Reino Femeril

Los finos dedos
tactilan algo
intácito.
Podremos ser mañana
una delicada serpiente
enmarañada
pero enamorada
con las formas
del mundo.
Los finos dedos
taxionan algo
preterital.
Su cintura deviene
en trémulos
pasos de gato.
Que cuando venga
la sequía
quiero que me tomes
siempre
al menos dos veces
en la noche.
Los finos dedos
danzarizan algo
amusical.
Somos mujeres
por defecto amoral,
y si amamos otra mujer
es porque somos
infinitamente
más concientes
del reino femeril.
Los finos dedos
tejerizan algo
eterizado.
Amar un hombre
es abandonarse
en el océano
y que las olas
sean ásperas
esquinas vertas
sobre la piel,
que enrojecida
grita por más.
Grita por más.
Grita por más
silencio.
Los finos dedos,
las finas manos
suavélicas
devocionan
su amor por el viento
su gracia en el intento
de ser
libélula recóndita
en el corazón
de la luna.//

Meeting

The city is my church,
and I'm compelled with every single particle
of the platform that will take me
to another galaxy.
As soon as I get home,
the sounds won't stop beating,
the lights won't stop colliding
till I say my mind's off,
my mind's off tonight.
The city embraces all her sons
with words like metal.
And maybe I have a metallic heart,
a motorized box that keeps my feelings
and keeps every snapshot
of every place I meet
every face I meet
every heart I break.
I can see a trend in the air,
a pattern in the airwaves made upon
the secrets you gather throughout.
And my prayers are there
and they shine on their own
because they are amazingly rebel
to everyone but One.
The city is my church,
and I'm intertwined with every breath
that is breathed in the melody
of a second.
I love my city, and it's me
who will bring it alive
in the back of my hands.
Let's celebrate, let's cry, let's pray
that this city is ours
and that every move
enchains the next one.
I pray next time
I can find the sea.//

La Otoñal

Añoro la conversación
de las hojas secas
en parques desiertos
y en pequeños paseos de veleta
merendar con el silencio.
En plena época solitaria
se añora el beso tibio de la tarde,
se añora un cuerpo familiar
al que recitar
las melancolías.
Pero estas hojas secas
que son mi dirección ahora
saben, saben
cuánto ha sufrido mi fantasma,
y cuántos fantasmas me siguen
en el cielo abigarrado,
rojo sangre
y gris estepario.
Sus conversaciones y susurros
siempre tranquilizaban
mi alma enferma.
Y ahora las añoro
como amigas paralelas
de otras épocas
para que me escuchen llorar
por dentro.
Hoy soy del otoño,
el otoño que ha cazado
mi cuerpo,
lo disecta
y lo obliga a mirarse
y a alienarse
desnudo al frío.
Luego de ese momento,
quiero con las hojas charlar,
probablemente ellas saben más
más que yo
de decadencias.//

Faros

Distintos faros me llevan
a distintas costas donde
la noche pasa sobre mi espalda.
Quiero ver cuál es
el tiempo perfecto para
cubrirme de la aurora
en el momento perpetuo
del olvido.
Faros arcoiris, a veces
capturan la bruma
y me lanzan a la aventura
de navegar de noche
a ciegas
a ciegas.
¿Quién me sentirá cambiar
en la orilla del mar?
Dime si me escuchas,
pon la luz del faro
ante mis manos,
que yo me asiré con fuerza
a tus cambios.
Y lánzame el viento,
que si estás yo sabré esperar
tus caminos con paciencia.
De qué color son mis ojos
depende del faro.
Mis ojos son del tiempo perfecto,
mis ojos son del momento perfecto
a merced del cielo,
a merced del sereno.
Me desnudo y me visto de luz,
luz nueva que navego
precisamente bajo esta piel.
Y mañana es otro faro,
es otra costa,
es un nuevo cambio
de estación.//

