Hombre del Tiempo Centrífugo

Como transplantado a la tierra,

a la tierra seca, infértil de una ciudad

de gloria deslavada,

el hombre del tiempo centrífugo

piensa en que alguien lo llama, quiénes

andarán junto a él bajo el sol, los miles

de hombres con rostros de papel

y manos de piel de cigarra.

El hombre del tiempo centrífugo, alítero

rodea avenidas en las que recién florecen

rocas de mar y museos de partículas

de polvo. El hombre guiña al cielo,

el hombre hace retumbar señalética en derredor.

Si había árboles, si había panacea,

a sus pies arguyen piedad

y orbitan como piezas en defecto del silencio.

Y si había amantes, nunca supieron

qué hálito los separó. Qué auras nublaron

la prístina fusión de dos almas heladas que buscan calor.

El hombre del tiempo centrífugo es un fantasma

sin luz. Ojos neutros y paso ligero.

Hombre hijo de un cronos indolente,

sin cuerpo conciente,

es la eterna vida del ladrón de momentos.

Ladrón de momentos en circuitos sin sueños.

Hombre del tiempo centrífugo,

Extraño aliado del incongruir anestesiado.

Quién sabe si hallará su verdadero silo,

O si nunca salió de él.//