La línea de la vida

Puede que alguna vez

algún hada haya bajado de sus pétalos

en alguna tarde perdida de primavera

y me haya explicado, bien cerca al oído,

bien despacio y calmado

la línea de mi vida dibujada

azulada en la palma de mi mano.

Y yo siendo muy niña,

muy poco insolente,

solo la haya escuchado

para olvidar al segundo siguiente

la profecía.

Quién sabe cuántos espejismos guarda

el sol de primavera.

Y cuando te encontré,

cuando te encontré,

volví a mirar la palma de mi mano,

intentado recordar las palabras

del hada importuna,

pero no pude

no pude recordar nada: era como si

una antigua vida yaciera

bajo una nueva vida.

Entonces algo nuevo danzaba entre mis venas,

y ya no era esa palma la misma,

la gobernaban otras carreteras,

súper carreteras veloces eran sus líneas,

era vértigo,

pero sobre todo amor.

Quién sabe cuánta sabiduría

hay en no mirarse las palmas de las manos,

que las líneas se hacen solas,

las líneas se hacen de viento.

Y parte, parte, cielo y mar,

se fueron armando las líneas de mi mano,

fui conciente de algo más grande

cuando sentía las estaciones

pasar por nuestro abrazo.

Un álbum de fotografías,

un lago donde reflejarse,

un anhelo pequeño sentada bajo un árbol.

Cuando dormías se me ocurrió

que tal vez también debía

vigilar las palmas de tus manos:

ver los caminos conjugados.

Quién sabe cuánta fe

hay en no mirar el destino del otro,

sino en esperar con fe del silencio

el paso del tiempo,

que el amor lo hará todo.

Eso me dijo Dios en un sueño.

Prometí solo sentir la sangre

corriendo por mis venas,

alimentando los caminos de las

líneas de mis manos,

esperando que tu sangre

dibujara los mismos caminos

en tus manos de hombre.

Quién sabe...

Sabemos que vamos bien.//