Aqática

Danzar en el agua
es mi predilección.
No me voy hasta que tu boca
desnude mi voz hasta dejarla
sin argumentos propios.
Las luces en el agua
me ayudan a cerrar los ojos,
y en la orilla
se caen a pedazos mis escamas
de palabras,
una tras otra,
una tras otra se hace
el silencio.
Y veo las ondas que pasan
de tus canciones
en el agua
desde la otra orilla.
Algo así como un mensaje,
codificando
uno que otro sueño
en una misma cama.
El agua retoma
mis ansias. Me enclaustra
en proas y popas
de ires y venires
tuyos y míos
de perlas y arena.
Pensar en pocas cosas,
adornarse con gotas
y verte vestido de viento
es lo que me llama a ser
feliz en calma,
feliz en alma
de agua.
Un alma acuática,
un alma que se desliza
fácil por tu cuerpo,
y fácil en vigilia
ahuyentará las lluvias
que entreguen solo ira
en su torrencial.
Y como mis alas juegan
en el agua,
así mi calma es completa
cuando me observas
bailar en el agua,
mientras soy un pedacito
solo un pedacito
del sol en tu espalda.//

My Nest

Tonight nobody’s your nest

but your nest is in everybody’s

chest.

If your soul embodies in a tree,

may it leave the ground,

may it be the ground

and be, surely see

what’s left of your flesh.

Fancy the weather in a little bubble.

You won’t remember

where the storm started from.

And like a promise it raises

the question

Will anyone be my nest

tonight?

Will I be everybody’s nest

tonight?

Be the sun for me

in a tiny moment

of oppression.

Be the sun for me

in a tiny moment

of suspension.

Whenever it’s always,

and always becomes the right time,

adore me,

adore being me

as I adore being your

iris.

Adore me,

as I adore being your

nest.

And be my nest tonight

as I am everybody’s nest

in everybody’s chest.

In your chest

and in a pulse

of rest.

In the life of a breath

I long for

and protest

and weep

and build afar

my sacred silver

nest.//

My Feelings

(Princess for a Day, Thomas C. Fedro)

these are my feelings).

               The

        intention is

              NOT

              clear.

(whatever you think,

please forget)

- Nobody knows what the

             wind will bring

But I will give you

                                          All

I                 I              I

know.       have.        am.

(because I’m in love

with everything)// 

Huir del Tiempo

Una luz intermitente

que sube a los montes,

y baja como desafío a la luna,

mostrando los cuerpos que solo pueden

ordenarse, uno tras otro,

en un cuentadías frustrado.

La ciudad se ha vuelto

campo de termitas.

Se siembran luces intermitentes

en cada esquina.

Y en cada esquina, un nido de palabras

que se remite al futuro.

Solo al futuro.

Admitir la voz no es la cuestión:

la cuestión es poder ver

bajo la lluvia de luces.

La desidia,

cuántos presos bajo el mar,

cuántas playas escondidas.

Y entre el perdón estipulado

y la lluvia que se anuncia

bajará una luz pequeña,

sonora y humilde

que solo pocos podrán ver

si huyen del tiempo.

Solo si logran huir de nuestros tiempos.//

Moments of Being

Bajo una lluvia personal
pienso en ti cuando no estás.
Y la distancia puede ser numeral:
un par de horas, unos tres siglos
para empezar.
Pero es siempre una pequeña brisa,
algo así como pequeños remolinos
de pequeñas cosas
en las que me disfrazo
para no extrañarte tanto.
Y cuando una pequeña idea
me lleva a volver a ser el aire,
te espero entonces a cierta hora no dicha
para que me guardes dentro,
para que me respires lento
sin siquiera saberlo.
Pero hasta ese momento espero,
otro día entre las cosas del mundo,
el piso, dos centímetros sobre todo
lo que quiere atraparme
y trazarme la silueta que debería
pero no quiero
contener.
Calma es poco lo que me pides
entre besos completos, calma
es poco lo que me pides
con tus brazos abiertos.
Y poco lo que entiendo cuando la lluvia
diluye las palabras en un soplo,
en un soplo ladrón de emociones
y colores.
No quiero esperar, la distancia
puede ser numeral, pero no me consuela
ser yo en este momento
si no eres tú el que puede decirme
eres el sol
en esta lluvia personal,
en esta batalla de voces
eres mi voz principal.//

