Your Souls

The almighty converses with the clouds in the sky,

I am a particle of His heart.

Whoever shall know his true power

by staring at the petals of a flower,

the sea and the storm,

they are HIM.

Would you possess my heart entirely?

I want to hold on to your light,

even the tiniest of my breaths

wants to be Your breath.

Oh, Lord, how many pains I need to endure,

how many more empty castles

till I see Your truth

pumping my blood?

Or am I so blind, so veiled,

that I don't really see

your face in front of me?

God, God, as your lambs desperately

need your voice to follow,

so needs my heart Your sacred advice,

your incredible light

to feed my poluted veins.

Come to my house, my Lord,

come to my garden,

and bring the color to my roses,

the wind to the grass,

the secrets of my souls,

keep them apart

to You, till the end of times

till the beginning of times.

I want to dance the eternal dances

by Your side.

Please, let me, let me be

grceful to Your sight,

make me GRACEFUL,

just as you want.

Just as perfect as you conceive

in your perfect wisdom.

I am your child,

my soul awaits angelical forgiveness,

eternal flight,

forever by your side.

Almighty,

the One of the grand thoughts,

the path and the line,

make me as you wish,

clean me as you might,

don't let me wander dorever

into nobody's lands,

into nobody's hands,

and protect me in the shade

of your perfect figure.

I am here.

I am here,

wounded

but free

to be

your daughter.//

Máquina de Sueños

Un sueño que acusa,

un sueño que se revierte en su propio eje.

Pensamos en que lo diferente

viene preciso a auscultarnos

el vientre.

Y lo improviso de todo

es que los miedos salten de la cama

directo a un papel

y un espejo.

La noche como un velo tedio

que no quiere revelar sus ojos.

Cuando un sueño que delata

ata las cadenas más fuerte,

y más fuerte es la fobia

sugerida sujetada a la piel.

Y en un campo todos se encuentran,

todas las memorias se pillan,

se desafían, cogen sus revólveres

y empiezan una lucha mental

que deja un sabor amargo en la mañana.

Y en la tarde

y en la próxima noche cuando se encuentren de nuevo

espada en mano,

mancilladas,

a pelear,

lo bueno y lo malo,

lo que no tiene rostro,

ni punto de existencia,

pero sí maleza,

aspereza,

y algo de llanto.

Curiosamente todos los miedos

tienen tu rostro,

tienen mis palabras en la boca,

y tienen las cosas que se me perdieron

en los zapatos.

Hay hombre reales e irreales ahí,

trozos de otros hombres asidos a

otros cuerpos, rostros

que son una mezcla indecible de todos.

Y él y él y él combinados

y yo en el medio, sintiendo

nada. A lo mejor pena,

pero nada más.

Pero sí algo de miedo infante,

miedo presente,

transmutado en todos esos hombres

que luchan por cualquier cosa

menos por mi amor.

Son memoria, y en la memoria

se desvanecen con la facilidad de la belleza.

Consiguen despertarme, ahuyentar mi vacío,

tendré algún pensamiento que desayunar

en la mañana?

En el iris queda algo de noche

inflamada para el día,

lista para volver a arder

la noche siguiente,

perpetua,

la noche siguiente,

el espíritu silente

de lo que regresa,

la marea que se recoge

pero regresa

a batallar.//

El Otro Fantasma

Te toco el hombro, no me respondes.

Me tocas el rostro, parcial frío,

trémula conciencia de lo perdido.

Somos dos extraños tentando

el último rayo de sol.

Perdidas las sombras, nada no es posible,

ni tanto manifiesto, ni tanto manifiesto,

que me dices bajo la luna,

la gota de lluvia

de una tarde aparte.

Le nuit, le faux nuit,

a quién engañamos

si ya todo está perdido.

Las puertas se cierran,

las alas se desprenden de nuestros ojos,

esta es la realidad.

Volverás a recorrer las calles descalzo

y yo volveré a tejer mis peripecias

recordando que alguna vez te conocí,

recordando que alguna vez soñamos

con la muerte.

Quien cuenta la ignorancia del entonces

suele ser quien tiene

más alma,

pero ninguno abrió los ojos a tiempo,

ninguno dio espacio al momento

del silencio, al beso de los pequeños sueños,

al suelo, al suelo

y al silencio de nuevo.

Puede ser que yo te ideé en mi espacio,

recorridas las calles, ya nada

fue lo mismo,

y ahora te mutilo

como a mi propia creación.

Te ruego también te lleves el eco

que queda rondando en mis huesos

que me recuerdan esa tarde como estatuas,

como planeadores imparables,

irresponsables en el acto,

simples en el momento.

Falling, falling,

ninguno se planteó caer,

pero aquí estamos, aves heridas,

aves congeladas bajo el sol de invierno,

sin control.

No invoques mi nombre,

que no iré a buscarte.

