Mr Cold

Es la ironía estacionaria

Propia de las almas corruptas. Es hielo.

Es estepa fría en plena ventisca.

Entonces te reconoces desnudo e inocente

Frente a la multitud. Y lo gritas.

Y lloras como si vieras tu propio sepelio.

Es hielo.

No quise asustarte, Mr Cold.

No es mi propósito. Las últimas vías del tren

Son las más aciagas del recorrido.

Y me veo desnuda e inocente entre tus manos,

Vulnerando mis paradigmas como si se tratase

De ventisca. Es hielo. Es tu hielo.

Es tu cielo manando frío, se rompe el santuario

Y se triza la vida como la débil escarcha

Bajo los pies.

No quiero asustarte, Mr Cold.

Es solo el invierno que no podemos asir.

Conversaciones que no podemos hilar

Como si viviéramos en medio de la

Estepa fría. Sin techo. Sentados ambos

En un sillón cubierto de copos de nieve

y yo te hablara y tú me gritaras

que estás sentado aquí como mirando

tu propio sepelio. Y el hielo arde

porque yo quiero que arda.

Y tú ardes porque yo quiero que ardas.

Ironía estacionaria, nada más.//

This one goes for you.