Cajas de Recuerdos

Hay pequeñas cajas de recuerdos
bajo mi almohada,
hace 22 años atrás
cuando nací
y el primer rayo de sol ya me advertía
que el viejo blues siempre acechaba
siempre acechaba las rosas recién cortadas
y las cosas por nacer.
Y en esas cajas de recuerdos
donde no quiero olvidar,
siempre quiero retener
como rocas
al fondo del mar, guardar
un espacio donde quizás fui feliz
o donde quizás alguien me quiso
en otro universo. Igual al mío.
Pero alguien me quiso.
Alguien me ama ahora,
y cada pieza de su dulzura
la conservo en mis cajas,
cada vez que me dibuja
melodías aéreas. Allí las conservo
como un almanaque mínimo.
Y mi primera cosa, un pequeño barco
de papel celofán,
o quizás un maullido de gato,
sé que está allí
y me ayuda a soñar cada noche,
cada paso y cada respiro,
cada una de esas cosas
soy yo en mi tiempo.
Y también estás tú, si me
hiciste daño o si diste a mi día
controversia para un pensamiento,
una balada breve de aliento,
o un siglo en que saber nada
y que vale el intento.
Hay listas de cosas donde
cabe más que nada todo
lo que pisa el aire.
Hay pequeñas cajas de recuerdos
bajo mi sombra.
Bajo mi piel cientas más.
Detrás de mi trayecto por las calles de Santiago
en cada sitio que comparto,
en cada palabra que regalo,
en cada abrazo
que cumplo
y voz que encuentro,
recuerdo.//

Dos Bailarines

Dos bailarines,
al filo de un pétalo,
al filo del equilibrio
perpetuo.
Dos bailarines
encauzados en un cielo,
encauzados en un siglo
de silencios.
Si han de quedarse, si han
de seguir bailando,
pierden eco sus luces,
chocan contra sus pieles
lo no-dicho, y lo dicho
entre dientes, y lo dicho
a mares de gritos.
Lo que hiere pero sala
hasta las noches más blancas.
Dos bailarines
de pies gastados.
Arremeten contra el ritmo,
se tocan sin creerse
enemigos.
Dos bailarines
de pies atascados.
Piensan a cuentagotas,
aman a océanos bravos,
pero no se dan cuenta
que de sus sombras son
esclavos.
Si han de detenerse, si han
de seguirse amando,
lo mejor es cerrar los ojos,
poner las manos
en el pecho del otro
y con los latidos del otro
bailar.

El movimiento paralelo
no hace movimiento sincrónico.
El movimiento paralelo
no hace movimiento unísono.
Dos bailarines juntos
no hacen verano
si no se ven a los ojos
ni se abandonan a sí mismos
bailando.//

Séptima Luna

Cuando la impasividad
me agota las pestañas
y mis ojos ya no pueden respirar,
los colores se funden
en un solo plano,
and I keep falling falling falling
como una pequeña bestia azul
desterrada de su silo,
un topo al que le duelen los ojos
ante tanta luz, ¡tanta luz!
Tanto alzar de copas que no entiendo.
Es la impasividad, es este cuerpo
que agota sus posibilidades
en tan poco aire.
Sé que estos ojos no podrán festejar
más banquetes si no
converso con una de las siete Lunas
y le cuento
cuál fue mi último canto
antes de dormirme junto a un hombre
y soñar ser un hombre, pero despertar
siendo una niña pequeña.
Y puedo pedirle que no me robe al menos
por esta noche a mi amante,
porque sé que eres más bella,
¡que eres más bella!
Y que cuando no hay luz tú guías
las voces perdidas y las llenas
de lujuria.
Pero no te lo lleves esta noche,
porque mis ojos no respiran como antes,
se mantienen en un solo color,
todo es unicolor,
todo es como una madeja de lana
donde me pierdo, se me pierde el cuerpo,
y él me pregunta la hora,
pero yo solo soy un topo azul
perdido en el tiempo,
y sin tiempo
de perseguir el alba
como cuando niña.
Pero debo conversar contigo, Séptima,
y pensar que mi cuerpo es tuyo,
y pensar que mi paz pagana es tuya,
y pensar que mi amante es tuyo
solo para ser salva
en este pestañar de mares,
en este circular de voces,
en este pasar de caricias,
en esta carga de impasividad.
Y si esta noche decides
romper mi maleficio
quién sabe si podré entonces
ver y ser flor de la tierra
y volver al tiempo
en que podía en realidad
volver.//

La Sal y los Sueños

Lejanas a mi cuerpo se van
las lágrimas de cristal salado
a construir su propio castillo
donde yo no pueda seguir a mis sueños
ni verte en ellos.
Allá donde se separan los mares
y la sal detiene el aire,
y el tiempo contempla el suspiro
último antes de dormir.

Un faro se despierta celoso
tras el castillo, algo habla
muy lejos.
En mi barca espero que la tormenta
se aleje tras mis párpados,
y así poder ver
lo que a mi pena vino a
proscribir.
No te culpo si has seguido
mis huellas de cristal.
Me ha costado algunas lágrimas
llegar acá, dividirme en el viento
y hundirme en un pequeño sueño
de colores inciertos y puertas
abiertas.

