Poeta II

Sé que soy la configuración sónica

de una maquinaria hilarante

de voces discordantes. Sé que soy

paloma en campo minado.

Sé que soy vendetta de la tundra,

ácida flor alimentada de humaredas,

pero con su propia aura fundida de

sedimentos de estrella y hielo.

Y a veces vendedores de calas

ignoran mis canciones.

Pero no me arrepiento de que

me pregunten al borde del puente

si el sol pasa por estos cosmos.

Mi cara presocrática a veces dibuja

una que otra certeza en las paredes de

callejones. Y mis palabras cantan antes

de que yo sepa cuál es su cometido

en el aire.

Y a veces princesas de otras polis

ignoran que yo también sé amanecer.

Y sí, sé que soy la configuración sónica

de una maquinaria arrogante

de sueños prepotentes.

Pero soy poeta aunque mi canto vista

señuelos baratos y mi palidez ahuyente

catedráticos.

Porque en el cantar sencillo se alberga

la procesión y el vacío

de luces azules y llamas azules

y tormentas azules.

Vida. Atento vida.

¡Sin más preámbulo

que papeles escritos en máquinas de escribir

subastadas en cárceles del pensamiento!

Desde aquí te recito.//