Coming

Se descubre primigénica bajo la lluvia

de sábado las manos abiertas

de tu propia inconsistencia.

Quiero ser polvo de estrellas,

pero solo me alcanzan los restos de sol

en el bolsillo junto a vidas bizarras

y trozos de papel.

Castillos en invierno al horizonte

como enrejado pétreo de los ojos.

Y basta subir la frente para saber

que no parecerás Ícaro ni con tus

alas de plástico, ni en el fondo

de mil plegarias al alba.

NO HAY SALIDA EN UN AFUERA.

Pero, ¿sientes?

Hay poca lluvia, pero suena a campanitas.

Cruzan la piel gotas ámbar, y su canción

es la batalla interna del imaginario.

Aún no ofrezco mi alma a nadie,

¿podré ser yo, entonces, una partícula,

un ápice, un rayito, un destello

de la estrella que destinaron para mí

al nacer?

Despierta y siente.

Despierta y siente.

Despierta y siente.

El Reino yace dentro

Su Reino habita en el inserto.//