El secreto del miedo
es todo lo que está brillando
en medio de las tinieblas.
Mi secreto proscrito, la sal
perpetrada, mi cuerpo infinito,
pálido de coartadas
y caricias de manos secas.
Manos de sal.
Lágrimas de cristal.
Castillos de sal.
No me sigas hasta aquí,
amado.
No me sigas hasta donde nace
el tragaluz.
Donde el faro se pierde en su
altivez
y viene la lluvia y derriba todo
y mañana habrá otro castillo de sal
en este mismo lugar
a esperar el invierno
una vez más.

No me veas, amado, en mi barca,
esperando fuegos estelares
que de súbito me hacen temblar,
a piel descubierta, a piel abierta,
a piel crepuscular.
Seré una sirena en el nuevo amanecer,
surcando el océano celeste
con sueños plateados,
y volveré y entraré en tu cama
con una nueva piel y nuevos ojos
para vigilar tus sueños
y recorrer tu alma con mis
nuevas manos,
para que así tus sueños nunca,
como los míos,
se llenen de sal.//

Ballad for Two Lovers

Your beloved is golden
under the glass ceilings.
Your beloved is eternal
under the shades of oaks.
Keep her warm when the rain comes,
keep her warm when the Spring's gone.
Keep her in your pocket
till the storm's all over
and then rejoice:
this is your first victory.

This is your first victory,
the first beam of Summer sun.
This is your first victory,
the first time you embrace the odds
and kiss goodbye the back of bad fortune
forever.
This is my first victory, you say, glad.
This is the first time I've got a lover
in my arms.

Your beloved is silver
under the changing seasons.
Your beloved is magical
for some playful reasons.
Keep her warm when the music's off.
Keep her warm when the winds won't blow.
Keep her in your seaside
till the fire's all over
and then rejoice:
she’s your first victory.//

Muéveme

Muéveme a cantar,
muéveme a moverme como los gatos
en lugares donde no me quieren,
para que mi luz zarpe hacia otros
lugares donde quieran
bailar también.

Muéveme a volar,
muéveme a ser tuya
y a que la primavera me vea
cruzar sus campos como si fuera
mi casa, y ría sin recelo ya,
porque siempre vuelvo a ella
como a mi mamá.

Muéveme a buscarte,
muéveme a buscarte aún
si eres la estrella distante
y mi cuerpo, la materia inerte
de mi porfía silente
cuando se me vaya
el sabor de los labios,
y llore.

Pero, igual, muéveme a llorar,
muéveme a llorar a las
aves muertas, las palabras muertas,
porque solo así, rota,
mujer rota en su pequeño esquema
me recostaré a tu lado
para que me ordenes el pelo
y me muestres otra canción.//

We are the living, we are the dead

A donde los muertos van
es donde las anémonas tejen su deseo,
y también entonces se vive de nuevo
un despertar.
Los bordes de la piel, y los bordes
de la fe, son uno cuando se seca la luz
entre las tormentas, y todo se pierde.
Todo se ve perdido.
Pero no, siempre queda un pequeño ensueño
tras el rocío y la partida.
Lo que fuimos y seremos,
los muertos que dejamos tras nosotros
en un nuevo amanecer,
mientras los verdaderos muertos,
los vaporizados viven a nuestras espaldas
en burbujas
de pequeña alegría.

Mis muertos y tus muertos,
tu tierra perdida y mi pena,
la inmensa pena del anhelo sin aguas
donde flotar.
La vida son varios pequeños océanos
inconexos, solo anexos
ante los ojos de Dios.
Y si tiro una roca, solo Èl sabe
si tu mar toca
y te des vuelta a mirarme.

Son tus muertos y mis muertos,
son las teorías y los concensos,
los miedos al frío y al invierno
al borde de un umbral de nubes negras
con ojos de vacío, pero sabes,
hay anémonas de piel de flor
y unas manos más grandes
que te mecen al son del viento.
Eso sé yo al borde de mi océano.//

The Woman and The Veil

Precisely from where the veil is weaved
to where it is torn,
from where it is worshipped
to where it is blown,
the woman in blur excites the seas
to throw herself into the wind.

And to the wind the veil is thrown,
the veil, the body of the untouched,
the possibly wounded voices
the wind keeps for keeps
and blow by blow
it weeps.

