Cadenas

Entonces en mi espalda

comenzaron a enraizarse las cadenas,

lentas, entre las venas,

bajo la piel, cerca de los huesos,

en cada trenza de metal,

un grito.

Un dolor de amaneceres pequeños

entre tu cuerpo y el mío.

Y al entretener una música,

entretejer los pensamientos,

sintiendo un pequeño grito tuyo,

siamesar las ideas,

nos fuimos encadenando,

estrellas en conjunción,

nos fuimos encadenando,

cosa que cada paso, cada beso

fuera un concierto

de espejos.

Y, claro, el dolor

de hacerse par.

Cuando siempre se había

hablado con las pesadillas propias

he ahí,

que otra piel encadenada dice

esos miedos, ya los tengo.

Ya los dibujé, ya hice un mapa

cosa que tú no pases por ahí

nunca.

La cadena entre las pieles,

un suplicio de pensamientos concertados,

resulta ser el deleite

de sombras desplegadas en el pasto

haciendo muecas al tiempo

al unísono.

Que nada separe nuestras cadenas

jamás.//

Summer Sun

I do not care for the Summer sun,

nor do I care for its lightning arms

surrounding my house,

the poems I've written,                                                                                                              

my blood spread all over the garden,

my moon in flames.

I do not are for the Summer sun,

it changes everything,

turns everything into skeletons,

fumes and vapors of fantasies

somebody brought to town

once upon a time,

when Summers were more gentle

and everybody cared for the stories

granddads told up in the river,

up in the night sky.

I do not care for the Summer sun.

Some clouds will do for the day,

for the breakdown that comes,

for the spirits alive looking for flesh,

for the lovers dying in the meantime

they wait.

I care for more troublesome lights,

indeed I brought you some parachutes

so that you can watch what's

underneath my pillow.

I do not care for the Summer sun.

Some others do, they are fooled,

their own sweat entangles on their throats.

And I do not care for the songs they sing,

trying to fool every beat beat beat

of everyone's hearts already fooled

so they can get confused

on their own foolishness.

Fools! Fools! Fools!

Do they know what time is it?

It's Winter time.

And winds will come

for your love.//

Redemption

You send me bubbles

where I can put my problems

and in a pop they go.

In a pop they go

and glow with the rising sun,

so kids can play with them

anytime,

anytime they become Your angels

who carry a smile

and tell me

let go,

blow another one.

Let go,

blow a hundred one.

And Jesus also comes to play,

comes to help me blowing

and sings with me,

so the bubbles fly

in a perfect rhythm.

Perfection is what comes

after Your light.

Perfection is what comes

after Your mercy.

My bubbles garden the fields

and the streets,

they remind me my past times,

they remind me better times

are to come.

You love these bubbles,

You receive them in your hands,

so I can dream again

and see your face replacing

the bad images I held

from what I was before.

And the bubbles reflect my real beauty,

all together, like a living mirror,

while inside lie all my worries,

all my dark silly tears

in a pop the go,

in a pop they fade,

in a pop I am

a brand new spirit.//

Amar de verdad

En el fondo de mi corazón

un grupo de aves vela la muerte

de un caballo a quien

un remolino de viento sorprendió

en las profundidades del bosque

de ánimas y ánimos perdidos.

Dicen que un grupo de fantasmas

tuvo que volar cientos de kilómetros,

cruzar ríos de sangre y túneles azules

para traerlo hasta allá:

al acantilado de las aves de paz,

que siempre son las que reciben

a todos quienes cierran los ojos.

Con el tiempo, todo lo que perece

descansa entre sus alas, y se vuelve

parte de sus cánticos eternos

allá, por esa parte cruce entre

corazón y alma.

Ave madre tapa los ojos del caballo

con un ala, en un gesto de magnificencia

canta, casi llora, casi ríe,

porque otra manifestación del cielo

viene a descansar sobre sus tierras.

Otras aves se unen, se abrazan, oran

en silencio, dicen

clemencia,

clemencia,

pronto los pórticos del sol

abiertos serán,

y ya nada más habrá de ser

mutilado en aquel bosque,

donde tantos han llorado,

donde tantos han partido.