No guardes mis palabras,

que gangrenarán tus manos,

cubrirán tu alma

y la harán pordiosera

de luces engañosas, mentirosas,

guardianas celosas

de una vida que no es tuya.

Pero si me dejas recordarte...

creo que yo siempre guardo un rincón

en el corazón

para lo inconexo.

Si buscas guarecerte bajo mi piel,

solo tengo esa esquina,

llena de fantasmas,

para ti, fantasma loco,

fantasma soñador,

que alguna vez me hablaste de poesía,

y hoy eres sal de frases

que nunca quiero volver a escribir,

pero que se alojan en sueños y gestos

que solo quieren salir,

que solo quieren buscarte

como en una dulce mentira,

en una ciega extrañeza

de un vivir paralelo.//

Ríos

Una pequeña mariposa,

un rocío de mariposas

sobre los ojos.

Quien me quiso y quien se va,

quien bendice mis pasos,

y quien quiere mi piel

alcanzar.

Un llamado de ojos,

un llamado a las armas.

Un jardín de luces,

un tiempo en medio de un cruce,

en medio de un choque de cometas,

un beso.

Un violín, un témpano de viento,

un ciclo completo

de una voz

en silencio.

Llaman a las manos

a la intemperie,

que reciten, que reciten

al aire, lo dirijan

bajar de las nubes

a mi ventana.

Atrás de la luna se ven mejor

las estrellas.

Aajo de la tierra se ve mejor

la vida.

Se siente la vida palpitar mejor

desde el cielo

que dentro

de los acertijos

en la calle

y al dormir.

Cuando el amigo se hace sombras

y en la casa eres solo tú

cantando a nadie

en la soledad de tu

principado

mínimo

de mariposas de rocío

de luces y canciones

ecos

ecos

hasta dormirse

en los recuerdos.//

Amigo para un Juego de Ajedrez

En poesía

se requieren buenos jugadores de ajedrez.

Cuando la ciudad remite sus golpes

a unos pocos despiertos,

a unos pocos desiertos,

cabe que ellos se junten

en una pequeña esquina a conversar

y a comparar heridas.

En poesía

se requieren buenos jugadores de ajedrez.

Pioneros que desplacen el actuar

al decir y elucubrar.

Y midan en palabras el viento,

en pequeños cuentagotas,

en pequeños centígrados

las vidas de quienes corren

la maratón

y atropellan a los que observan

despistados.

En la vida

se requieren buenos jugadores de ajedrez.

Que registren cada silencio,

cada alma perdida a los pies

de alguna estatua.

Amigo para un juego de ajedrez:

en este juego somos dos estatuas

andantes.

Sobreviviremos a la lluvia ácida

jugando esquemas con las gotas de lluvia

armando crucigramas en la mente del otro

como tejiendo

así tejiendo

una buena amistad.//

Ballad for a Wild Lover

Wild into the wild,

little into the skin

of someone else's dreams,

and wild into the other's dreams

I creep down into the

very heart of things.

Wild, subsumed into

the supernaural,

absorted in the

appreciation

of hearts’ composition.

Wild into the wild,

winding into the wind,

dancing with the leaves,

I will leave my body

to get into your skin.

Like an enchantment,

like a charming spell,

I will get into you,

and you will get into me.

Wild into the wild,

naive into the sea,

precious under the rain,

you will find my voice there,

into the spirals

of timeless time.

Call me closer,

call me the closest

you can get.

Call me closer,

there's a place

there are places,

to see the sun rise

with eyes closed tight.

With eyes closed tight

I will find your skin

blooming into my hands.

and wild into the wild

I will let you breath me

completely

into your perfect

body,

to be the tiniest

of your whims.//

El Momento

Se sientan a la mesa,

frente a frente

como si nada pudiera pasar

por sus mentes frías de recelo

inmediato. La inmediatez

de un beso cala el silencio.

Miden sus movimientos,

el uno  el otro

perforando los segundos,

como uno a uno, como uno a uno,

contando, calculando.

Frente a frente, no saben

y no caben en ese instante.

Como quien quiere tocarse

pero sin vibraciones

de ningún tipo,

sin encontrarse

en ningún lugar

que no sea

el sentido común.

Conversan, sí, pero cada

palabra es un desafío mínimo

y una muralla para el siguiente tema.

Quién eres, qué sueñas,

con quién dormiste anoche,

cuantas almas han tocado tu sombra.

Pero nada ocurre,

son dos pequeñas estatuas

a la deriva del momento.

Ella no temblará más,

y él no la hará temblar más.

Terminan su té,

se van pero siguen allí,

y la conversación se repite

en ecos decibles,

en ecos indecibles,

en el momento preciso en que se amaron

se amaron en pasión y en pasión,

y de pasión en pasión

se fueron

y vuelve,

se fueron y vuelven

en el mismo momento

donde comenzaron.//

Nautas

Sola perpetúo el canto

de una vida de imperfección.

