxia.

Pero el daño esta hecho

y este ya no es mi hogar.

Escucho recuerdos que hilvano con lentitud

para venderlos en la calle

como premios de juegos sin fin.

Y quisiera que mis alas crecieran

pero simplemente no hay suficiente aire

que contenga el vuelo que invento

desde mi pupila concebida

bajo el alero de mi madre.

Pero el daño está hecho

y de cualquier manera volaré.

Y aunque sea com mi propio idioma

de dos sílabas recorreré el poco tiempo

que me dejan los clavicordios de mis oídos

para privarme de piso y sentido.

Mientras suenan, suenan y me siento más sola

entre notas y música que no son mías.

Cuando la gente habla, musita, masculla

y yo pretendo entender, pero no.

Y te digo:

el daño está hecho.

La soledad apremia

y yo ya no soy de aquí.

No lo soy.//

2

Y a veces, frente a frente,

confrontando sueños y verbos

es que siento en el alma que creo entender

esto de amar.

Así como el mostrarte

fuegos artificiales dentro de mi

propia pupila, es así como de pronto

me desafío, y me pregunto si todo esto

será real.

Como en una porción de mi piel

te escondiste para capturar mejor

la luz de las estrellas más distantes

del jamás.

Y como cuando te miro profundo

y en un par de respiros, uno, dos,

soy tú y tú eres yo y todo un infinito

en un mar.

Y a veces, ya en el suelo tras haber

saltado nubes lluviosas en el alba

aves de papel me saltan a la cara

y me hieren las sonrisas en sus pétalos

de ambrosía.

Y grito tu nombre en la mente

desperfecta.

Aunque herida me queda el tesoro

de un momento, un nuevo plan

y un nuevo viento

entre el aire que recorres

y nuestras manos juntas

en promesa

en presente

y en certeza

de que todo en realidad

está bien.//

I'm happy. Honest.

Avión de Nube

Victorias entregadas en sacrificio

a un aire meretrizado, ¿es eso justo?

Pierdo mis nociones al borde de una fuente

con monedas de plata en el fondo. Y lanzo

la última de mis bolsillos

como acto reflejo, como paso perplejo

y como lo que queda por hacer.

Quisiera irme en los aviones de nube

para nunca más volver.

Cuando pase entonces la camilla recogiendo

las mariposas muertas en la peor pesadilla

de tus tiempos, que te oiga el cielo clamar

por un rayo de sol más entre la piel

y perdonar todo. Perdonarlo todo.

Quisieras ya irte en los aviones de nube

para nunca más volver.

Pero espera. Espérame.

Primero abre bien los ojos

y da la vuelta bailando, llora, grita

y retira lo dicho.

Es que ya te marchas en un avión de nube,

es que toda tu vida en realidad

es la trayectoria de un avión de nube.

Afírmate del latido

un segundo más.//

Dream Aloud

Dream aloud.

Al borde del balcón

del rascacielos más alto que pude encontrar

con un megáfono.

Gritando sueños.

Y algunas inverosimilutudes.

Si a alguien le importan

quizás quiera rectificarlas

entre mis labios.

Dream aloud.

Dondequiera se encuentre mi alma

ahí saboreo el fondo del mar

en un instante sin espacio ni sonidos.

Ahí sueño porque puedo precisamente

gritar sin gritar

y ser sin necesariamente soplar.

Dream aloud.

Y descansando entre respiro y respiro ajeno

nado con la simple vocación

de las medusas. Y dejo que mis sueños

carcajeen a sus anchas, sí, y puedo

parecer orate, pero quién dijo

que el loco es el infeliz del cuento.

Atrévete a señalarme

y mis sueños gritarán aún más fuerte.

And will get as far as they can get

when I'm dreaming aloud./

(la ultima linea no fue ex profeso)

Late

Entonces rayo una pared, una puerta,

un poco de cielos de otros mundos y ya.

Canto despacio, despacio, cosa que nade me entienda

que estoy triste

y que no puedo volar más.

¿Cuántos labios secos he besado ya?

Y quizás me arrepienta, pues no acudí

con devoción. Y fui infeliz, si es eso

a lo que se refieren los días con muy

pocas nubes. Sí. Infeliz.

Y con cada acorde se silencia una pieza.

Un parpadeo cae sin misterio alguno.

Y algo tienta al aire para que corra

más frío y más desnudo.

Entinto un sueño que era como una cinta

en escala de grises. Dibujo un sol

que nadie conoce. Pero aún así

me siento infinitamente solo.

Apurado por notar cosas

que solo y simplemente ya olvidé

allá atrás, cuando niño.

Y canto una guitarra de futuros anhelados.

¿Habré soñado pesadillas anoche?

Hay un sabor de cosas sin decir

que se esconden sin sorpresas

tras la garganta.

Entonces todo va sabiendo

a viejos cuentos, viejas penas.

¿Cuántas almas secas he visitado ya?

Las suficientes como para ya no creer

ni en mi CI, ni en mi desayuno

ni en cuando digo “me rindo”

y a la mañana siguiente

simplemente

vuelvo a cantar.//