Viento entonces

La estrella más brillante

se pierde aturdida en su propia luz.

A veces las notas más lejanas resuenan más

en los recuerdos. Botan su esencia

en la pupila

y se llevan

y se elevan

por sobre lo que queremos

llegar a ser.

Queremos ver todo,

queremos ser todo

y dentro de una burbuja

se refleja todo.

Y cuando se lo lleve el viento

quién sabe si sobrevive

dos, tres calles

más allá.

Hacia otro barrio,

otra comuna,

otros mundos.

Algunas cosas duran tiempos largos.

El reposo de las palabras,

la sabiduría de los tiempos

perfectos.

Yo quiero inventar colores,

pero el color más brillante

se pierde entre vahos de luces

más brillantes.

Jamás inventaré algo más brillante

que el mismo plan de vida

encontrado

bajo mis pies.

Guardo todo entre burbujas,

quién sabe si esa burbuja

se reviente en tu nariz

y veas

la risa que te guardé

para hacerte sentir mejor.

Quiero hacer monumentos de espuma

de un segundo,

porque esas cosas duran

una vida en realidad.//

En redada

Como si no pudiera dormir entonces

mi cama se llena de enredaderas

al cielo, y el cielo clama

que lo dejen dormir también.

Veremos las cosas complicarse

a los pies de la cordillera,

mientras mi rezo calla,

todo vuelve a ser como lo dejé

en el último rally.

Sin fantasmas todo es peor, supongo,

uno se estrella contra nada:

al menos los fantasmas

guían el desvarío.

Siempre los fantasmas,

las enredaderas insaciables en los talones

por donde subo, subo

a una imitación de cielo

increíblemente barata.

Calma, calla el sismo de lo interno

de los recuerdos en sepia

bordados en telas viejas,

somos piedras sordas

nadando hacia el finito.

¿Quién me dice que no puedo

tocar las estrellas?

Mis amigos me miran desde abajo,

desde los pies de mi cama

todos atesoran mis cosas dejadas,

mis despojos y libros

se los quedan como valía viva.

¡Corazón explota, corazón

reviértete en tu fuerza!

Quien no me llore entonces

recordaré su verdadera inquietud

conmigo en su vida,

y me cruzaré después en un momento incómodo

para cobrarle una palabra.

¡Corazón explota,

explicita tu voz de tormento!

El último paso extremado

por las enredaderas avanzando

arriba determinado,

arriba,

cielo inventado,

en una noche de insomnio,

la tormenta pequeña entre las sábanas

me aprietan las manos las flores,

oh, el tormento de no saber

cómo ordenar los saberes

dentro del alma.//

Enseñar a recordar

Quien pueda olvidar de verdad,

que lance la primera piedra.

La piedra angular de amurallados

subterráneos donde se pueda esconder la cabeza

en el mar inhóspito

del alma sin recuerdos,

de las voces sin recuentos.

La aurora se ve arriba

formando rostros infrahumanos

al acorde de un canto

suprahumano.

Quien pueda cantar de verdad,

que lance la primera nota

al infinito del aire.

Será registrada su voz

para los tormentos de las calles,

para quienes viven buscando

otras voces en otros cuerpos

y que bailen acéfalos

entre baldías miserias.

Que sea el primer cuerpo en un campo

de cuerpos intocables,

cuerpos dispuestos a ser

deconstruidos

por miradas blancas,

tuyas y mías,

que salgan de lo común,

del subterráneo común

donde se esconden las cabezas

de quienes olvidan de verdad.

Y canten los cuerpos

como en un día de sol

pero sin sol.

Quien pueda olvidar de verdad

que lance la primera piedra.

La piedra angular de mi casa

donde les haré entrar,

les enseñaré a volver a recordar,

a volver a tejer

memorias para abrigarse

en el crudo invierno.//

Drop

Me veo a los pies de las penas

como una pequeña gota

vaciándose en la mejilla

de las melancolías propuestas.

Sé que a veces me propongo

ser una gota cayendo inválida

sobre hojas secas,

recuerdos secos de siempre,

espectros del pasado

que pretendieron besar

calzar

mis andanzas.