Son solo dos pasos

hacia una despedida

imperceptible.

Sola perpetúo un silencio

bastante cómodo

entre mi cuerpo y el mar.

A nadie se deja leer el alma

de un amanecer a otro,

pero déjame intentarlo

antes de que claree el alba.

Antes de que claree el alba,

cuando el frío sea tanto

que ya nada se pueda decir,

desconocido,

conocido,

por conocer,

sueño de otros tiempos.

La paz del alma es cosa

del viento.

Lo digo yo, que he vivido mucho tiempo

bajo los mismos portales

entumiéndome

solo pensando

en lo que podría ser.

Pero sé que bajo las historias

de otra persona

yo soy otra. El mar me hablará

tan claro, tan claro,

que podré por fin cantar con él,

irme con él,

que mi sangre sean olas pequeñas

pequeños fantasmas de vida

y los recuerdos sean el ritmo

el ritmo

el palpitar

de esta vida.

He de perpetuar antes esta voz,

que esta voz se desborde

porque así lo quieren todos

mis otros amores,

mis otros colores

y mis otros mares navegados

en la imaginación

de la infancia.

Déjame ser tu calma,

déjame navegar en silencio

tu océano de miradas al voleo,

que yo sabré guardar en mis pupilas

el susurro de los momentos

antes de que me vaya con el mar.

Que si el mar llora conmigo,

la vida está hecha,

no hay nada más que hacer

que dejarle a otra el turno

de mi portal.

Y saber que decir,

que el poema,

que mi canción es

un perpetuo oleaje

con un puerto escondido

en el horizonte.//

Un Vuelo

Presento al vacío mis dudas,

desde donde la ingravidez pueda decidir

armar puzzles

y someterme a sus propias reglas

y velocímetros.

Rápido, el alma corre

ávida, se alza su mar

ínfimo por sobre

el límite de la

respiración.

¿Qué son dos segundos sin alma?

¿Qué son dos sueños suspendidos

en el alba?

Donde retomas el aire,

el aeropuerto de tus ideas

es donde nace el vuelo

más impertinente que ha visto

cielo alguno.

Calla, entonces.

Déjate caer,

déjate soñar

por otros ojos.

Que te vivan otras vidas,

y resuelve el acertijo

en un desliz de la piel,

en un vuelo, planeando

llegar al sol.//

Una Noche en París

Si te instalas en las copas de los árboles

a las doce de la noche

verás cosas increíbles.

Cuando los reyes de los planetas vuelan

por sobre su ciudad de hierba y estrellas

a ras de tu cabeza

-pero sin despertar a nadie-

conversando en voz baja

de velocidades y palabras

que van inventando sobre la marcha.

Cuando las noches de París los llaman

a perderse en una o dos calles

de luces de túneles y sótanos.

Y luego, en esa misma copa de árbol

que ya hiciste tu observatorio espacial

te saludan los viejos investigadores

del cielo, que murieron hace un par

de siglos atrás, pero siguen viniendo

a sus copas porque se niegan

a no seguir observando.

Quizás, una vez que tú mueras,

querrás quedarte ahí,

tu espíritu seguirá trenzado

a las hojas de un árbol eterno.

Ellos te saludan, no te hablan,

son del aire, ya solo sonríen

y miran los pequeños trenes de cometas

y luciérnagas avanzar lento.

Las luciérnagas, te cuentan

sin mover los labios,

las luciérnagas son seres

tan frágiles, estacionarios,

se demoran mucho en cruzar la noche

para que su luz permanezca cantando

hasta el amanecer.

Y allí, en esa copa,

se te ocurre que quisieras

que nunca amaneciera.

Porque puedes ver en el aire

lo que sueñan todos los habitantes

de la ciudad, sus ingenuos episodios

de éxitos y miedos. Sus recuerdos.

Tu madre sueña contigo y te ves

como un espejo

en la copa de un árbol

algo melancólico.

No te gusta que tu madre sueñe contigo.

Te hace sentir demasiado infinito.

Y no hay tantos amigos

en otras copas de los árboles

desvelados por las estrellas pequeñas

que se desconciertan ante la música

de la ciudad dormida.

La reina de la luna te vuela los cabellos

en un salto mortal que hace en el aire.

Y la copa se estremece a su vaivén,

pero hace a las hojas cantar un poco,

en disgusto un rato,

pero su canto es pequeña paz.

Y en esa pequeña paz

tu alma de pequeña polilla demasiado despierta

se queda dormida, solo la mitad de ella,

la otra mitad seguirá en la copa,

viendo qué reinos se suceden al amanecer,

y en el día.

Y esa mitad

tratará de convencer a la otra mitad de tu alma

dormida

para que la noche siguiente la pasen las dos juntas

en la copa de un árbol

saludando estrellas

y vigilando sueños

en París.//