Fire

Melena despeinada,

en el aeropuerto se reúne con

las ideas que van y vienen, el punto cero,

el no lugar donde ella reza, naufraga

mientras observa el vaivén humano.

No puede sino tomar amaneceres entre

sus dedos de uñas pintadas color nácar

y susurrar cmo en un conjuro mágico-hechizo

que hoy será distinta.

Hoy encenderá fuego a los aviones

y a sus planes inconclusos

para que en la combustión hermosa

los malos amores se retuerzan

y fenezcan consumidos por su fuego

de hembra que finge ser frágil.

El sol en noventa grados, el sol y sus

tentáculos de luz abrasante.

La pista de concreto, y los aviones rozándole

las mejillas.

Los tacones resuenan como el tic tac

tragicómico del posible entorno de

su sonrisa. Del retorno de su alegría.

Claro, quizás se le antoja una marcha nupcial

con la nueva vida que cree, que jura

vendrá a sacarla de allí.

Y la mujer enciende piras inmensas alentadas

con alcohol, su perfume francés y las fotos

de sus amantes pretéritos, que en trozos

trazan por fin el olvido, por fin el degradé

del olvido.//