Pero si dice mi nombre

otra vez, otra vez,

esa luz de alerta se vuelve

la pereza de la pena inconclusa:

siempre habrá tiempo para

soltar las lágrimas a mi antojo,

volverse de piedra un poco,

ser voluble así violenta así

nublada así desesperada

porque el ciclo así lo pide

te apareces de nuevo y yo no puedo más

nopuedomásqueavanzarsinrespirar

otra vez, otra vez

ser la lágrima caída

en mejillas ajenas, ser cada lágrima

en las cuitas universales

de cada persona en Santiago.

Y ahí dejar de sentir que soy un velero

en el cemento y en la soledad miriada

de Santiago.

Cada quien padece

a los pies de sus propias penas

y humedece el día

y se encierra en una gota

para dejar que suene un disco de silencio de fondo

que en su red atraiga polillas,

amores y enamores vanos,

para llorar entonces

llorar entonces

entre la multitud.//

Princesa del silencio

Como las voces se puedan escapar,

quien posee la fuerza para detener

el sonido,

se arriesga al frío

del silencio inmortal.

La princesa del silencio

extiende su mano a las aguas

para darle a los peces

fragmentos de palabras

sin sabor, sin tenor, sin temor

a las represalias del hielo.

Oh, pequeña.

El hielo

es el peor suplicio.

Princesa del silencio

y sus batallas álgidas

dentro de botellas vacías.

El mismo show de encerrar diálogos,

echas al viento a correr a otro lugar,

pides clemencia,

y entonces todo se congela.

Oh, pequeña.

El hielo

es el peor testigo.

Las voces permanecen hundidas en el horizonte,

quizás el sol las remonte en el cielo.

Algún día, pequeña luz se retoma

dentro del escape de una palabra.

Una sola! No alcanza a ser maniobra

esto de cambiar lo que se dice,

significantes en prohibido,

en hielo.

Oh, pequeña.

El hielo

es el peor enemigo.

Congela las palabras

y en la mente siberiana

cantan

se silencian

cantarán

hasta el día de tu muerte.//

Premeditados

Si te doy algo de mi dulzura

me deja temblando el viento por dentro

de comisuras del alma.

No siento lo perdido,

sino que gano el mundo

en un segundo

de duda sostenida,

de niebla escondida

en los párpados,

un beso

a los ojos.

Un caminar se da sobre plantíos

de nubes rojizas que juegan

en las mejillas,

en las orillas de un cuento

al oído en un intento

de armar el universo de nuevo,

de nuevo,

en remolinos,

de nuevo,

danzar de nuevo

en triples intensos,

cuerpo, alma, espíritu,

esbózame el momento

de tu mano en mi cintura,

atrapada por tus voces,

varios besos

a los sueños.

Si te doy algo de mi dulzura,

que tiembla la tierra completa

bajo mi pequeño reino de hormigas,

no se siente perdido,

la confusa alegría,

los cielos incendiarios,

los versos legendarios

de dos segundos al oído.

Lo perdido, lo dolido,

ganado de un soplido

de amor nocturno

en el pronto asombro

de un beso

a los encuentros

de a poco

entre movimientos

simples y enamorados

intentos

de paraísos.

Bien pequeños.

Pero nuestros.//

Terrena y Celestia

Terrena, déjame ser Celestia.

¿Celestia? Pisa suelo profundo

y no te vueles con el tiempo perdido.

Perdida tu alma es, Terrena.

Los barriales no son carga

que mis pies en alas deban aceptar

por largo tiempo.

Y por todo un momento, Terrena,

más vale vivir por un momento

lo que siente la burbuja al viento,

ser preciosa luz pequeña.

Eso es vida, Terrena.

¿Qué quieres entonces, ser Celestia,

y pretender volcar el mar

en una copa?

Yo quiero ser Celestia,

donar mis cargas al desamargo,

y puede entonces que me vaya feliz

a un pequeño desierto

donde los mil soles se abrazan.

Pero yo quiero ser ahí

como un pequeño sol nuevo,

lista para que me descubran,

lista para que me persigan,

no como a un dios,

sino como a un objeto curioso

que merece ser observado

con detención.