Marching side by side,
uncanny sunbeams, smiles,
the similarity of the male foundations
of pain, retires,
escapes from her body
unwounded, torn apart.
And the veil waves in the wind
as in euphoria
and bliss.

Where the woman goes, where the veil flies,
where the wind will make them lie,
don’t know the solitude of the seas.
This is from where they flee
embraced by the wind,
the double-faced wind,
the dice wind,
who will soon deceive
in black textures the woman
to give her the veil back
and silence her body for keeps.
For keeps.//

En Paz

Jugaremos bajo los aromos
hasta la próxima venida
del viento padre.
Pero no me digas nunca más
que tienes un miedo infinito.
Que nunca más se cierren los caminos
de tus ojos, porque siempre
podemos jugar hasta tarde
con el sol y las cosas.

Porque siempre recuerdo la noche
en que las luces se fueron porque sí
a esconder en las secretas líneas
del cielo.
Y me sentí perdida con mis zapatos
en la ventana,
mientras debajo de mi cama
las luciérnagas dormían.
Antes de que mis lágrimas volasen
tu beso en mi frente
dibujó de nuevo el amanecer,
quizás sin querer,
en todo nuestro mundo.

Entonces no me digas
que no eres luz de cometas.
Porque mis manos se hicieron como las tuyas
bajo las lluvias de verano.

Solo ven a jugar conmigo,
como siempre, que mis ojos te esperan,
mis colores esperan enredarse con los tuyos,
para olvidar quién era ayer
y ser contigo bajo un aromo, una estrella,
un buen recuerdo.//

El Último Novelista

El último novelista
descansa en la última silla
que vio el último amanecer.
Y cuando la última palabra
cierra el último capítulo
de la su última novela,
es entonces que repara
en la última estrella,
que con su último rayito
desciende al último pensamiento,
al último sueño que tuvo
en la última noche en que pudo soñar.

Y recuerda ésa, la última noche,
la última amada a quien quiso
como último deseo antes de.
Antes de dormir le dijo la última cosa:
que nunca dejara que su última memoria
fuese la última lágrima que liberase
en la última nostalgia.

El último novelista
descansa en el último paisaje
que conserva el último viento
que acaricia sus últimas páginas.
La última novela yace en las últimas manos
que tocarán alguna vez el último libro
que existió en la última noche.
Y siendo él los últimos ojos brillando,
la última mente latiendo por los miedos últimos
pensó en sus últimos personajes
y en sus últimas acciones
que fueron como las últimas cosas
que uno piensa al despedirse.
Aunque él no pensaba en estas últimas cosas
sino en las penúltimas
que son las más tristes por anteceder
a la conclusión, al último punto.

Y el último novelista
entonces se repliega al penúltimo pensar
al despedirse,
que pasa a ser el último pensar
que pasa por la última mente palpitante
en el último cielo.
Que tiene al frente las últimas cosas,
se deleita en ellas,
pero al mismo tiempo no son,
se mezclan con el último segundo venidero,
en que ya no serán más.
Son ingrávidas.
Y en esa sensación
alguien más cierra la novela
y el último novelista
vuelve a su primera página,
a su primera palabra,
cuando le tembló la mano
y vio el primer rayo de sol
bajo los primeros campos
que pudo imaginar.//

(..."but the fool on the hill / sees the sun coming down / and the eyes in his head / see the world spinning round" .-The Beatles.)

Ebria de Luz

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo aire que tarda en despejar
las dudas,
pretendo enclaustrar mis modos de porfía
y ser una ebria más de luz.
Entregándome a la palabra furtiva,
a la fuerza de los que adoran la fe,
quiero ser con ellos una sola pisada
que haga eco en todo el universo.

Pero, ¿qué será necesario, Dios,
de hacer para que silencien el bombardeo
de cartas en cuanto horizonte ven
las sombras?
¿Será necesario el abismo, o salir del abismo,
o pasear por la luz hasta darle
encuentro a la eternidad?

Entonces para qué el sereno vivir
si hemos de explotar
ebrios de luz
y crucifijos de felicidad.

Esta tarde, esta misma noche,
bajo el mismo sol que me dijo no,
no caminarás más,
pretendo unirme a las nubes
en marchas de vapor
y ser una ebria más de luz
entregándome al clarear de las almas
mientras espero al límite de mi garganta
el eco de la sola mirada
que haga uno todo el universo.//