Motines

Las páginas escapan a mis palabras,
la hoja en blanco murmura a mis espaldas,
calumnia mis buenas intenciones
y certezas poco cimentadas de plástico
biodegradable.

¡Palabras en el cénit de ondas traviesas!
Soy yo esquivando como un mosquito
vacuidades insondables propias de
un alma anormalmente vasta tendiente a
la viscerología.

Pierdo versos en los laberintos mal cuidados
por el tiempo y los malos amores.
¿Y cómo rayos escribo ahora? Mi lápiz en fuga
me niega la movilidad de la frase
y abrasa mis dedos como queriendo mutilarlos.

¿Es esto un motín de mis insumos vitales?
Tiemblo ante la huelga sobre mi escritorio.
Los libros se cierran, amenazan con piromanía
de los mejores pasajes de Bolaño y Woolf.
mientras celan su contenido con espinas en el lomo.

Los lápices reprimen mis manos con sus saetas filosas.
Los cuadernos quieren revelar en alta voz
mis secretos de bitácora a mis poetas enemigos y a mis
antiguos amores. Las palabras desesperan, en vibrante conmoción
se violentan dentro de mi mente en cuatro patas.

¡Palabras en el cénit de ondas traviesas!
Si ya no puedo graficar el contenido de mi alma
¿He de explotar bizarramente por dentro?
¿Qué hago si no escribo? Pierdo escamas de mi piel
como árbol de otoño, como naranja recién pelada con los dedos.

El tiempo en derredor a mano armada,
el fervor de la gresca me arrincona, debo ceder.
Un salario justo, vacaciones debidamente cumplidas
mientras cedan a los caprichos de mi imagología
y mis pertencencias cardíacas desveladas.

Armisticio firmado, palabras en cauce tranquilo,
me sietno en mi escritorio para desarchivar
memorias, desclasificar emociones y revelar mi
intermitencia por medio del lenguaje encriptado
del canto versado.

Mientras no se amotinen ni mi palpitar ni mis
pensamientos en torrentes cósmicos,
la humilde escribana se abocará a la temible
travesía de escribir.
La teatralidad multiforme del escribir.//