Un silencio tras otro,

todo es vibración de un instante,

el caballo duerme para escuchar mejor,

el caballo duerme para soñar mejor.

Las aves lloran con esa

perfección de sembrar rosales

y veranos eternos.

Y en un zumbido, en una danza

circular,

todo el corazón late,

las aves son un solo volar,

es una epifanía

sin nombre,

donde no se descubre nada,

sino que todo es

primordialmente sencillo.

Todo es origen.

Entonces el caballo se levanta,

sale el sol,

el caballo resplandece,

amanece todo su cuerpo,

emprende el vuelo con sus alas,

las aves celebran el nuevo día,

el caballo bate sus alas,

piensa con energías nuevas

que aman la vida palpitante,

y zarpa,

salta el acantilado,

al océano, al tiempo,

al nudo de vientos que son

todos los sueños juntos en una odisea,

que son el vuelo de aves

pequeñas,

cuyo canto se desvanece de a poco

y en un todo crepuscular,

todo es comienzo.

El corazón palpitó fuerte.

Fue el día que comencé

a amar de verdad.//

Precisión

Cada tiempo en su momento.

Cada Momento en su

clima perfecto.

Cuidar las devociones es algo

que olvido con la certeza del sol.

Si contigo me descuidé,

perdón al astro firme, infinito,

perdón al sembrado de paz que imaginaste

para los dos.

Pero como cada cosa en su lugar,

deberías cuidar los últimos

pasos secos que te quedan

antes de hundirte en las arenas

de tu propia vana vanagloria.

Y una pala en la memoria

que caiga desde tus pesadillas

al café de la mañana

para que empieces de nuevo

a amar de verdad.

Cada tiempo en su momento.

Cada Momento en su

clima perfecto.

Y cuando oigas tu voz en sordina,

separa sus piezas en la nieve,

sepáralas de tu sangre en pasión,

pon esa voz en acción,

a dar vueltas contra la marea,

a dar saltos contra la ciudad,

para que sea tuya otra vez.

Que nadie será tuyo

si no conquistas

primero tu piel.//

Problemas y Soluciones

Cansada de buscar

problemas antes que soluciones,

quiero rastrear pequeñas ideas,

raptarlas por un ratito,

hacerlas pasar por mías,

y soltarlas como mariposas maduras

que ya no sean de nadie.

Cansada de buscar

problemas antes que soluciones,

dejé que a mi computador lo angustiaran

antiguos fantasmas de cosas borradas.

Sí, dejé que lo consumieran

sistemas del pasado,

y no soportó los bichos oscuros

de una humanidad desordenada

y colapsó.

Yo no buscaba problemas,

solo soluciones,

pero en esa empresa

se me iba demasiado tiempo

y no alcanzaba a vivir.

Pero los problemas vienen solos,

las soluciones se toman un trago

y salen a pasear sin guardaespaldas,

entonces se pierden en sucuchos

poco elegantes,

y nunca más las encuentras.

Nunca más las encuentras,

y en mis afanes de mujer

me tomo mil helados,

tejo y destejo,

y lloro un rato.

Entonces debería pedir disculpas,

esperar y amar en la oscuridad,

explotar en un pensamiento feliz,

y esperar que la solución duerma,

retome su camino, y aparezca por la puerta

y me diga

tonta, tonta.

Era más sencillo

más sencillo

que lo que pensabas.//

Una Canción

Inducir el hambre de notas

musicales

dormitando al interior

de pensamientos que explotan

explotan

en tu pecho.

Cada noche se levanta

un nuevo escapismo,

una nueva plegaria entre serpentinas:

entra en mi mundo

antes de que se acabe.

Entra en mi mundo

antes de que se mueran

mis ojos.

Notas desplegadas,

¿qué tanto hacen los músicos

que no despiertan a la hora

precisa?

Que mejor guarde silencio

su intrepidez.

¿Qué tienen entremanos

entrepiés

que prefieren el hambre a

la superstición?

Perseguirte siempre no es la idea:

prefiero guardarme en un rincón

sin luminarias,

y mirarte de lejos,

esperar a que me busques,

y que la falta de música sea

la principal excusa

para conversar.

