Red

Mi propia intriga, mis argumentos

caleidoscópicos volcados hacia

una sola catacumba,

llena de herrumbre despropósita

y el alma como bolsa depósita

de flores sobrealimentadas de color.

Oh, el desconsuelo de lo irrecíproco.

Han pensado en la tragicomia de luces sin retorno,

de butacas vacías, barcos varados en las nubes

que no recuerdan de dónde embarcaron?

Y cuanto más se busca, menos se encuentra.

Recuerdo el alba prima y no concibo

mis vestidos sin el brillo del primer paseo

bajo la lluvia de mayo.

Y siempre es así.

Mi propia intriga, mis propios

argumentos sedicentes volcados hacia

universos más allá de comunes

entendimientos.

Y candados entrelazos guardándome

el corazón.//