Terrena, déjame ser Celestia,

déjame ser un puñado tornasol

de risa alta,

de risa del Altísimo,

quiero ver qué hay

dentro de las estrellas,

que atrapada en estas raíces

ya no puedo volver a cantar.

Celestia,

Celestia,

no eres nada sin Terrena,

debes ver el tiempo entero

antes de escudriñar

los segundos entremedio

de las luces del alba,

hasta desaparecer.

Debes ser dolor

antes de ser gloria.

Debes ser Terrena

antes de ser Celestia,

Siempre serás ambas.//

Pequeñas alabanzas

Pequeñas alabanzas,

donde las miradas son danzas

caminando por dentro del alma,

dibujando una pequeña canción,

una simple oración

de humildad.

Cada paso de vida,

cada alegría que se entona,

se eleva a ti en un circo

de voces unísonas,

y Tú a cada una le diste su

misión especial.

Un fuego de articificio

que desplegará una imagen

que solo Tú verás.

Pequeñas alabanzas,

plegarias interminables

donde cada palabra es una danza

que apenas si alcanza

a cubrir cada lágrima de alegría.

Los días que son míos y Tuyos,

cuando la vida me estalla en calma,

mirando tus músicas desenvainan

salmos, descrubren

templos, silencian

descalabros, abundan

caricias celestes,

pequeños puentes

para alcanzar tus manos.

Tu Hijo es entre nosotros,

dirije las pequeñas orquestas felices

de voces multicordia,

donde no se haya discordia

más que con la absurda oscuridad.

Vestido tornasol,

abraza la caravana,

mientras todos alaban,

todos celebran,

todos Te alaban,

Padre Celeste,

por la vida que florece

acá, donde el espíritu enraiza

Tus motivos más secretos,

tu fuego desatado.

Pequeñas alabanzas,

¡que se eleven las danzas!

¡Más alto el acordeón, el arpa!

Que el Padre te escuche:

Hoy estoy contenta

porque Eres Real.

Eres.

Real.//

Primavera de fuego

Con la pequeña nostalgia a cuestas

se enciende una lágrima desde la cintura,

las costillas, el alma anclada

a los brotes de flores tímidas,

y a esa nostalgia adolescente

que adolece precisa de

un poco de sol de primavera.

Antes todo era invierno,

y te quejabas por el frío

descomunal, que arrasaba con tus campos

de dientes de dragón en llamas.

Siempre arrasaba campos enteros,

gigantes desiertos

eran entonces tus veladas

escondido debajo de la cama.

Cada vez es mejor, nadie lo diría.

Tiempos otros de magos y campanas,

viste tiempos mejores, más paganos,

más de piel en cristales de hielo.

La primavera adelanta señuelos,

pero no es sin duda embustera

mi primavera.

Mi primavera es abrazo de aromos

que quietos se gozan en mis

cavilaciones pequeñas e idiotas,

risueñas y remotas

en vaivenes de viento tibio.

Oh, prendida la causa,

en llamas me acuesto en el pasto

a pensar en remolinos

como quien pierde la cabeza

por conocer el origen

de la prisa del mundo.

La prisa, mi buen amigo, no es amiga

de quien quiere conocer las flores,

las flores de un día,

las flores pequeñas, payasas

de primavera.

Mi alma incendiaria,

alma aquietada,

se envuelve en primavera,

que hasta tarde dura el sol,

hasta que me hunda en el pasto

para volver a mi posición hiberna

bajo la tierra.//

Mon Homme

Mi hombre invenciona cielos,

inspecciona momentos

en los que podemos agachar la razón,

recostar la mente,

echar al aire al amor.

Mi hombre guarda en el bolsillo

cada melodía

que alguien olvidó en los pasillos

de viajes frenéticos,

entonces cuando mi mano se desliza

por aquellos recovecos,

siempre encuentro una canción

para saciar mi alma

en una que otra tarde

adormilada.

Mi hombre tiene un mapa

de mi corazón:

se pierde en sus laberintos

para secar mis sollozos,

para encontrar a la niña solitaria

que habita los rincones.

Mi hombre sabe qué palabras

activan cada válvula,

qué tipo de abrazos

sacarán qué fantasmas de tristeza

para siempre,

qué sonrisas elevará

cada tarde.