Inducir el hambre de notas

musicales

despertando después de un universo

de cavilaciones,

a ratos desmembradas,

a ratos pausadas

para contemplar al amado

e improvisar una canción.//

Mis Dos Yo

Mis dos yo juegan en el patio,

se tiran el pelo un rato,

mientras una diseña estrellas

la otra colisiona planetas,

que en polvo yacen a sus pies.

Y discuten de temas importantes,

siempre discordantes,

siempre sus corazones en la mano

dispuestos a la batalla.

Yo las miro rasguñarme la piel,

enjugo mis lágrimas en silencio

esperando que algún día

se sienten a tomar té.

A veces a medianoche,

me despiertan sus discusiones,

me piden decisión, extrovesión.

Yo les digo; ustedes simplemente

no pagan alquiler,

o viven sin molestarse,

o se va cada una a su planeta.

Y ellas me responden:

Sin nosotras no eres nadie.

Una cáscara de mujer

sin ideas, sin papel.

Mis dos yo juegan en el patio,

se rasgan sus vestidos de verano

defendiendo a Dios o a los poetas,

las ideas en probetas

o los juicios en acción.

Yo solo quiero mi corazón

en una pieza.

Lo quiero de vuelta íntegro,

no como polvo de peleas.

Quiero ser yo misma

quien diseñe y colisione estrellas

y un lugar para que habiten ellas

lejos de mi cuerpo

en franca extinción.

O que encuentren ellas

su propia solución.//

Hope

Probably standing among enraged people

isn't the best idea.

They shout, they puke, they stumble,

they take your little piece of sun

away away away from you.

My problem is I don't like people

but I love people,

I love the sound they make when their voices

suddenly collide and coincide in tone.

Grumpy sounds I can't fully get at once,

I only get them when I'm asleep,

I only get when I am a child,

when slowly I go back in time

to the time when the main square had water

and people smiled and gave away candies

and smiled

and were happy

with nothing in their hands.

Odd feelings come and go,

they can beat my dreams,

and they'll sing awful things,

and people will encourage them,

punch her, punch her on the heart!

And in the heart I was hit,

hit in a constant beat,

which sounded like a war song,

like a wild drum,

like oblivion.

But they won't beat me,

they won't take away my dreams.

Next time I'll stand in a cloud

while they run like chicken,

and I search for hope

in their short spans of laughter,

and honesty.//

Perderse Solo

En días en que el viento se contradice

y las calles son remolinos de fuego,

es probable perderse en una línea externa

y cansarse tanto de volver en ellas

con un pie, con el otro

con un pie, y el otro

y avanzar de a poco

encorvados,

indispuestos,

callados.

La delicia de una ciudad solitaria

se vuelve laberinto instantáneo:

tus ideas son más grandes que eso,

que un par de calles mohosas

que un par de relojes, iglesias, protestas,

volcanes subterráneos.

Solo retroceder es indicado

cuando se pierde el juego,

para retomar conciencia

de los propios pies.

Y entonces a gritar el nombre

de una persona,

que llene esa ciudad.

A confundir al viento,

amansarlo,

decirle que la traiga,

que lo traiga,

porque una ciudad no aguanta

sin movimientos contrarios,

con muchos pendientes bajo el brazo,

sin la celebración de un abrazo

para ver de nuevo el sol.

No es bueno perderse solo

en una ciudad unilateral.//

Viento entonces

La estrella más brillante

se pierde aturdida en su propia luz.

A veces las notas más lejanas resuenan más

en los recuerdos. Botan su esencia

en la pupila

y se llevan

y se elevan

por sobre lo que queremos

llegar a ser.

Queremos ver todo,

queremos ser todo

y dentro de una burbuja

se refleja todo.

Y cuando se lo lleve el viento

quién sabe si sobrevive

dos, tres calles

más allá.

Hacia otro barrio,

otra comuna,

otros mundos.

Algunas cosas duran tiempos largos.

El reposo de las palabras,

la sabiduría de los tiempos

perfectos.

Yo quiero inventar colores,

pero el color más brillante

se pierde entre vahos de luces

más brillantes.

Jamás inventaré algo más brillante

que el mismo plan de vida

encontrado

bajo mis pies.

Guardo todo entre burbujas,

quién sabe si esa burbuja

se reviente en tu nariz

y veas

la risa que te guardé

para hacerte sentir mejor.

Quiero hacer monumentos de espuma

de un segundo,

porque esas cosas duran

una vida en realidad.//

En redada

Como si no pudiera dormir entonces

mi cama se llena de enredaderas

al cielo, y el cielo clama

que lo dejen dormir también.

Veremos las cosas complicarse

a los pies de la cordillera,

mientras mi rezo calla,

todo vuelve a ser como lo dejé

en el último rally.

Sin fantasmas todo es peor, supongo,

uno se estrella contra nada:

al menos los fantasmas

guían el desvarío.

Siempre los fantasmas,

las enredaderas insaciables en los talones

por donde subo, subo

a una imitación de cielo

increíblemente barata.

Calma, calla el sismo de lo interno

de los recuerdos en sepia

bordados en telas viejas,

somos piedras sordas

nadando hacia el finito.

¿Quién me dice que no puedo

tocar las estrellas?

Mis amigos me miran desde abajo,

desde los pies de mi cama

todos atesoran mis cosas dejadas,

mis despojos y libros

se los quedan como valía viva.

¡Corazón explota, corazón

reviértete en tu fuerza!

Quien no me llore entonces

recordaré su verdadera inquietud

conmigo en su vida,

y me cruzaré después en un momento incómodo

para cobrarle una palabra.

¡Corazón explota,

explicita tu voz de tormento!

El último paso extremado

por las enredaderas avanzando

arriba determinado,

arriba,

cielo inventado,

en una noche de insomnio,

la tormenta pequeña entre las sábanas

me aprietan las manos las flores,

oh, el tormento de no saber

cómo ordenar los saberes

dentro del alma.//

Enseñar a recordar

Quien pueda olvidar de verdad,

que lance la primera piedra.

La piedra angular de amurallados

subterráneos donde se pueda esconder la cabeza

en el mar inhóspito

del alma sin recuerdos,

de las voces sin recuentos.

La aurora se ve arriba

formando rostros infrahumanos

al acorde de un canto

suprahumano.

Quien pueda cantar de verdad,

que lance la primera nota

al infinito del aire.

Será registrada su voz

para los tormentos de las calles,

para quienes viven buscando

otras voces en otros cuerpos

y que bailen acéfalos

entre baldías miserias.

Que sea el primer cuerpo en un campo

de cuerpos intocables,

cuerpos dispuestos a ser

deconstruidos

por miradas blancas,

tuyas y mías,

que salgan de lo común,

del subterráneo común

donde se esconden las cabezas

de quienes olvidan de verdad.

Y canten los cuerpos

como en un día de sol

pero sin sol.

Quien pueda olvidar de verdad

que lance la primera piedra.

La piedra angular de mi casa

donde les haré entrar,

les enseñaré a volver a recordar,

a volver a tejer

memorias para abrigarse

en el crudo invierno.//

Drop

Me veo a los pies de las penas

como una pequeña gota

vaciándose en la mejilla

de las melancolías propuestas.

Sé que a veces me propongo

ser una gota cayendo inválida

sobre hojas secas,

recuerdos secos de siempre,

espectros del pasado

que pretendieron besar

calzar

mis andanzas.

Pero si dice mi nombre

otra vez, otra vez,

esa luz de alerta se vuelve

la pereza de la pena inconclusa:

siempre habrá tiempo para

soltar las lágrimas a mi antojo,

volverse de piedra un poco,

ser voluble así violenta así

nublada así desesperada

porque el ciclo así lo pide

te apareces de nuevo y yo no puedo más

nopuedomásqueavanzarsinrespirar

otra vez, otra vez

ser la lágrima caída

en mejillas ajenas, ser cada lágrima

en las cuitas universales

de cada persona en Santiago.

Y ahí dejar de sentir que soy un velero

en el cemento y en la soledad miriada

de Santiago.

Cada quien padece

a los pies de sus propias penas

y humedece el día

y se encierra en una gota

para dejar que suene un disco de silencio de fondo

que en su red atraiga polillas,

amores y enamores vanos,

para llorar entonces

llorar entonces

entre la multitud.//