Mi hombre es curioso

y de mirada frágil,

se mueve como un niño

en las multitudes,

y es un héroe

de pequeños mundos

indecibles,

tal es mi admiración

por su cosmos creado.

Mi hombre crea y recrea

recuerdos y novedades,

enamora respiros

y guarda mis suspiros

en su álbum de viajes

estelares.

Mi hombre es mi hombre,

y sin ánimo de posesión, pues

simplemente somos dos pequeñas voces

con el alma burbujeante,

jugando

jugando

en medio de la calle

en circos de papel y sonidos

y entre recreos nimios,

un simple beso

con sabor a nube

y firmamento.//

Compromiso

Se compromete una vida

en el intento de dar ciencia

al paso de los días.

Se compromete una vida,

la raíz de los recuerdos

se apuesta en el andar.

Entonces cuando tomas mi mano,

el compromiso se cierra,

se perpetúa hasta mis huesos,

y llamo eterno a cada sentido,

a cada momento

llamo infinito.

Compromiso se tiñe de sangre,

se desgarra la vida

y se desvive por la ansiedad

de verte siempre

en el umbral de días mejores.

La victoria de un beso y un abrazo

en plena tormenta,

firmando un pacto nuevo,

una tierra nueva

bajo nuevos cielos.

Cuando despierto a tu lado

en noches indefinidas,

cansados de viajar tanto

por espacios y resquicios,

por pieles y sitios

cargados en cielo y lluvia,

lluvia tibia.

Cuando se llora de alegría,

cuando tomas mi vida

y en una intermitencia

te haces luz también

solo para hacerme

sentir mejor.

Comprometo cada gota de luz

bajo tu piel.

Pero, cierta es la ególatra risa

que muchas veces

acalla mi amor.

No, el compromiso es perpetuo:

yo te entrego todo cuanto poseo,

todo cuanto he

manufacturado,

cada barco de papel,

cada silueta imaginada,

cada deseo a ojos cerrados

siempre es tuyo,

fue tuyo más allá

de todo cálculo.

Y detrás de cada ánimo

hay uno de mis llamados

para que vengas a buscarme

tras el sol donde me oculto.

Comprometeremos un baile secreto

que nadie más verá

cuando pase el frío.//

La línea de la vida

Puede que alguna vez

algún hada haya bajado de sus pétalos

en alguna tarde perdida de primavera

y me haya explicado, bien cerca al oído,

bien despacio y calmado

la línea de mi vida dibujada

azulada en la palma de mi mano.

Y yo siendo muy niña,

muy poco insolente,

solo la haya escuchado

para olvidar al segundo siguiente

la profecía.

Quién sabe cuántos espejismos guarda

el sol de primavera.

Y cuando te encontré,

cuando te encontré,

volví a mirar la palma de mi mano,

intentado recordar las palabras

del hada importuna,

pero no pude

no pude recordar nada: era como si

una antigua vida yaciera

bajo una nueva vida.

Entonces algo nuevo danzaba entre mis venas,

y ya no era esa palma la misma,

la gobernaban otras carreteras,

súper carreteras veloces eran sus líneas,

era vértigo,

pero sobre todo amor.

Quién sabe cuánta sabiduría

hay en no mirarse las palmas de las manos,

que las líneas se hacen solas,

las líneas se hacen de viento.

Y parte, parte, cielo y mar,

se fueron armando las líneas de mi mano,

fui conciente de algo más grande

cuando sentía las estaciones

pasar por nuestro abrazo.

Un álbum de fotografías,

un lago donde reflejarse,

un anhelo pequeño sentada bajo un árbol.

Cuando dormías se me ocurrió

que tal vez también debía

vigilar las palmas de tus manos:

ver los caminos conjugados.

Quién sabe cuánta fe

hay en no mirar el destino del otro,

sino en esperar con fe del silencio

el paso del tiempo,

que el amor lo hará todo.

Eso me dijo Dios en un sueño.

Prometí solo sentir la sangre

corriendo por mis venas,

alimentando los caminos de las

líneas de mis manos,

esperando que tu sangre

dibujara los mismos caminos

en tus manos de hombre.

Quién sabe...

Sabemos que vamos bien.//